El grupo, sentado alrededor del fuego, sentía cierto desánimo aquella noche: había pasado una semana sin descubrir rastros de creación alguna. Habíamos cantado leyendas, relatamos aventuras de extrañas frases y el viento comenzaba solapadamente, a helar las costas, el silencio de la inmensidad se desplegaba sobre nuestras cabezas.
Esa noche, recordé lo que me sucedió después de un episodio de amnesia, una caída en la memoria me conmocionó. Luego de la experiencia del olvido total, mi concepción del tiempo-mi capacidad para distinguir entre sucesión y simultáneidad- había sufrido una sutil alteración.
Me forjaba quiméricas ideas, sobre la posibilidad de vivir en una época determinada, y proyectar mi espíritu por toda la eternidad, para conocer edades pasadas y futuras, salvando abismos de millones de años, y estudiaba en bibliotecas perdidas que conservaban inumerables textos, además de grabados que resumian la historia de la tierra. En ellos, se describía cada una de las especies que existieron o llegarían a existir, con especial referencia a sus artes, sus realizaciones, sus lenguas y su psiquismo.
De tal modo, que continuamente, me acosaban sueños vagos en curiosas ideas, y cuando estallaban guerras, mi interés se orientaba hacia diferentes civilizaciones y así, me di cuenta que consideraba los tiempos y los sucesos, de manera sumamente singular.
Una vez disipado el aturdimiento del espíritu del olvido, perdido el miedo a las formas novedosas, pude vislumbrar que se podían estudiar misterios insondables del planeta-capítulos concluídos de pasados inconcebiblemente remotos y torbellinos vertiginosos del tiempo por venir-que constituyen la suprema experiencia de la vida.
En ocasiones, era inducido, por poderes psíquicos, a reunirme con otras inteligencias procedentes del futuro; de este modo, era posible cambiar impresiones con otros seres de cien mil o un millón de años antes o después, de sus propias épocas.
A todos se nos invitaba a escribir, cada uno en su lengua; la consigna, era que debíamos presentar informes detallados de nuestros respectivos períodos, los cuales pasaban a engrosar los grandes archivos centrales. Así, conocí a ciertos seres, llamados los desterrados a perpetuidad, seres del futuro abocados a la muerte, que tenían como misión, evitar la extinción de sus iluminaciones. Estos sujetos, conocidos como los rufianes melancólicos, no eran tan numerosos, como aparentemente era de esperar, y tenían la característica de que era capaces de proyectarse indefinidamente, hacia tiempos remotos. De aquellos desdoblamientos duraderos, se habían derivado ejemplos, de algo que en un tiempo llamaban personalidad múltiple, casos curiosos y enigmáticos, recogidos en la historia, incluso en la del género humano.
jueves, 17 de diciembre de 2009
viernes, 4 de diciembre de 2009
EL DESORDEN ES MI CARCEL
Camino, sin novedad,
entre leves hojas de papel
y albaranes.
Atravieso esquinas,
cabezas furiosas
que no desean dosificarse
ni trascender,
rejas de una celda.
Doblo estrechos altisonantes,
salidas heroicas,
abiertas al cono inverso
de muescas de corazones,
carnívoros, celo.
Es posible
que no recuerde
resonancias de la piedra
ni la lengua
que comienzo a deletrear,
mientras pujo
y transpiro
el desague jurídico
del crudo enredo.
En humanidades juntas,
la ciudad está en mí
como un poema incabado.
Las calles
perpetúan indecisiones
de caoba, como bocados
de terulias sin comenzar.
Inicio falsas cercanías,
escurriendo
enclaustrados espejos
que corren
detrás de mi alma.
Convincente y sanguínea,
en mañanas
de borrosos aniversarios,
como alegórico instrumento,
mueve proyectos atrapados
en aristas
de mi nombre.
Minuciosa arena,
encierra en su espejo
hilos sutiles
donde acaba
y comienza
un tiempo
imposible.
entre leves hojas de papel
y albaranes.
Atravieso esquinas,
cabezas furiosas
que no desean dosificarse
ni trascender,
rejas de una celda.
Doblo estrechos altisonantes,
salidas heroicas,
abiertas al cono inverso
de muescas de corazones,
carnívoros, celo.
Es posible
que no recuerde
resonancias de la piedra
ni la lengua
que comienzo a deletrear,
mientras pujo
y transpiro
el desague jurídico
del crudo enredo.
En humanidades juntas,
la ciudad está en mí
como un poema incabado.
Las calles
perpetúan indecisiones
de caoba, como bocados
de terulias sin comenzar.
Inicio falsas cercanías,
escurriendo
enclaustrados espejos
que corren
detrás de mi alma.
Convincente y sanguínea,
en mañanas
de borrosos aniversarios,
como alegórico instrumento,
mueve proyectos atrapados
en aristas
de mi nombre.
Minuciosa arena,
encierra en su espejo
hilos sutiles
donde acaba
y comienza
un tiempo
imposible.
viernes, 27 de noviembre de 2009
PSICOANÁLISIS EN CASTELLANO
Psicoanálisis en castellano, es un enunciado que dice de una producción en lengua castellana, que muestre, explique, desarrolle y fundamente un psicoanálisis característico y pecualiar, en los matices del deseo,en combinación con las necesidades y circunstancias históricas, propias de los sujetos en distintas geografías y condiciones en los pueblos hispanoparlantes.
El hombre es escritura, por lo que es necesario producir el inconsciente en cada area del mundo, en cada lengua y cultura,psicoanalizando su moral, esto es, la circulación de la sexualidad y del dinero.
La escritura, al ser una formación histórica de producción del lenguaje, es decir, al ser la materialidad de toda producción científica o literaria, no ha de ser ella-la escritura- la que se verá determinada por el sujeto psíquico que, ella misma utiliza en su realización. Sujeto que padecerá al caer bajo la determinación del sistema escritura, un desvío precisamente en aquello que por ahora le determina como sujeto del inconsciente y como sujeto de las relaciones sociales de poroducción.
La escritura no respeta ninguna enfermedad, ni posición de clase. Ella dispone de categorías propias y otorga posiciones de clase que nada o muy poco tienen que ver con los sistemas de producción vigentes.
Un sistema Otro de aquél Otro donde el sujeto muestra la intersección de dos encadenamientos, es decir, a un otro de otro y a un Otro de él. No se trata de un metalenguaje sino de la forma, la pura posibilidad formal que permite al significante insistir.
Si se habla de poesía y de ciencias y no se habla de la vida de los sujetos, no hay método y todo es razón y ella misma se descarta para ser y concibe un no rotundo en el silencio de la materia.
En ese vacío, fuego sangrante de la nada, límite preciso contra todo, la razón investiga y tiene la sabiduría de la vida, porque la vida es ella, su moda la verdad, su verdadero ser el tiempo momificado en los relojes, su retórica volver sobre lo mismo en el intento de esclarecer cualquier atrocidad que ocurra en sus dominios.
Psicoanálisis en castellano y la producción del inconsciente, querra decir, que el inconsciente no está en ningún lugar, no lo tiene nadie y además, que no hay quien tenga como poder acceder al inconsciente, por que se trata de un trabajo, es decir, el concepto central de todo proceso productivo, se trate de mercancía, retórica, significantes o amor.
Y si la originalidad del método está hecha de los medios de que se priva, es que los medios que se reserva bastan para cosntituir un dominio cuyos límites definen la relatividad de sus operaciones.
Sus medios son los de la palabra, siendo el inconsciente lo que se lee, define un tiempo de transferencia de sentido en discurso, que se expresa en una economía sexual del lenguaje.
Su dominio es el del discurso concreto como campo de la realidad social del sujeto y sus operaciones son las de la historia, en tanto representan la construcción de una verdad.
Estas hipótesis, se jugaran en una mirada dirigida a las prácticas en castellano, que se autodenominen psicoanalíticas y, la tarea será evaluar lo entregado en la empresa común.
Sin olvidar, que son temáticas, que a todos los seres hablantes les incumbe.
El hombre es escritura, por lo que es necesario producir el inconsciente en cada area del mundo, en cada lengua y cultura,psicoanalizando su moral, esto es, la circulación de la sexualidad y del dinero.
La escritura, al ser una formación histórica de producción del lenguaje, es decir, al ser la materialidad de toda producción científica o literaria, no ha de ser ella-la escritura- la que se verá determinada por el sujeto psíquico que, ella misma utiliza en su realización. Sujeto que padecerá al caer bajo la determinación del sistema escritura, un desvío precisamente en aquello que por ahora le determina como sujeto del inconsciente y como sujeto de las relaciones sociales de poroducción.
La escritura no respeta ninguna enfermedad, ni posición de clase. Ella dispone de categorías propias y otorga posiciones de clase que nada o muy poco tienen que ver con los sistemas de producción vigentes.
Un sistema Otro de aquél Otro donde el sujeto muestra la intersección de dos encadenamientos, es decir, a un otro de otro y a un Otro de él. No se trata de un metalenguaje sino de la forma, la pura posibilidad formal que permite al significante insistir.
Si se habla de poesía y de ciencias y no se habla de la vida de los sujetos, no hay método y todo es razón y ella misma se descarta para ser y concibe un no rotundo en el silencio de la materia.
En ese vacío, fuego sangrante de la nada, límite preciso contra todo, la razón investiga y tiene la sabiduría de la vida, porque la vida es ella, su moda la verdad, su verdadero ser el tiempo momificado en los relojes, su retórica volver sobre lo mismo en el intento de esclarecer cualquier atrocidad que ocurra en sus dominios.
Psicoanálisis en castellano y la producción del inconsciente, querra decir, que el inconsciente no está en ningún lugar, no lo tiene nadie y además, que no hay quien tenga como poder acceder al inconsciente, por que se trata de un trabajo, es decir, el concepto central de todo proceso productivo, se trate de mercancía, retórica, significantes o amor.
Y si la originalidad del método está hecha de los medios de que se priva, es que los medios que se reserva bastan para cosntituir un dominio cuyos límites definen la relatividad de sus operaciones.
Sus medios son los de la palabra, siendo el inconsciente lo que se lee, define un tiempo de transferencia de sentido en discurso, que se expresa en una economía sexual del lenguaje.
Su dominio es el del discurso concreto como campo de la realidad social del sujeto y sus operaciones son las de la historia, en tanto representan la construcción de una verdad.
Estas hipótesis, se jugaran en una mirada dirigida a las prácticas en castellano, que se autodenominen psicoanalíticas y, la tarea será evaluar lo entregado en la empresa común.
Sin olvidar, que son temáticas, que a todos los seres hablantes les incumbe.
viernes, 20 de noviembre de 2009
LA PIEDRA DE LA LOCURA
La denominada Psicosis, la locura dicho en lenguaje coloquial, temida y deseada, se la encuentra en todos los tiempos y a todas las geografías pertenece.
Nos podemos preguntar ¿Qué habla en ella? cuando altera el curso "normal" de los acontecimientos y efectivamente, trastoca el ritmo de la producción, hasta el punto que se los separa en celdas y se intoxica sus alamas, sus dioses, gracias a los progresos de la ciencias físicas y químicas.
En siglo XX, se ha abierto una nueva dimensión crítica a las antidialécticas de la psiquiatría estadística. Una revisión de la historia, que podemos decirlo, es en la civilización occidental, la historia de su alienación. Civilización mecanizada, poblada de ciencias que se piensan a sí mismas y la técnica, que no piensa, plena de objetos afásicos, ciegos, hechizados por la cibernética amenazadora.
Si la Psiquiatría, en tanto medio de conocimiento y terapia de las psicosis, exige una revisión exhaustiva de su pensamiento, es necesario que el pensador, sea psiquiatra o no, esté advertido al precio de su propia experiencia, de una forma de psiquiatría alienante, que buscará el presunto trastorno del psicótico, excluyéndolo del fenómeno viviente, por haberlo revestido de una falsa noción: la enfermedad. Sin tener en cuenta ,que dicha "enfermedad", habla y de una manera singular y eso, está condenado de antemano.
En el final de ese verbalismo tóxico, está el espamo flotante de un cuerpo que retorna del futuro. Un halo de muerte recubre la escena y así procede, mediante hilos de angustia que no puede dejar de atravesar. Muralla que exige un atroz encogimiento; abandono de órganos como puede llegar a soñarlo la desolación de una niña. Reunión de razas humanas, plenas de rabia tóxica aplastando espacios siniestramente familiares.
En la palpitación de la noche solitaria, aquí está ese rumor de hormigas que producen los descubrimientos, las revelaciones, las apariciones: grandes cuerpos varados recobran viento y vuelo; inmenso zarandeo de la supervivencia. Disposiciones inmemoriales comienzan.
La muerte tiene al principio el rostro de lo que no pudo ser. Una desolación soberana es la clave de sueños que piden despertar.
El "psicótico", se encuentra en un punto tal, que se le ofrece a él y sus familiares, sus complices eventuales, "superar" los terrores sísmicos con narcóticos, drogas legales como chalecos químicos; curas de sueño eterno, inyecciones y absorciones tranquilizantes, antidepresivos, diques artificiales para el odio y experiencias comatosas en ciclos obsesivos. Todo está preparado y en su final, para no ver un corazón cuya claridad es la medida del miedo. Se puede percibir la eternidad de un zumbido de insecto y sobre tarimas, se entreveen las mil y una comezones nocturnas, el perdón de hallarse abandonados y golpear contra muros sin fin, cabezas que se entreabren y rompen en llanto.
Extendidos sobre una mesa, temblorosos sexos perdidos.
Nos podemos preguntar ¿Qué habla en ella? cuando altera el curso "normal" de los acontecimientos y efectivamente, trastoca el ritmo de la producción, hasta el punto que se los separa en celdas y se intoxica sus alamas, sus dioses, gracias a los progresos de la ciencias físicas y químicas.
En siglo XX, se ha abierto una nueva dimensión crítica a las antidialécticas de la psiquiatría estadística. Una revisión de la historia, que podemos decirlo, es en la civilización occidental, la historia de su alienación. Civilización mecanizada, poblada de ciencias que se piensan a sí mismas y la técnica, que no piensa, plena de objetos afásicos, ciegos, hechizados por la cibernética amenazadora.
Si la Psiquiatría, en tanto medio de conocimiento y terapia de las psicosis, exige una revisión exhaustiva de su pensamiento, es necesario que el pensador, sea psiquiatra o no, esté advertido al precio de su propia experiencia, de una forma de psiquiatría alienante, que buscará el presunto trastorno del psicótico, excluyéndolo del fenómeno viviente, por haberlo revestido de una falsa noción: la enfermedad. Sin tener en cuenta ,que dicha "enfermedad", habla y de una manera singular y eso, está condenado de antemano.
En el final de ese verbalismo tóxico, está el espamo flotante de un cuerpo que retorna del futuro. Un halo de muerte recubre la escena y así procede, mediante hilos de angustia que no puede dejar de atravesar. Muralla que exige un atroz encogimiento; abandono de órganos como puede llegar a soñarlo la desolación de una niña. Reunión de razas humanas, plenas de rabia tóxica aplastando espacios siniestramente familiares.
En la palpitación de la noche solitaria, aquí está ese rumor de hormigas que producen los descubrimientos, las revelaciones, las apariciones: grandes cuerpos varados recobran viento y vuelo; inmenso zarandeo de la supervivencia. Disposiciones inmemoriales comienzan.
La muerte tiene al principio el rostro de lo que no pudo ser. Una desolación soberana es la clave de sueños que piden despertar.
El "psicótico", se encuentra en un punto tal, que se le ofrece a él y sus familiares, sus complices eventuales, "superar" los terrores sísmicos con narcóticos, drogas legales como chalecos químicos; curas de sueño eterno, inyecciones y absorciones tranquilizantes, antidepresivos, diques artificiales para el odio y experiencias comatosas en ciclos obsesivos. Todo está preparado y en su final, para no ver un corazón cuya claridad es la medida del miedo. Se puede percibir la eternidad de un zumbido de insecto y sobre tarimas, se entreveen las mil y una comezones nocturnas, el perdón de hallarse abandonados y golpear contra muros sin fin, cabezas que se entreabren y rompen en llanto.
Extendidos sobre una mesa, temblorosos sexos perdidos.
domingo, 15 de noviembre de 2009
DENTRO DE MÍ
Buceo fuera de mí,
mar de palabras que me rodea.
Olas que encienden majestuosas,
libidinales puntos,
sugestivas comas,
paréntesis sinuosos.
Dentro del poema,
hay un mí que no se ve,
un él acecha
y un nosotros
que me anticipa.
Papel tras papel,
aglutino voces,
inquieto
trazo líneas,
dibujo el personaje:
mis sangre son sonidos,
evanescentes rastros de tinta.
mar de palabras que me rodea.
Olas que encienden majestuosas,
libidinales puntos,
sugestivas comas,
paréntesis sinuosos.
Dentro del poema,
hay un mí que no se ve,
un él acecha
y un nosotros
que me anticipa.
Papel tras papel,
aglutino voces,
inquieto
trazo líneas,
dibujo el personaje:
mis sangre son sonidos,
evanescentes rastros de tinta.
viernes, 6 de noviembre de 2009
EL AZUCAR MENTIROSO
No recuerdo tu cercanía
pero tengo en mi retina
tus estrellas.
Por otra parte,
te pierdes en mi memoria,
en altas cornisas
y en la gracia
de mástiles
en torres inversas,
de cielos
como aguas
sombrías.
En noches
compañeras
y el asombro
de ecos borrosos,
intento dibujarte
entre la eficacia
alborotada
de las calles.
Soy, preciso en el andar,
como un comedor de opio
cuando yace
con labios entreabiertos,
y, en el azucar de tus mentiras,
me conmueven
tus menudas sabidurías
de frecuencias irrecuperables.
Fui, por ello,
deletreando
versos de aliento,
en alegrías del sexo
y en tu sangre,
amada,cuando te quejas,
mientras
te quitas los pendientes
y la escarapela
de siete colores,
al dar
un largo rodeo
para salir mejor
en planos futuros.
Si lo calculo
en nombre
de amores compartidos,
no he de violentarme
oyendo el tanteo
en las teclas
de tu resaca.
¿A quién atisbas con tu sordera que oigo?
Con tu mudez que arrastras
bajo túneles,
vertebras
escritas,
que cantan
ciegos nervios,
latentes encrucijadas
al cabo de un cometa
que, de incognito,
atraviesa mi corazón,
con un par
de endecasílbos,
bien puestos.
pero tengo en mi retina
tus estrellas.
Por otra parte,
te pierdes en mi memoria,
en altas cornisas
y en la gracia
de mástiles
en torres inversas,
de cielos
como aguas
sombrías.
En noches
compañeras
y el asombro
de ecos borrosos,
intento dibujarte
entre la eficacia
alborotada
de las calles.
Soy, preciso en el andar,
como un comedor de opio
cuando yace
con labios entreabiertos,
y, en el azucar de tus mentiras,
me conmueven
tus menudas sabidurías
de frecuencias irrecuperables.
Fui, por ello,
deletreando
versos de aliento,
en alegrías del sexo
y en tu sangre,
amada,cuando te quejas,
mientras
te quitas los pendientes
y la escarapela
de siete colores,
al dar
un largo rodeo
para salir mejor
en planos futuros.
Si lo calculo
en nombre
de amores compartidos,
no he de violentarme
oyendo el tanteo
en las teclas
de tu resaca.
¿A quién atisbas con tu sordera que oigo?
Con tu mudez que arrastras
bajo túneles,
vertebras
escritas,
que cantan
ciegos nervios,
latentes encrucijadas
al cabo de un cometa
que, de incognito,
atraviesa mi corazón,
con un par
de endecasílbos,
bien puestos.
viernes, 30 de octubre de 2009
DE GRIS
De gris,
soy formal, cortés,
me corto el pelo una vez al mes.
Me pesan los pies
los días
silencios donde no amanece.
De gris
preparo la imposible vuelta al cuerpo,
el perfil de amante
el color de las horas,
vientos en vacío.
soy formal, cortés,
me corto el pelo una vez al mes.
Me pesan los pies
los días
silencios donde no amanece.
De gris
preparo la imposible vuelta al cuerpo,
el perfil de amante
el color de las horas,
vientos en vacío.
jueves, 22 de octubre de 2009
EL TREN DE ARGANDA
A Pablo
Transcurre acaso en algún lugar la vida verdadera,
esa que no pasa, que vive en algún prodigio.
Versos que pintan descoloridos muelles y recovecos.
A veces se detiene la vida que pasa,
nos arroja un cadáver a la cara y nos increpa.
La multitud se conmueve, enmudece.
Sale a las calles contra la violencia,
aplaude a los muertos.
Los funcionarios lamentan lo sucedido.
No llegaron a tiempo porque el humo de la locomotora
carcomió las verduras. Pitan más que andan.
Fue accidente decían, áspero silencio. Un crímen tal vez.
Doscientas patadas en la cabeza,
un gancho de hielo, destrozó su corazón.
Parece ser que todos los pueblos odian al vecino,
albañiles, panaderos, carpinteros, guardas jurados,
graves y sentimentales
no detienen a las pequeñas fieras delirantes.
Donan veinte duros para la Cruz Roja y el Cáncer,
brindan por un mundo sin fronteras,
humano, justo, insolidario.
Transcurre acaso en algún lugar la vida verdadera,
esa que no pasa, que vive en algún prodigio.
Versos que pintan descoloridos muelles y recovecos.
A veces se detiene la vida que pasa,
nos arroja un cadáver a la cara y nos increpa.
La multitud se conmueve, enmudece.
Sale a las calles contra la violencia,
aplaude a los muertos.
Los funcionarios lamentan lo sucedido.
No llegaron a tiempo porque el humo de la locomotora
carcomió las verduras. Pitan más que andan.
Fue accidente decían, áspero silencio. Un crímen tal vez.
Doscientas patadas en la cabeza,
un gancho de hielo, destrozó su corazón.
Parece ser que todos los pueblos odian al vecino,
albañiles, panaderos, carpinteros, guardas jurados,
graves y sentimentales
no detienen a las pequeñas fieras delirantes.
Donan veinte duros para la Cruz Roja y el Cáncer,
brindan por un mundo sin fronteras,
humano, justo, insolidario.
viernes, 16 de octubre de 2009
LOS CONJURADOS
Estaba en torno al fuego.
Ser mortal me convocaba
más acá de la palabra
y la plegaria, en general,
conducía al punto de ambicionar,
mi palabra.
La noche traía
ecos del pasado animal,
sonidos guturales
de profundas cavernas
como carpelo,
vacío en ojos y vísceras.
La magia sonora iluminaba los días,
la voz del maestro
era un recuerdo del futuro.
Trapecista del hambre,
por temor a nacer enano
me disfrazaba de idiota
y converso
en leyendas urbanas.
Amante del soliloquio silencioso
y la masturbación ecuménica,
fui salvado
por albatros que indicaban
la dirección del viento
y playas de blanca arena.
Los tiempos
fueron la ilusión de aquel niño,
extraviado en la multitud.
Pedía en mis gritos
un trozo de justicia,
un pedazo de tierra,
una voz
para los sin voz.
Sin habla ni espanto.
Hoy es hoy por hoy.
Un día, reconocido como tal,
es un grado de civilización.
Aquietadas las guerras civiles,
comenzó la guerra santa.
Lejos queda la ciudad de los inmortales,
los ritos habitados por sapos y culebras.
Serpientes del Nilo,
conjuros apócrifos
recordando
lejanas ceremonias:
la adoración del sol.
Ser mortal me convocaba
más acá de la palabra
y la plegaria, en general,
conducía al punto de ambicionar,
mi palabra.
La noche traía
ecos del pasado animal,
sonidos guturales
de profundas cavernas
como carpelo,
vacío en ojos y vísceras.
La magia sonora iluminaba los días,
la voz del maestro
era un recuerdo del futuro.
Trapecista del hambre,
por temor a nacer enano
me disfrazaba de idiota
y converso
en leyendas urbanas.
Amante del soliloquio silencioso
y la masturbación ecuménica,
fui salvado
por albatros que indicaban
la dirección del viento
y playas de blanca arena.
Los tiempos
fueron la ilusión de aquel niño,
extraviado en la multitud.
Pedía en mis gritos
un trozo de justicia,
un pedazo de tierra,
una voz
para los sin voz.
Sin habla ni espanto.
Hoy es hoy por hoy.
Un día, reconocido como tal,
es un grado de civilización.
Aquietadas las guerras civiles,
comenzó la guerra santa.
Lejos queda la ciudad de los inmortales,
los ritos habitados por sapos y culebras.
Serpientes del Nilo,
conjuros apócrifos
recordando
lejanas ceremonias:
la adoración del sol.
viernes, 9 de octubre de 2009
RUGOSIDADES DEL ALMA
Una nube de rigor encadena mi mente.
De falsas astrologías, de costumbres un tanto extranjeras,
me entretengo en las rugosidades del alma.
En apariencia, conservo un aire, un sabor de soledad compartida.
Por mi oficio, me interesa
aquello que las iluminaciones traen a mis páginas:
Todas las monstruosidades violan gestos atroces.
Su soledad es la mecánica lírica.
Su lasitud erótica los movimientos amorosos .
De allí que la moral contemporánea
se descorporiza
en su pasión
y en su acción.
Terribles escalofríos de amores antiguos
luminosos de Hidrógeno.
Quisera decir: abandono la virtud y hacer gemir el viento
sobre el mar y cerca de las costas
o por encima de las grandes ciudades
o través de frías regiones polares recordar:
no es el espíritu de Dios el que pasa,
es el perfume que se dispersa
en el tiempo de los asesinos.
Los senderos son asperos.
Soy yo el que lo dice, también tengo sed de infinito
y cuando rondo las casas de los hombres
con cabellos flagelados en pensamientos tortuosos
quieto,
como una piedra en cualquier camino
destapo mi rostro y mi voz es un refugio.
Cada mañana cuando el sol levanta,
mis timpanos están alertas
mientras miro el tiempo inundado en memorias
sin que se mueva uno solo de mis rasgos.
Mi piel,
espina clavada en la historia
se agita en tus entrañas.
De falsas astrologías, de costumbres un tanto extranjeras,
me entretengo en las rugosidades del alma.
En apariencia, conservo un aire, un sabor de soledad compartida.
Por mi oficio, me interesa
aquello que las iluminaciones traen a mis páginas:
Todas las monstruosidades violan gestos atroces.
Su soledad es la mecánica lírica.
Su lasitud erótica los movimientos amorosos .
De allí que la moral contemporánea
se descorporiza
en su pasión
y en su acción.
Terribles escalofríos de amores antiguos
luminosos de Hidrógeno.
Quisera decir: abandono la virtud y hacer gemir el viento
sobre el mar y cerca de las costas
o por encima de las grandes ciudades
o través de frías regiones polares recordar:
no es el espíritu de Dios el que pasa,
es el perfume que se dispersa
en el tiempo de los asesinos.
Los senderos son asperos.
Soy yo el que lo dice, también tengo sed de infinito
y cuando rondo las casas de los hombres
con cabellos flagelados en pensamientos tortuosos
quieto,
como una piedra en cualquier camino
destapo mi rostro y mi voz es un refugio.
Cada mañana cuando el sol levanta,
mis timpanos están alertas
mientras miro el tiempo inundado en memorias
sin que se mueva uno solo de mis rasgos.
Mi piel,
espina clavada en la historia
se agita en tus entrañas.
viernes, 2 de octubre de 2009
CALMABA TU SED
Tu frase: te amo
resuena en mis oidos.
Calmaba tu sed
en el tiempo que te peinabas
en el espejo de mis ojos. Imantados.
Te encuentro en los nombres,
porcelana empapada en origen
y hojas secas.
Espeso matiz.
Ahora no calles.
Habla sin dejar de desvestirte.
Desviaré el hechizo.
He resuelto no esperar que el piso de zafiro y promesas
se diluya en los pliegues de tu piel.
Recuerdas
nuestra mirada temblorosa entre la multitud.
Todo era posible en una nueva edad.
Ya sabes,
vengo de otros siglos
y es bueno
que los milenios se junten.
Te amo, te amo.
Pupilas celestes devoran al minotauro.
No tengo piedad.
Formas parte de mi fuerza y mi belleza
no retrocedas.
Entre hombres y mujeres
entrega tu compostura.
Y no esperes paz
porque las historias
no terminan.
resuena en mis oidos.
Calmaba tu sed
en el tiempo que te peinabas
en el espejo de mis ojos. Imantados.
Te encuentro en los nombres,
porcelana empapada en origen
y hojas secas.
Espeso matiz.
Ahora no calles.
Habla sin dejar de desvestirte.
Desviaré el hechizo.
He resuelto no esperar que el piso de zafiro y promesas
se diluya en los pliegues de tu piel.
Recuerdas
nuestra mirada temblorosa entre la multitud.
Todo era posible en una nueva edad.
Ya sabes,
vengo de otros siglos
y es bueno
que los milenios se junten.
Te amo, te amo.
Pupilas celestes devoran al minotauro.
No tengo piedad.
Formas parte de mi fuerza y mi belleza
no retrocedas.
Entre hombres y mujeres
entrega tu compostura.
Y no esperes paz
porque las historias
no terminan.
viernes, 25 de septiembre de 2009
POESÍA Y PSICOANÁLISIS
En poesía y psicoanálisis
el modelo es nuevo en cada giro
y el instante, una nueva y desconcertante
evaluación de lo que fuimos
cuando al preguntarnos por nuestro ser
ya no somos éstos, sino lo escrito.
Únicamente nos desengañampos de aquello
que engañándonos
ya no puede dañarnos.
En medio del camino, en todo el camino,
entre océanos y estaciones
donde es difícil hacer pie,
hostigados por luces y fantasías
en el límite de hechizarnos, hablemos,
no del saber de los sabios, sino más bien
de su locura
su miedo al extravío
a la posesión,
de ser otro
o de otras
o de Dios.
El juicio de Dios terminó con Artaud.
El juicio del mundo, unió su alma a su cuerpo
y lo separó del mundo.
En la rabia tóxica de la tímidez de antaño,
que el diablo ampare una vez más
a la ideología surrealista.
el modelo es nuevo en cada giro
y el instante, una nueva y desconcertante
evaluación de lo que fuimos
cuando al preguntarnos por nuestro ser
ya no somos éstos, sino lo escrito.
Únicamente nos desengañampos de aquello
que engañándonos
ya no puede dañarnos.
En medio del camino, en todo el camino,
entre océanos y estaciones
donde es difícil hacer pie,
hostigados por luces y fantasías
en el límite de hechizarnos, hablemos,
no del saber de los sabios, sino más bien
de su locura
su miedo al extravío
a la posesión,
de ser otro
o de otras
o de Dios.
El juicio de Dios terminó con Artaud.
El juicio del mundo, unió su alma a su cuerpo
y lo separó del mundo.
En la rabia tóxica de la tímidez de antaño,
que el diablo ampare una vez más
a la ideología surrealista.
sábado, 19 de septiembre de 2009
EL JARDÍN
El Jardín, es el nombre de una novela lírica de Dulce María Loynaz, que me ha gustado mucho y quiero compartir con quien le interese un fragmento:
El mar quiere irse, pero no puede. Está sujeto por la palma de una mano sobre la cartulina desteñida...
Ahora van a limpiar el mar; lo van a limpiar con un pañuelo fino, de esta indecisa bruma de amanecer.
Ya van surgiendo las rocas y las sombras de las rocas proyectadas sobre el agua en reposo; grandes pájaros marinos salen de los huecos del casco abandonado, llenando el aire de graznidos...
La sombra del tiempo va dibujándose en el aire como un humpo azul y perfumado; extraños reflejos brotan del agua oscura, mientras los pájaros desparecen por el cielo agujereado de estrellas...
Luego, las estrellas desparecen también y el sol va apuntando muy bajo, de color marfil, sin dar luz alguna.
Esta playa vacía, con su mar aperlado, hace pensar en paisajes vagamente irreales, paisajes de la Luna, como los que pinta Fournier en las láminas de su "Astronomía elemental para niños".
Bárbara ha limpiado el mar con su pañuelo de encaje.
El mar quiere irse, pero no puede. Está sujeto por la palma de una mano sobre la cartulina desteñida...
Ahora van a limpiar el mar; lo van a limpiar con un pañuelo fino, de esta indecisa bruma de amanecer.
Ya van surgiendo las rocas y las sombras de las rocas proyectadas sobre el agua en reposo; grandes pájaros marinos salen de los huecos del casco abandonado, llenando el aire de graznidos...
La sombra del tiempo va dibujándose en el aire como un humpo azul y perfumado; extraños reflejos brotan del agua oscura, mientras los pájaros desparecen por el cielo agujereado de estrellas...
Luego, las estrellas desparecen también y el sol va apuntando muy bajo, de color marfil, sin dar luz alguna.
Esta playa vacía, con su mar aperlado, hace pensar en paisajes vagamente irreales, paisajes de la Luna, como los que pinta Fournier en las láminas de su "Astronomía elemental para niños".
Bárbara ha limpiado el mar con su pañuelo de encaje.
domingo, 13 de septiembre de 2009
DIAS DE AGOSTO
En estos días de agosto cerca de lo natural,
el campo, monte y llanura,
cerca de hombres de la tierra que hablan
del temple que ella exige en su conquista
del calor y los vientos del Sahara
abatiendo pequeños cuerpos encadenados.
Me enseñaron la diferencia de la caza
de la codorniz y la paloma
del conejo y el jabalí.
Hombres que aman intensamente a su madre
los domingos salen a matar.
Se oyen en la quietud de la lejanía disparos,
ruidos de armas, todos autorizados,
custodiados por la ley.
Hablan de madres que matan a sus hijos
como sus padres matan a los pájaros
y de hombres contra hombres contra su voluntad
matando unos sobre otros, contra otros.
Teorías acerca de todo y fundamentalmente
acerca de la boca y el estómago que es donde dicen,
comienzan todas las enfermedades.
el campo, monte y llanura,
cerca de hombres de la tierra que hablan
del temple que ella exige en su conquista
del calor y los vientos del Sahara
abatiendo pequeños cuerpos encadenados.
Me enseñaron la diferencia de la caza
de la codorniz y la paloma
del conejo y el jabalí.
Hombres que aman intensamente a su madre
los domingos salen a matar.
Se oyen en la quietud de la lejanía disparos,
ruidos de armas, todos autorizados,
custodiados por la ley.
Hablan de madres que matan a sus hijos
como sus padres matan a los pájaros
y de hombres contra hombres contra su voluntad
matando unos sobre otros, contra otros.
Teorías acerca de todo y fundamentalmente
acerca de la boca y el estómago que es donde dicen,
comienzan todas las enfermedades.
miércoles, 2 de septiembre de 2009
PSICOANÁLISIS DE LA NEUROSIS OBSESIVA
Hay una tendencia en los trabajadores de la salud, a medicar o quitar importancia o a negar, los síntomas de las neurosis, en cuyo caso se está prescindiendo de lo que se denomina: "forma aparente", es decir, el modo de presentación, el texto manifiesto de los síntomas.
Quiero señalar, que el psicoanálisis, nos dice de los síntomas: su apariencia no es su realidad, pero dedica especial atención al relato manifiesto de sueños y síntomas y es más, es la primera vez que se establece que toda manifestación neurótica, una vez procesada psicoanalíticamente, tiene un sentido y se halla estrechamente enlazada ,a la vida psíquica del sujeto en el que se manifiesta.
La neurosis obsesiva y la histeria han sido, entre las formas de neurosis, aquellas en que más se ha trabajado. Especialmente, la primera de dichas formas, que no conlleva en general, aquella misteriosa extensión de lo psíquico a lo somático, característica de la histeria; ha sido, como digo, minuciosamente investigada, demostrando que presenta con gran precisión, determinados rasgos propios de la neurosis.
A veces, los actos más elementales o necesarios, tales como ir a dormir, lavarse, leer, escribir, vestirse o a pasear, se convierten en problemas complicados, apenas solucionables.
Las representaciones, impulsos y actos que pueden ser considerados patológicos, o como formas de vida o de justificación, no aparecen combinados en idéntica proporción, como es lógico, en cada caso y forma, pues en general, es uno solo de estos factores, el que domina la escena, pero los ejemplos, tienen innegables rasgos comunes.
Se pueden encontrar , impulsos que resultan extraños, ajenos a lo que quien las padece pueda considerar como parte de su personalidad; alguien puede sentirse obligado a realizar actos cuya ejecución no le proporciona placer alguno, pero no puede evitarlos y su pensamiento se halla fijado a ideas alejadas de sus intereses normales. Tales ideas(representaciones obsesivas),pueden carecer por sí mismas de todo sentido, o ser indiferentes a quien se le imponen; lo más frecuente, es que aparentemente, sean totalmente absurdas. De todas maneras y cualquiera que sea el carácter que presenten, constituyen el punto de partida de una intensa actividad intelectual, a veces, agotadora, que suele conducir a cavilar incesantemente, alrededor de tales ideas, como si se tratase de los asuntos personales más importantes.
Los impulsos que el neurótico experimenta, pueden presentar, un carácter infantil y desatinado, pero la mayoría de ejemplos, poseen un contenido temeroso, muchas veces, como incitación a cometer graves crímenes, de los que huye con horror, instalando defensas contra la tentación, por medio de toda clase de prohibiciones, renuncias y límites. Por ejemplo, contar una serie de objetos para evitar que algo muy malo le ocurra a un ser querido.
Quiero destacar, que tales "crímenes" y "malas acciones", no llegan ni siquiera a iniciarse, son desconocidos para el sujeto; generan un sentimiento de culpa inconsciente y en la generalidad de casos, la fuga y la prudencia acaban por imponerse, no sin sufrimiento.
Los actos obsesivos, consisten en repeticiones, ornamentaciones ceremoniosas de los actos corrientes de la vida. Se trata ciertamente, de una singular dolencia y no debemos subestimar la cuestión, suponiendo que se puede contribuir al alivio, aconsejando distracciones o que se desechen tales ideas por absurdas y se piense en su lugar, en cosas agradables, como comerse un helado u oler perfumes que recuerden a la infancia para, supuestamente, aumentar la autoestima o curar el insomnio. El propio interesado, ya quisiera hacer aquello que se le aconseja, porque suele presentar una perfecta lucidez, comparte la opinión sobre sus síntomas obsesivos e incluso los comunica espontáneamente; pero nada le es posible hacer por sí mismo para cambiar el estado de cosas. Los actos, que la neurosis obsesiva, impone al sujeto, se hallan sostenidos por una fuerza, para la cual no se encuentra comparación alguna en la vida normal. Estas personas tienen una tendencia a repetir determinados actos, aislándolos de los restantes de su vida cotidiana y con un ritmo diferente. Anulan o niegan conexiones y son un buen ejemplo de aquel refrán que dice: borran con el codo lo que escriben con la mano. La mayoría muestra un excesivo afan de limpieza, orden y control en sus dominios. En otros casos, como pueden ser los que padecen agarofobia(miedo a espacios abiertos), dolencia que no entra en el cuadro de la neurosis obsesiva sino en el de la histeria de angustia, se reproducen en sus manifestaciones con una monotonía llamativa: muestran idénticos rasgos y sus opuestos: miedo a lugares cerrados, a grandes espacios descubiertos y a calles y avenidas que se extienden hasta perderse de vista, creyéndose en cambio protegidos, al ser acompañados de alguien conocido u oyen el ruido de un automóvil. Lo interesante, es que cada caso es único. Si en un caso de histeria, se enlaza un síntoma con un suceso personal o una serie( como puede ser vincular vómitos con impresiones que generan repugnancia) en otro caso la interpretación puede conducir a otra serie de representaciones. Los síntomas tienen causas que no están a la vista y los datos históricos aportados, son encubridores, utilizados por la retórica en cuestión. Unos temen a las calles estrechas y otros a la anchas; unos no pueden andar por la calle sino cuando hay poca gente, y otros sólo se sienten seguros en la multitud. El sujeto, padece un proceso con el que no puede hacer otra cosa que desplazar o sustituir su obsesión, reemplazando una idea absurda por otra que no presente esa impresión, cambiando de prohibiciones o variando su ceremonial. Esta capacidad de desplazamiento de los síntomas, desde su forma primitiva a otra muy alejada, constituye uno de los rasgos de la neurosis obsesiva, afección en la cual se encuentra, la singular circunstancia de que las contradicciones afectivas que llenan su vida psíquica, se muestran particularmente acentuadas. Junto a la obsesión de contenido positivo o negativo, vemos aparecer en el terreno intelectual, un estado de "duda" que se extiende como una perpetua indecisión, lo cual acarrea no pocas contrariedades. Esta situación resulta muy engorrosa, y suele tratarse de personas de carácter energico, de gran tenacidad y alto nivel intelectual. Presentan además, disciplina moral llevada hasta el escrúpulo y extrema correción en sus supuestas relaciones.
Quiero señalar, que el psicoanálisis, nos dice de los síntomas: su apariencia no es su realidad, pero dedica especial atención al relato manifiesto de sueños y síntomas y es más, es la primera vez que se establece que toda manifestación neurótica, una vez procesada psicoanalíticamente, tiene un sentido y se halla estrechamente enlazada ,a la vida psíquica del sujeto en el que se manifiesta.
La neurosis obsesiva y la histeria han sido, entre las formas de neurosis, aquellas en que más se ha trabajado. Especialmente, la primera de dichas formas, que no conlleva en general, aquella misteriosa extensión de lo psíquico a lo somático, característica de la histeria; ha sido, como digo, minuciosamente investigada, demostrando que presenta con gran precisión, determinados rasgos propios de la neurosis.
A veces, los actos más elementales o necesarios, tales como ir a dormir, lavarse, leer, escribir, vestirse o a pasear, se convierten en problemas complicados, apenas solucionables.
Las representaciones, impulsos y actos que pueden ser considerados patológicos, o como formas de vida o de justificación, no aparecen combinados en idéntica proporción, como es lógico, en cada caso y forma, pues en general, es uno solo de estos factores, el que domina la escena, pero los ejemplos, tienen innegables rasgos comunes.
Se pueden encontrar , impulsos que resultan extraños, ajenos a lo que quien las padece pueda considerar como parte de su personalidad; alguien puede sentirse obligado a realizar actos cuya ejecución no le proporciona placer alguno, pero no puede evitarlos y su pensamiento se halla fijado a ideas alejadas de sus intereses normales. Tales ideas(representaciones obsesivas),pueden carecer por sí mismas de todo sentido, o ser indiferentes a quien se le imponen; lo más frecuente, es que aparentemente, sean totalmente absurdas. De todas maneras y cualquiera que sea el carácter que presenten, constituyen el punto de partida de una intensa actividad intelectual, a veces, agotadora, que suele conducir a cavilar incesantemente, alrededor de tales ideas, como si se tratase de los asuntos personales más importantes.
Los impulsos que el neurótico experimenta, pueden presentar, un carácter infantil y desatinado, pero la mayoría de ejemplos, poseen un contenido temeroso, muchas veces, como incitación a cometer graves crímenes, de los que huye con horror, instalando defensas contra la tentación, por medio de toda clase de prohibiciones, renuncias y límites. Por ejemplo, contar una serie de objetos para evitar que algo muy malo le ocurra a un ser querido.
Quiero destacar, que tales "crímenes" y "malas acciones", no llegan ni siquiera a iniciarse, son desconocidos para el sujeto; generan un sentimiento de culpa inconsciente y en la generalidad de casos, la fuga y la prudencia acaban por imponerse, no sin sufrimiento.
Los actos obsesivos, consisten en repeticiones, ornamentaciones ceremoniosas de los actos corrientes de la vida. Se trata ciertamente, de una singular dolencia y no debemos subestimar la cuestión, suponiendo que se puede contribuir al alivio, aconsejando distracciones o que se desechen tales ideas por absurdas y se piense en su lugar, en cosas agradables, como comerse un helado u oler perfumes que recuerden a la infancia para, supuestamente, aumentar la autoestima o curar el insomnio. El propio interesado, ya quisiera hacer aquello que se le aconseja, porque suele presentar una perfecta lucidez, comparte la opinión sobre sus síntomas obsesivos e incluso los comunica espontáneamente; pero nada le es posible hacer por sí mismo para cambiar el estado de cosas. Los actos, que la neurosis obsesiva, impone al sujeto, se hallan sostenidos por una fuerza, para la cual no se encuentra comparación alguna en la vida normal. Estas personas tienen una tendencia a repetir determinados actos, aislándolos de los restantes de su vida cotidiana y con un ritmo diferente. Anulan o niegan conexiones y son un buen ejemplo de aquel refrán que dice: borran con el codo lo que escriben con la mano. La mayoría muestra un excesivo afan de limpieza, orden y control en sus dominios. En otros casos, como pueden ser los que padecen agarofobia(miedo a espacios abiertos), dolencia que no entra en el cuadro de la neurosis obsesiva sino en el de la histeria de angustia, se reproducen en sus manifestaciones con una monotonía llamativa: muestran idénticos rasgos y sus opuestos: miedo a lugares cerrados, a grandes espacios descubiertos y a calles y avenidas que se extienden hasta perderse de vista, creyéndose en cambio protegidos, al ser acompañados de alguien conocido u oyen el ruido de un automóvil. Lo interesante, es que cada caso es único. Si en un caso de histeria, se enlaza un síntoma con un suceso personal o una serie( como puede ser vincular vómitos con impresiones que generan repugnancia) en otro caso la interpretación puede conducir a otra serie de representaciones. Los síntomas tienen causas que no están a la vista y los datos históricos aportados, son encubridores, utilizados por la retórica en cuestión. Unos temen a las calles estrechas y otros a la anchas; unos no pueden andar por la calle sino cuando hay poca gente, y otros sólo se sienten seguros en la multitud. El sujeto, padece un proceso con el que no puede hacer otra cosa que desplazar o sustituir su obsesión, reemplazando una idea absurda por otra que no presente esa impresión, cambiando de prohibiciones o variando su ceremonial. Esta capacidad de desplazamiento de los síntomas, desde su forma primitiva a otra muy alejada, constituye uno de los rasgos de la neurosis obsesiva, afección en la cual se encuentra, la singular circunstancia de que las contradicciones afectivas que llenan su vida psíquica, se muestran particularmente acentuadas. Junto a la obsesión de contenido positivo o negativo, vemos aparecer en el terreno intelectual, un estado de "duda" que se extiende como una perpetua indecisión, lo cual acarrea no pocas contrariedades. Esta situación resulta muy engorrosa, y suele tratarse de personas de carácter energico, de gran tenacidad y alto nivel intelectual. Presentan además, disciplina moral llevada hasta el escrúpulo y extrema correción en sus supuestas relaciones.
Si está interesado en saber algo más del tema:
CURSO DE PSICOANÁLISIS DE LA NEUROSIS OBSESIVA. UN CASO DE SIGMUND FREUD: EL HOMBRE DE LAS RATAS.
Dirigido a: Psicólogos, psicoanalistas, médicos, o cualquier persona interesada en conocer los mecanismos y el tratamiento de la neurosis obsesiva.
El curso introduce al estudio de la neurosis obsesiva y desarrolla los aportes del psicoanálisis al diagnóstico y tratamiento de las patologías psíquicas.
TEMARIO
1- Introducción a las neurosis2- Historia clínica3- Iniciación del tratamiento4- Sexualidad infantil5- El gran temor obsesivo6- Introducción a la inteligencia de la cura7- Representaciones obsesivas y su traducción8- La motivación de la enfermedad9- El complejo paterno y la solución de la idea de las ratas
OBSERVACIONES TEÓRICAS
1- Caracteres generales de los productos obsesivos2- Los neuróticos obsesivos y su relación con la realidad, la superstición y la muerte3- La obsesión y la duda
Profesor: Jaime Kozak. Horario: lunes a las 19 h
Moalidad: Online (televisada por internet, videoconferencia, con posibilidad de intervenir por chat para los alumnos) o presencial.
Precio: 60 €. Becas del 20% para estudiantes de cualquier licenciatura.
El curso introduce al estudio de la neurosis obsesiva y desarrolla los aportes del psicoanálisis al diagnóstico y tratamiento de las patologías psíquicas.
TEMARIO
1- Introducción a las neurosis2- Historia clínica3- Iniciación del tratamiento4- Sexualidad infantil5- El gran temor obsesivo6- Introducción a la inteligencia de la cura7- Representaciones obsesivas y su traducción8- La motivación de la enfermedad9- El complejo paterno y la solución de la idea de las ratas
OBSERVACIONES TEÓRICAS
1- Caracteres generales de los productos obsesivos2- Los neuróticos obsesivos y su relación con la realidad, la superstición y la muerte3- La obsesión y la duda
Profesor: Jaime Kozak. Horario: lunes a las 19 h
Moalidad: Online (televisada por internet, videoconferencia, con posibilidad de intervenir por chat para los alumnos) o presencial.
Precio: 60 €. Becas del 20% para estudiantes de cualquier licenciatura.
sábado, 29 de agosto de 2009
JUGAR CON ELLA
Jugar con ella
desliza letras
y ya no estás.
Mientras el lagar
resuena en tinajas,
tú luces entre escombros
y asoman restos de tu piel.
Quiero decirte:
te amé
y, sin embargo,
sigo amándola.
Ya no estás
en miradas enamoradas
ni en caminos
de embriaguez
y cinturas
desplegando
tiempos y lunas.
Nuevas sombras
arrimando
latidos desprevenidos.
Ella juega conmigo,
desvanece mis manos,
aguas inaprensibles
de junio a diciembre,
saltando de enero a mayo.
Caricaturas de espejos
en los ripios de Berlín:
mi niñez,
de Paris a Madrid,
es una fotografía trucada,
un anhelo heredado.
Sin equivocarme de paloma,
embalsamado
en gruesos
volúmenes lejanos,
aligero banderas,
reciclo tardes.
Jugar con ella,
anatomía dislocada,
humana voz.
desliza letras
y ya no estás.
Mientras el lagar
resuena en tinajas,
tú luces entre escombros
y asoman restos de tu piel.
Quiero decirte:
te amé
y, sin embargo,
sigo amándola.
Ya no estás
en miradas enamoradas
ni en caminos
de embriaguez
y cinturas
desplegando
tiempos y lunas.
Nuevas sombras
arrimando
latidos desprevenidos.
Ella juega conmigo,
desvanece mis manos,
aguas inaprensibles
de junio a diciembre,
saltando de enero a mayo.
Caricaturas de espejos
en los ripios de Berlín:
mi niñez,
de Paris a Madrid,
es una fotografía trucada,
un anhelo heredado.
Sin equivocarme de paloma,
embalsamado
en gruesos
volúmenes lejanos,
aligero banderas,
reciclo tardes.
Jugar con ella,
anatomía dislocada,
humana voz.
lunes, 10 de agosto de 2009
ABRIR LA BOCA
Hace un tiempo participé en un foro en la red, al que fuimos convocados bajo la frase:
¿Qué requisitos debe contemplar un poema para ser considerado bueno?
ABRIR LA BOCA
¿Qué requisitos debe contemplar un poema para ser considerado bueno? Frente a la pregunta, lo primero que se me ocurre es ¿para quién? El término "requisitos", me parece algo alejado de la poesía, pero tampoco puedo asegurar que no sea más que un gusto de quien escribe aquí, ahora. Algo importante sería, no transformar nuestros gustos en requisitos de la verdad.
Una respuesta directa, posible y verosímil a la cuestión, es sencillamnete, el paso del tiempo, es decir, que a pesar de las guerras, la masificación y las muertes,algunos versos, algunos discursos permanecen, rozan alguna verdad. Si aun leemos el drama de Edipo o el de Hamlet o bien, La Divina Comedia o el Martín Fierro, es que deben ser buenos poemas.
Recordando a Alejandra Pizarnik, puedo decir que lo malo de la vida y también de los poemas, es que no son lo que creemos, pero tampoco lo contrario.
La Poesía, crea sus obras en el dominio y con la materia concreta que es, la palabra, y ésta es el proyecto humano, para una poesía que habrá de decir quién es el hombre-proletario, burgues,artista,intelectual, científico etc-, en relación con los demas habitantes de la naturaleza. Una vez contrapuestos y discernidos, planta, animal y mineral, comienza la pregunta:¿Quién es el hombre?
El hombre es el que da testimonio de lo que es. Testimoniar, significa por una parte declarar y por otra, mantener las declaraciones. El hombre, precisamente,al dar y por testimoniar su propia realidad, constituye y hace histórico su paso por la tierra y fundamentalmente, la Poesía permite enunciar el hecho diferencial: podemos los unos oir a los otros, en tanto pertenecemos a la categoria de hablantes y mortales.
Alguna vez, por la Poesía, encontramos refugio en la realidad verdadera. Entretanto,debemos decir,iluminar nuestro lugar en el mundo. Abrir la boca, nombrar la cólera y el amor del destino,cuando se acerca entre las arenas y las piedras. Cuando el hombre gris no encuentra las puertas de la poesía, queda una posibilidad, entonces, el poema hace posible la vida y nos permite constatar que existimos,en una voluptuosidad plenamente sustantiva y adjetivable.Ya se sabe, perdemos la razón si hablamos, perdemos los años si callamos.
Y así,vendrá en la palabra lo que esperamos y podremos dejar de huir.Los sortilegios emanan del centro de un poema a nadie dirigido.
La poesía, es la que escribe la verdadera historia de los pueblos y valga como ejemplo el poema: "150.000.000" de V. Maiacovsky, se trata de una voz que produce los mágicos sonidos y signos de una mirada humana, un fragmento del devenir.
Es preciso decir acerca del mundo en que vivimos, como hablar del agua, simplemente nombrar la palabra agua para que apague la sed del silencio y el mundo sea el lenguaje que nos configura como una música que nos muestra el tiempo como un guante sobre un tambor. Luego comprobamos, que no porque nos mostremos amantes o furiosos existe el mar o el tiempo y que todo eso existe porque lo nombramos. Y, por eso cada palabra dice lo que dice y además más y otra cosa.
¿Qué requisitos debe contemplar un poema para ser considerado bueno?
ABRIR LA BOCA
¿Qué requisitos debe contemplar un poema para ser considerado bueno? Frente a la pregunta, lo primero que se me ocurre es ¿para quién? El término "requisitos", me parece algo alejado de la poesía, pero tampoco puedo asegurar que no sea más que un gusto de quien escribe aquí, ahora. Algo importante sería, no transformar nuestros gustos en requisitos de la verdad.
Una respuesta directa, posible y verosímil a la cuestión, es sencillamnete, el paso del tiempo, es decir, que a pesar de las guerras, la masificación y las muertes,algunos versos, algunos discursos permanecen, rozan alguna verdad. Si aun leemos el drama de Edipo o el de Hamlet o bien, La Divina Comedia o el Martín Fierro, es que deben ser buenos poemas.
Recordando a Alejandra Pizarnik, puedo decir que lo malo de la vida y también de los poemas, es que no son lo que creemos, pero tampoco lo contrario.
La Poesía, crea sus obras en el dominio y con la materia concreta que es, la palabra, y ésta es el proyecto humano, para una poesía que habrá de decir quién es el hombre-proletario, burgues,artista,intelectual, científico etc-, en relación con los demas habitantes de la naturaleza. Una vez contrapuestos y discernidos, planta, animal y mineral, comienza la pregunta:¿Quién es el hombre?
El hombre es el que da testimonio de lo que es. Testimoniar, significa por una parte declarar y por otra, mantener las declaraciones. El hombre, precisamente,al dar y por testimoniar su propia realidad, constituye y hace histórico su paso por la tierra y fundamentalmente, la Poesía permite enunciar el hecho diferencial: podemos los unos oir a los otros, en tanto pertenecemos a la categoria de hablantes y mortales.
Alguna vez, por la Poesía, encontramos refugio en la realidad verdadera. Entretanto,debemos decir,iluminar nuestro lugar en el mundo. Abrir la boca, nombrar la cólera y el amor del destino,cuando se acerca entre las arenas y las piedras. Cuando el hombre gris no encuentra las puertas de la poesía, queda una posibilidad, entonces, el poema hace posible la vida y nos permite constatar que existimos,en una voluptuosidad plenamente sustantiva y adjetivable.Ya se sabe, perdemos la razón si hablamos, perdemos los años si callamos.
Y así,vendrá en la palabra lo que esperamos y podremos dejar de huir.Los sortilegios emanan del centro de un poema a nadie dirigido.
La poesía, es la que escribe la verdadera historia de los pueblos y valga como ejemplo el poema: "150.000.000" de V. Maiacovsky, se trata de una voz que produce los mágicos sonidos y signos de una mirada humana, un fragmento del devenir.
Es preciso decir acerca del mundo en que vivimos, como hablar del agua, simplemente nombrar la palabra agua para que apague la sed del silencio y el mundo sea el lenguaje que nos configura como una música que nos muestra el tiempo como un guante sobre un tambor. Luego comprobamos, que no porque nos mostremos amantes o furiosos existe el mar o el tiempo y que todo eso existe porque lo nombramos. Y, por eso cada palabra dice lo que dice y además más y otra cosa.
viernes, 31 de julio de 2009
VIOLETAS
Delicadas violetas para ti
recuerdan tu paso por la Alhambra,
tus pies en la Alcazaba.
Las fuentes y el rumor del agua,
el Generalife abierto a tus pasos,
quebrando silencios de la tierra.
Una ribera caliente
marcaba orillas trepidantes de un amor,
fingido y verdadero,
en el ocaso del martirio.
Tantálica presencia,
revierte
alaridos de bestias
en humanos paisajes.
recuerdan tu paso por la Alhambra,
tus pies en la Alcazaba.
Las fuentes y el rumor del agua,
el Generalife abierto a tus pasos,
quebrando silencios de la tierra.
Una ribera caliente
marcaba orillas trepidantes de un amor,
fingido y verdadero,
en el ocaso del martirio.
Tantálica presencia,
revierte
alaridos de bestias
en humanos paisajes.
viernes, 24 de julio de 2009
ESCRIBO SILENCIOS,FIJO VERTIGOS
Se trata de una investigación,
escribo silencios, fijo vértigos.
Ella murmura cuando la penumbra
invade los contornos,
es tu vida esa tortura sutil sin edad.
Le digo:
las antiguallas de las ciencias
forman parte de mi alquimia verbal.
De ellas escribí:
no hablemos del saber de los sabios
revisemos su locura.
Un límite casi biológico
frente a la pasión
que intentan encubrir.
La muerte, una manera de expresarlo.
Ejercicio de combinación
entre palabras y el sinsentido.
La poesía era para empezar nuevamente
cada vez lo que uno se imagina.
¿Cuál sería el valor de eso tan anhelado,
el tan deseado saber,
el sociego del vencedor
o la experiencia de la edad?
O se trata tan sólo
de un voluntario embotamiento
y la sabiduría
una ciencia de secretos muertos
sin uso en las vidas que escruta
y nuestros ojos eluden.
Al parecer
todo saber fruto de la experiencia
posee, cuando más, un valor relativo,
todo conocimiento impone un modelo
induce a error.
I WRITE THE SILENCE, I STOP THE MADDNESS
It has to do with an investigation,
i write the silence, i stop the maddness.
She murmurs when the twilight
invades the perimeters
your life is this subtle
torture without age.
I say:
the ancient science
forms part of my verbal alchemy.
I write about them:
Let us not speak about
the knowledge of the wise people
let us review their craziness.
One limit is almost biological
in front the passion
that they intend to hide.
Death, is one way of expressing it.
Excercise of combination
between words and nonsence.
The poetry was for a new beginning
each time one imagines it.
¿What would be the value
of such desired knowledge,
the calmness of the victorius,
or the experience of the age?
Or it has to do only
with voluntary bluntness
and the wisdom
a science of secret dead people
without use in the life
and our eye eludes that scrutinizes.
It seems
all the knowledge
that comes from experience
and it posesses, at most,
a relative value,
all knowledge imposes a pattern
and induces the error.
Translation by Miriam R. Hill
escribo silencios, fijo vértigos.
Ella murmura cuando la penumbra
invade los contornos,
es tu vida esa tortura sutil sin edad.
Le digo:
las antiguallas de las ciencias
forman parte de mi alquimia verbal.
De ellas escribí:
no hablemos del saber de los sabios
revisemos su locura.
Un límite casi biológico
frente a la pasión
que intentan encubrir.
La muerte, una manera de expresarlo.
Ejercicio de combinación
entre palabras y el sinsentido.
La poesía era para empezar nuevamente
cada vez lo que uno se imagina.
¿Cuál sería el valor de eso tan anhelado,
el tan deseado saber,
el sociego del vencedor
o la experiencia de la edad?
O se trata tan sólo
de un voluntario embotamiento
y la sabiduría
una ciencia de secretos muertos
sin uso en las vidas que escruta
y nuestros ojos eluden.
Al parecer
todo saber fruto de la experiencia
posee, cuando más, un valor relativo,
todo conocimiento impone un modelo
induce a error.
I WRITE THE SILENCE, I STOP THE MADDNESS
It has to do with an investigation,
i write the silence, i stop the maddness.
She murmurs when the twilight
invades the perimeters
your life is this subtle
torture without age.
I say:
the ancient science
forms part of my verbal alchemy.
I write about them:
Let us not speak about
the knowledge of the wise people
let us review their craziness.
One limit is almost biological
in front the passion
that they intend to hide.
Death, is one way of expressing it.
Excercise of combination
between words and nonsence.
The poetry was for a new beginning
each time one imagines it.
¿What would be the value
of such desired knowledge,
the calmness of the victorius,
or the experience of the age?
Or it has to do only
with voluntary bluntness
and the wisdom
a science of secret dead people
without use in the life
and our eye eludes that scrutinizes.
It seems
all the knowledge
that comes from experience
and it posesses, at most,
a relative value,
all knowledge imposes a pattern
and induces the error.
Translation by Miriam R. Hill
viernes, 17 de julio de 2009
LOCOS AULLANDO COMO LOBOS
En cisternas de la memoria,
tembloroso y fosforescente,
libero
rituales mecánicos y escorpiones,
rompiendo cabezas.
En mares desgarrados,
atravieso jeroglíficos de cuerpos
que no llegaron jamas a escribirse.
Y en escenarios de cenizas,
visto trajes antiguos
mientras me pregunto:
¿Qué es la realidad?
¿Y el algebra del alma,
cómo se conjuga?
Los hombres
locos aullando como lobos,
están suspendidos
entre ramas de tibios soles extranjeros,
caen como hojas sangrientas
de patrias lejanas
en actos lúgubres,
que, bien mirados, a veces,
causan gracia.
Me decía: no tengas miedo.
La palabra, veloz, en círculos fugaces
llama al abrazo,
en efímeras noches vacías.
Viajo en espejos enamorados,
encuentro golpes en tumbas
que deletrean el cortejo
de muñecas de corazones
en caleidoscopios,
aleteando mis ojos azules
reflejando ausencias
de mendigos de amor.
Y mi cabeza inclinada,
como sauce sobre un río,
recuerda cantos
de gentes perdidas
en silenciosas
ciudades en ruinas.
Desde entonces,
comencé a morir:
escribo con las pupilas abiertas,
escucho mis voces
y abandono el coro de los muertos.
tembloroso y fosforescente,
libero
rituales mecánicos y escorpiones,
rompiendo cabezas.
En mares desgarrados,
atravieso jeroglíficos de cuerpos
que no llegaron jamas a escribirse.
Y en escenarios de cenizas,
visto trajes antiguos
mientras me pregunto:
¿Qué es la realidad?
¿Y el algebra del alma,
cómo se conjuga?
Los hombres
locos aullando como lobos,
están suspendidos
entre ramas de tibios soles extranjeros,
caen como hojas sangrientas
de patrias lejanas
en actos lúgubres,
que, bien mirados, a veces,
causan gracia.
Me decía: no tengas miedo.
La palabra, veloz, en círculos fugaces
llama al abrazo,
en efímeras noches vacías.
Viajo en espejos enamorados,
encuentro golpes en tumbas
que deletrean el cortejo
de muñecas de corazones
en caleidoscopios,
aleteando mis ojos azules
reflejando ausencias
de mendigos de amor.
Y mi cabeza inclinada,
como sauce sobre un río,
recuerda cantos
de gentes perdidas
en silenciosas
ciudades en ruinas.
Desde entonces,
comencé a morir:
escribo con las pupilas abiertas,
escucho mis voces
y abandono el coro de los muertos.
viernes, 10 de julio de 2009
LA VOZ INOPORTUNA
La cuerda
que toca el mimbre de tu voz
atraviesa el aire,
sencillamente,
en florecidos corchos
que interrumpen
mi encuentro,
con algunos versos.
Quiebro la noche
en tímidas legumbres,
mientras duermo
en un mano a mano
con mi sombra,
jugándome
actos venerables,
otros epitafios.
Brindo en conjunto
por tu voz valiente,
abriendose a la respiración
del torso vivo de mi rostro.
Y, si estimara en conjunto
la casa despierta
de tu queja a destiempo,
sabría acercarme
a la majestad
de tu índice escarlata
y a la mansedumbre
de la mosca ardiente
en la mirada,
prendida
del gran átomo de la ignorancia.
En tal caso,
este cerebro mío,
oculto bajo un sombrero,
exigiría
la infausta analogía
de recuerdos y matiz,
que, a veces,
con dudoso exito,
sacrifico
en tabloides cívicos.
que toca el mimbre de tu voz
atraviesa el aire,
sencillamente,
en florecidos corchos
que interrumpen
mi encuentro,
con algunos versos.
Quiebro la noche
en tímidas legumbres,
mientras duermo
en un mano a mano
con mi sombra,
jugándome
actos venerables,
otros epitafios.
Brindo en conjunto
por tu voz valiente,
abriendose a la respiración
del torso vivo de mi rostro.
Y, si estimara en conjunto
la casa despierta
de tu queja a destiempo,
sabría acercarme
a la majestad
de tu índice escarlata
y a la mansedumbre
de la mosca ardiente
en la mirada,
prendida
del gran átomo de la ignorancia.
En tal caso,
este cerebro mío,
oculto bajo un sombrero,
exigiría
la infausta analogía
de recuerdos y matiz,
que, a veces,
con dudoso exito,
sacrifico
en tabloides cívicos.
viernes, 3 de julio de 2009
SENSIBLE AL MEDIO
Sensible al medio
hasta estupores linfáticos,
en la fascinación
de encuentros previstos,
en mapas plurales,
no se agotan mis deseos de identidad
en memorias vagabundas.
Lo tengo presente:
he de escribir
calzado en un paso,
con un pan en la mano
y un camino en el pie,
sosteniendo la hora de mi retrato.
Desde allí,
sigo la confluencia
del soplo y el hueso de astas
del viento,
cuando me acuerdo de mí mismo,
en lentas ansias de vivir.
Así, rebuscando,
en nostálgicos rincones de un café
en la Glorieta de Bilbao,
donde habitaba el viejo Tortoni,
encuentro la perdida frescura
de rostros
que se le escaparon a Modigliani.
Detrás, rumia mi adolescencia,
ávida y confusa,
porque a las circunstancias
les gusta bromear,
con siluetas del tiempo
y combinaciones de rostros ausentes,
cuando los vislumbro
en gentes de la calle,
y en el color
quen tiene Madrid,
en primavera.
hasta estupores linfáticos,
en la fascinación
de encuentros previstos,
en mapas plurales,
no se agotan mis deseos de identidad
en memorias vagabundas.
Lo tengo presente:
he de escribir
calzado en un paso,
con un pan en la mano
y un camino en el pie,
sosteniendo la hora de mi retrato.
Desde allí,
sigo la confluencia
del soplo y el hueso de astas
del viento,
cuando me acuerdo de mí mismo,
en lentas ansias de vivir.
Así, rebuscando,
en nostálgicos rincones de un café
en la Glorieta de Bilbao,
donde habitaba el viejo Tortoni,
encuentro la perdida frescura
de rostros
que se le escaparon a Modigliani.
Detrás, rumia mi adolescencia,
ávida y confusa,
porque a las circunstancias
les gusta bromear,
con siluetas del tiempo
y combinaciones de rostros ausentes,
cuando los vislumbro
en gentes de la calle,
y en el color
quen tiene Madrid,
en primavera.
viernes, 26 de junio de 2009
LAS PROFUNDIDADES
Las profundidades
de la rosa multicolor,
los disfraces deliberados,
se mecen
en mis manos
como canto al viento.
Lejano y solemne
como estrella apagada,
en una inmensa marea
de agujeros negros,
cambiantes
en alegría.
Y así,
profunda
fue la espera
del respeto al pato
y la piedad del converso,
mientras me acercaba
a la reverencia
y la emoción anual.
de la rosa multicolor,
los disfraces deliberados,
se mecen
en mis manos
como canto al viento.
Lejano y solemne
como estrella apagada,
en una inmensa marea
de agujeros negros,
cambiantes
en alegría.
Y así,
profunda
fue la espera
del respeto al pato
y la piedad del converso,
mientras me acercaba
a la reverencia
y la emoción anual.
viernes, 19 de junio de 2009
TE LO PIENSAS
Te lo piensas.
Entre susurros y risas,
en hojas de sueño
y, melodías
de labios entreabiertos.
Con la mirada
en las vueltas del mundo,
sonrío al amanecer
después de hurgar
en panfletos arrugados,
y, en diatribas
conmovedoras,
rebusco
el espíritu
del hipopotámo.
Piénsatelo:
en los fragmentos
tendrás juventud,
vejez,
y, mientras te preparas un té,
escribes una frase
que te abre la boca.
Ese verbo
cerca de tu corazón
limpia rincones húmedos
y coincide conmigo,
atravesando
el estrecho de Magallanes.
Las nuevas rutas
excitan mis membranas
y podríamos,
casi juntos,
decir:
Un verso no escrito
es una palabra
no dicha,
no oida.
Así, amigo mío,
abandono
la oblación silenciosa.
Tejo el viento
en una vieja casona,
sin fantasmas.
Entre susurros y risas,
en hojas de sueño
y, melodías
de labios entreabiertos.
Con la mirada
en las vueltas del mundo,
sonrío al amanecer
después de hurgar
en panfletos arrugados,
y, en diatribas
conmovedoras,
rebusco
el espíritu
del hipopotámo.
Piénsatelo:
en los fragmentos
tendrás juventud,
vejez,
y, mientras te preparas un té,
escribes una frase
que te abre la boca.
Ese verbo
cerca de tu corazón
limpia rincones húmedos
y coincide conmigo,
atravesando
el estrecho de Magallanes.
Las nuevas rutas
excitan mis membranas
y podríamos,
casi juntos,
decir:
Un verso no escrito
es una palabra
no dicha,
no oida.
Así, amigo mío,
abandono
la oblación silenciosa.
Tejo el viento
en una vieja casona,
sin fantasmas.
viernes, 12 de junio de 2009
MIS NIETOS
Con mirada de piel,
de estrella vulnerable,
contradigo
madrugadas indecisas
y el dorso del agua
que vibra en el tulipán precioso.
Y no suelto tus manos
mientras desgranas
nuestras bocas y lechos
invocando nacimientos.
Es la edad
de ir detrás de mi voz,
atravesando
hojas heladas en trigales.
Mis nietos
aún no me conocen
y arrancan risas libres
en mis dehesas y ríos.
En amplios espectros
cada vez más cercanos,
juegan, tranquilamente,
un mano a mano
entre sombras y mi garganta.
Hechizado por la vehemencia
de instantes inolvidables
en mutaciones
de nómada y clandestino,
elijo la velocidad
en que cruje mi exilio,
hambriento de nuevos tiempos,
intactos para el sol
ilesos para el amor.
Y, por eso,
restituyo el corpóreo acento
con que amo,
en el verbo
que escribo.
de estrella vulnerable,
contradigo
madrugadas indecisas
y el dorso del agua
que vibra en el tulipán precioso.
Y no suelto tus manos
mientras desgranas
nuestras bocas y lechos
invocando nacimientos.
Es la edad
de ir detrás de mi voz,
atravesando
hojas heladas en trigales.
Mis nietos
aún no me conocen
y arrancan risas libres
en mis dehesas y ríos.
En amplios espectros
cada vez más cercanos,
juegan, tranquilamente,
un mano a mano
entre sombras y mi garganta.
Hechizado por la vehemencia
de instantes inolvidables
en mutaciones
de nómada y clandestino,
elijo la velocidad
en que cruje mi exilio,
hambriento de nuevos tiempos,
intactos para el sol
ilesos para el amor.
Y, por eso,
restituyo el corpóreo acento
con que amo,
en el verbo
que escribo.
viernes, 5 de junio de 2009
LA CIUDAD VACÍA
Todo funcionó perfectamente. El mecanismo debía actuar a las treinta y seis horas, pasados los efectos de los gases. No pregunté que pasaría con los cadáveres, en general me desagradaban los muertos, el blanco y su rigidez final; claro que esto fué casi sin dolor, imperceptible música que elimina pasiones, fuera de sitio.
Los asesinatos en masa, me suelen impresionar, horrores del pasado quizá,algún sentimiento de comunión con la especie, puede ser.
Nadie estaba enterado de nada, la vida transcurría apacible en el universo de los hombres, todos unidos construían, es una manera de decir,la sociedad futura.
A pesar de todo, se me ocurre que el hombre es una especie de animal ingenuo, la luz lo sobrecoge y el fuego lo hechiza, la muerte en casi todos los casos suele ser una sorpresa.
Con respecto a la vida, con ella nunca se supo que hacer.
Tendré que alimentarme, luego buscar las cajas, el ordenador, algunos papeles y la grabadora para conversarme de lo que vaya ocurriendo. Se me aparecen nuevamente los muertos, espero que tengan algún sistema de limpieza o desintegración de la materia orgánica en desuso. Una ciudad podrida, carroña y fetidez para los buitres y la sangre corriendo por las alcantarillas, las vísceras llenando cloacas, no creo que sea un espectáculo agradable.
Tardaré un poco en salir. Antepasados devorados por peces y otros métodos de educación y conquista, recuerdo me destrozaron el cerebro alguna vez.
De cualquier manera, son decisiones del poder supremo, el resto mucho no interesa, a menos que haga mucho ruido, hacen lo que sus ciegos vicios de ser les ordenan.
Soy ahora, un corazón que late en la ciudad, muerta. Un poco de música con el desayuno vendrá bien, una tortilla de queso con café y tostadas, eso será bueno. Un ritual humano, me hará bien en medio de la catástrofe, una estúpida costumbre suele borrar los bordes del asco y la conciencia. El alimento también recuerda la diferencia entre la vida y la muerte, la alegría de sobrevivir es infinita.
Y el tiempo, que sería el tiempo para esta gente, qué buenas razones se darían a sí mismos para sus días y sus noches, qué palabras tendrían para sus hijos acerca de los misterios de la vida. Un don divino dicen, una posibilidad cósmica transformada en instrumento de la mascarada de dominio de las bestias, anonadas por el sol.
Saldré a caminar, despacio para desentumecerme, se me hincharon los pies y tengo como un mareo, una sensación de extrañeza y mi vida se me aparece como una burla, una feroz insistencia en marcar en mi rostro una mueca que me haga sentir que todo va bien. Como todos los habitantes de esta patética ciudad.
Leeré algunos libros, periódicos antiguos y sus bromas acerca del tedio y, los viajes que hacían para ver si existían personas en otros lugares y como vivían, si sus casas eran cuadradas o redondas, si eran capaces de buenos sentimientos o diferentes, es decir, hostiles. Tomaré notas de las ruinas. Pasaré cerca de los espejos, verme será bueno, me hará companía ver unos ojos vivos, sentir lo que siente, intuir el pensamiento de la sombra que se mueve delante mío. Demasíada pena, sería un lujo imposible para la investigación, debo cuidar mi mente, el corazón no puede depender de sí mismo. ¿Qué ley gobierna la vida de un hombre solo?
Mis costumbres, me recordarán quién soy y éstas, se irán alterando. Si digo que todo está bien, tendrá que estarlo, de lo contrario tendría que recurrir a alguién, y eso por ahora es imposible.
Silencios, profundos y lejanos sonidos del vacío, llenan la atmósfera enrarecida y solemne en la superficie. La radiación destruyó la materia orgánica, aniquiló por una lluvia tenaz los vaivenes de los jinetes del Apocalípsis y sus humos de tragedia evaporados. Sólo las nubes cambiarían de forma, imagen y movimiento.
¿Estarán todos almorzando con Dios? Aun así me parece una exageración de los métodos modernos y las tácticas de poder para desviar la manada.
Los relojes serán innecesarios, nadie me espera y momentáneamente, he perdido las referencias humanas que me sostenían. ¿Y ahora qué? ¿A quién engañar? Falso o verdadero se convierte en una cuestión vital. Al del espejo no podré recurrir, es implacable. Si hago como que muero me mata. El de la grabadora es un idiota, siempre repite las mismas cosas, depende de mi voluntad y soy el que interrumpe.Entre sombras emitiré algunos gritos, blasfemias y falsos juramentos perderán todo sentido.
Trataré de pensar en voz alta, sin elegir lo que vaya a decir, diciendo lo que se me ocurra sin juzgar ni el bien ni el mal, aunque aparentemente, nadie me escuche, tal vez mi voz pueda alterar mis sentidos, sería maravilloso, casi como un encuentro con otro.
Desesperar como estrategia, para reconocer mi situación real, puede ser; como manera de ser, insuficiente.
Estoy en el último aleph.No hubo incendios ni praderas en llamas. Un sordo murmullo de motores cruzó los aires y no fué disparado un solo proyectil.
Dentro de una horas podré salir y comenzar a redactar los informes.
Pasados los mil días y sus noches y luego del último adiós, cerrar la ciudad.
Los asesinatos en masa, me suelen impresionar, horrores del pasado quizá,algún sentimiento de comunión con la especie, puede ser.
Nadie estaba enterado de nada, la vida transcurría apacible en el universo de los hombres, todos unidos construían, es una manera de decir,la sociedad futura.
A pesar de todo, se me ocurre que el hombre es una especie de animal ingenuo, la luz lo sobrecoge y el fuego lo hechiza, la muerte en casi todos los casos suele ser una sorpresa.
Con respecto a la vida, con ella nunca se supo que hacer.
Tendré que alimentarme, luego buscar las cajas, el ordenador, algunos papeles y la grabadora para conversarme de lo que vaya ocurriendo. Se me aparecen nuevamente los muertos, espero que tengan algún sistema de limpieza o desintegración de la materia orgánica en desuso. Una ciudad podrida, carroña y fetidez para los buitres y la sangre corriendo por las alcantarillas, las vísceras llenando cloacas, no creo que sea un espectáculo agradable.
Tardaré un poco en salir. Antepasados devorados por peces y otros métodos de educación y conquista, recuerdo me destrozaron el cerebro alguna vez.
De cualquier manera, son decisiones del poder supremo, el resto mucho no interesa, a menos que haga mucho ruido, hacen lo que sus ciegos vicios de ser les ordenan.
Soy ahora, un corazón que late en la ciudad, muerta. Un poco de música con el desayuno vendrá bien, una tortilla de queso con café y tostadas, eso será bueno. Un ritual humano, me hará bien en medio de la catástrofe, una estúpida costumbre suele borrar los bordes del asco y la conciencia. El alimento también recuerda la diferencia entre la vida y la muerte, la alegría de sobrevivir es infinita.
Y el tiempo, que sería el tiempo para esta gente, qué buenas razones se darían a sí mismos para sus días y sus noches, qué palabras tendrían para sus hijos acerca de los misterios de la vida. Un don divino dicen, una posibilidad cósmica transformada en instrumento de la mascarada de dominio de las bestias, anonadas por el sol.
Saldré a caminar, despacio para desentumecerme, se me hincharon los pies y tengo como un mareo, una sensación de extrañeza y mi vida se me aparece como una burla, una feroz insistencia en marcar en mi rostro una mueca que me haga sentir que todo va bien. Como todos los habitantes de esta patética ciudad.
Leeré algunos libros, periódicos antiguos y sus bromas acerca del tedio y, los viajes que hacían para ver si existían personas en otros lugares y como vivían, si sus casas eran cuadradas o redondas, si eran capaces de buenos sentimientos o diferentes, es decir, hostiles. Tomaré notas de las ruinas. Pasaré cerca de los espejos, verme será bueno, me hará companía ver unos ojos vivos, sentir lo que siente, intuir el pensamiento de la sombra que se mueve delante mío. Demasíada pena, sería un lujo imposible para la investigación, debo cuidar mi mente, el corazón no puede depender de sí mismo. ¿Qué ley gobierna la vida de un hombre solo?
Mis costumbres, me recordarán quién soy y éstas, se irán alterando. Si digo que todo está bien, tendrá que estarlo, de lo contrario tendría que recurrir a alguién, y eso por ahora es imposible.
Silencios, profundos y lejanos sonidos del vacío, llenan la atmósfera enrarecida y solemne en la superficie. La radiación destruyó la materia orgánica, aniquiló por una lluvia tenaz los vaivenes de los jinetes del Apocalípsis y sus humos de tragedia evaporados. Sólo las nubes cambiarían de forma, imagen y movimiento.
¿Estarán todos almorzando con Dios? Aun así me parece una exageración de los métodos modernos y las tácticas de poder para desviar la manada.
Los relojes serán innecesarios, nadie me espera y momentáneamente, he perdido las referencias humanas que me sostenían. ¿Y ahora qué? ¿A quién engañar? Falso o verdadero se convierte en una cuestión vital. Al del espejo no podré recurrir, es implacable. Si hago como que muero me mata. El de la grabadora es un idiota, siempre repite las mismas cosas, depende de mi voluntad y soy el que interrumpe.Entre sombras emitiré algunos gritos, blasfemias y falsos juramentos perderán todo sentido.
Trataré de pensar en voz alta, sin elegir lo que vaya a decir, diciendo lo que se me ocurra sin juzgar ni el bien ni el mal, aunque aparentemente, nadie me escuche, tal vez mi voz pueda alterar mis sentidos, sería maravilloso, casi como un encuentro con otro.
Desesperar como estrategia, para reconocer mi situación real, puede ser; como manera de ser, insuficiente.
Estoy en el último aleph.No hubo incendios ni praderas en llamas. Un sordo murmullo de motores cruzó los aires y no fué disparado un solo proyectil.
Dentro de una horas podré salir y comenzar a redactar los informes.
Pasados los mil días y sus noches y luego del último adiós, cerrar la ciudad.
viernes, 29 de mayo de 2009
DIOSES MENORES
Sentado en cubierta, con las piernas cruzadas en dirección a la Meca, despliego ágiles velas cantando letras desconocidas de paz, anunciando fuertes vientos en la ciudad impaciente.
Despertando en mi cuerpo, investigué en las historias de mis sueños, las residencias de dioses menores, aquellos que se aplacan fácilmente en las pequeñas batallas del amor y el trabajo, por territorios de emociones silenciosas, resplandecientes que no habían acontecido.
Un olor a incienso venía desde las ventanas, como aires de quemadas adormideras y se oía el eco de campanas, recordando horas distantes, aquí a nuestro lado. Entre breves días y noches infinitas,me pregunto: ¿Porqué tanta gente está dormida en esta callada ciudad? Tal vez no deben hacerse preguntas en las casas, porque pueden despertarse las gentes. Y, si eso sucede quizá mueran los dioses y no vuelvan a soñar.
Recuerdo bocas ensortijadas, arrastrando recelos irreductibles y las estrategias del avestruz, en pleno asfalto.
Nadie puede custionar postreras plumas y manos vengativas, cuando sobre hombres y mujeres, el sol envía sopores lejanos. La ciudad venera a dioses a quienes el tiempo no ha matado, aun.
En mis sueños, cada vez más vívidos y detallados, en la ciudad se adoraba a cualquier dios capaz de escuchar las cien esquinas de la suerte, y si no quedaba constancia, no habría sucedido.
Interrogué casos similares al mío. En sus sueños, algo se repetía: se trataba de una persona de cierto nivel intelectual, que se veía dominada por una segunda naturaleza que, le obligaba a llevar durante un período más o menos prolongado, una existencia absolutamente extraña, caracterizada al principio por una torpeza verbal y motora y más tarde, por la adquisición masiva de conocimientos científicos, históricos, artísticos y psíquicos.
Este aprendisaje se llevaba a cabo con un entusiasmo febril y denotaba una prodigiosa capacidad de asimilación. Luego el sujeto en cuestión, se trasladaba a su nueva personalidad, que en lo sucesivo se veía asaltada por sueños difusos, indeterminados en los que latían recuerdos fragmentarios.
Pude observar también, otros casos en los que se trataba, en general de personas de inteligencia superflua, algunas tan primarias que era difícil considerarlas como poseídas por las artes o las ciencias. Cuando rezaban, sólo lo hacían junto a hombres o mujeres de credos diferentes, para que ningún dios pudiera oir la plegaria de dos personas al mismo tiempo. Tan pronto como uno acababa de orar, venía otro de la misma fe y ocupaba su puesto. Durante un instante, se veían inflamados por una fuerza ajena, pero al tiempo-poco o mucho-volvían a su estado natural, quedándoles apenas algún recuerdo deformado, de supuestos horrores inhumanos.
Despertando en mi cuerpo, investigué en las historias de mis sueños, las residencias de dioses menores, aquellos que se aplacan fácilmente en las pequeñas batallas del amor y el trabajo, por territorios de emociones silenciosas, resplandecientes que no habían acontecido.
Un olor a incienso venía desde las ventanas, como aires de quemadas adormideras y se oía el eco de campanas, recordando horas distantes, aquí a nuestro lado. Entre breves días y noches infinitas,me pregunto: ¿Porqué tanta gente está dormida en esta callada ciudad? Tal vez no deben hacerse preguntas en las casas, porque pueden despertarse las gentes. Y, si eso sucede quizá mueran los dioses y no vuelvan a soñar.
Recuerdo bocas ensortijadas, arrastrando recelos irreductibles y las estrategias del avestruz, en pleno asfalto.
Nadie puede custionar postreras plumas y manos vengativas, cuando sobre hombres y mujeres, el sol envía sopores lejanos. La ciudad venera a dioses a quienes el tiempo no ha matado, aun.
En mis sueños, cada vez más vívidos y detallados, en la ciudad se adoraba a cualquier dios capaz de escuchar las cien esquinas de la suerte, y si no quedaba constancia, no habría sucedido.
Interrogué casos similares al mío. En sus sueños, algo se repetía: se trataba de una persona de cierto nivel intelectual, que se veía dominada por una segunda naturaleza que, le obligaba a llevar durante un período más o menos prolongado, una existencia absolutamente extraña, caracterizada al principio por una torpeza verbal y motora y más tarde, por la adquisición masiva de conocimientos científicos, históricos, artísticos y psíquicos.
Este aprendisaje se llevaba a cabo con un entusiasmo febril y denotaba una prodigiosa capacidad de asimilación. Luego el sujeto en cuestión, se trasladaba a su nueva personalidad, que en lo sucesivo se veía asaltada por sueños difusos, indeterminados en los que latían recuerdos fragmentarios.
Pude observar también, otros casos en los que se trataba, en general de personas de inteligencia superflua, algunas tan primarias que era difícil considerarlas como poseídas por las artes o las ciencias. Cuando rezaban, sólo lo hacían junto a hombres o mujeres de credos diferentes, para que ningún dios pudiera oir la plegaria de dos personas al mismo tiempo. Tan pronto como uno acababa de orar, venía otro de la misma fe y ocupaba su puesto. Durante un instante, se veían inflamados por una fuerza ajena, pero al tiempo-poco o mucho-volvían a su estado natural, quedándoles apenas algún recuerdo deformado, de supuestos horrores inhumanos.
jueves, 21 de mayo de 2009
HISTORIAS DE AGUJEROS NEGROS
Al despertar era otro, no sabía quien me habitaba.
Un sueño me arrastró fuera de los espacios conocidos, en la tierra ciudades y lujuriosas vegetaciones, lanzaban columnas de espuma al cielo vaporoso, al agujero negro de las entrañas del universo, donde congelan cadáveres de mariposas y amores distraídos.
Agujeros donde termina y a la vez comienza el cosmos, el ojo turístico de los planetas de un sistema solar en extinción.
Atravesándolos, se pasa a las dimensiones infinitas de lo desconocido imposible de abarcar, del duro oficio de navegante interestelar.
El cuerpo pìerde sus límites y allí, se encuentran almas errantes del espanto, lujuria y sirenas, muertas.
Viaje transversal al agujero negro de la luz negra donde todo brilla, semienterrado, brotado de musgos y pájaros con alas quemadas por el esfuerzo. Donde no hay horizontes,florecen las aperturas y, caminos intransitados ni suben ni bajan porque todo es vacío de montañas invadiendo sótanos, húmedas, estrechas galerías, tenebrosas bóvedas de oro, vacías en los súbitos desprendimientos de la nada.
Urbe gigante que arrastra sonidos del universo, aluviones de piedras lunares, de Marte a Júpiter, de Orión a la Vía Láctea.
Tanta aventura, tanto reino perdido en mares de azufre y anillos de Saturno, empujando ciertas languideces, arrastrando a su orbita ciertos misterios, al silencio.
Un sueño me arrastró fuera de los espacios conocidos, en la tierra ciudades y lujuriosas vegetaciones, lanzaban columnas de espuma al cielo vaporoso, al agujero negro de las entrañas del universo, donde congelan cadáveres de mariposas y amores distraídos.
Agujeros donde termina y a la vez comienza el cosmos, el ojo turístico de los planetas de un sistema solar en extinción.
Atravesándolos, se pasa a las dimensiones infinitas de lo desconocido imposible de abarcar, del duro oficio de navegante interestelar.
El cuerpo pìerde sus límites y allí, se encuentran almas errantes del espanto, lujuria y sirenas, muertas.
Viaje transversal al agujero negro de la luz negra donde todo brilla, semienterrado, brotado de musgos y pájaros con alas quemadas por el esfuerzo. Donde no hay horizontes,florecen las aperturas y, caminos intransitados ni suben ni bajan porque todo es vacío de montañas invadiendo sótanos, húmedas, estrechas galerías, tenebrosas bóvedas de oro, vacías en los súbitos desprendimientos de la nada.
Urbe gigante que arrastra sonidos del universo, aluviones de piedras lunares, de Marte a Júpiter, de Orión a la Vía Láctea.
Tanta aventura, tanto reino perdido en mares de azufre y anillos de Saturno, empujando ciertas languideces, arrastrando a su orbita ciertos misterios, al silencio.
jueves, 14 de mayo de 2009
HISTORIAS DE SUEÑOS
Recuerdo esfuerzos desesperados, mis contorsiones por zafarme del viento.
En el sueño, corría y trepaba unas laderas, hasta salir a un espacio bañado por la luz lunar, rodeado de naves humanas, abandonadas.
Era un tiempo en que mis investigaciones, traspasaron los descubrimientos que el mundo me había proporcionado y,lo que vislumbraba no correspondía a ningún estadío evolutivo conocido por las ciencias o quizás, eran eslabones perdidos que no habían dejado descendencia sobre el planeta o tal vez, eran formaciones que se gestaban en mundos invisibles.
Antes que en la vida diurna estudiase casos similares al mío, o viejos mitos de donde podían proceder los sueños, tenía alguna idea acerca de seres oníricos que pertenecían a una especie que había conquistado el tiempo y enviado espíritus exploradores a todas las eras del universo, y en mis ueños creía comunicarme con los exiliados en los rincones cósmicos más alejados.
Por las mañanas, despertaba extrañado y cuando la información obtenida podía caer dentro del campo del saber actual, me lanzaba a los libros para comprobar los datos.
Los hechos conocidos adquirían así, nuevos y dudosos aspectos, estremeciéndome lo incierto del pasado y los misterios que oculta el futuro. Entonces, desarrollé intensas relaciones con fantasmas universales, maestros de las ciencias y las artes, no nacidos. Sin ángeles alegóricos ni uniformadas voces en cataratas murmurando nombres inmortales de soldados, muertos.
Manejando relámpagos en catedrales de espigas en vértigos de carbón.
La vida verdadera, transcurría cuando estallaban los colores del día de la fiebre poderosa, que desbordaba los muros silenciosos al fundirse el aceite de los amarillos papeles sobre la mesa de roble.
No pude verlo sino, cuando mi voz estremecía pálidas bujías en el vasto recinto de profundas algas, sabiendo que se trata de hechos favorables en una historia que prolonga en nosotros su estirpe. Sueños, vigilia del temblor marino y palpitantes mapas de rutas desconocidas.
En el sueño, corría y trepaba unas laderas, hasta salir a un espacio bañado por la luz lunar, rodeado de naves humanas, abandonadas.
Era un tiempo en que mis investigaciones, traspasaron los descubrimientos que el mundo me había proporcionado y,lo que vislumbraba no correspondía a ningún estadío evolutivo conocido por las ciencias o quizás, eran eslabones perdidos que no habían dejado descendencia sobre el planeta o tal vez, eran formaciones que se gestaban en mundos invisibles.
Antes que en la vida diurna estudiase casos similares al mío, o viejos mitos de donde podían proceder los sueños, tenía alguna idea acerca de seres oníricos que pertenecían a una especie que había conquistado el tiempo y enviado espíritus exploradores a todas las eras del universo, y en mis ueños creía comunicarme con los exiliados en los rincones cósmicos más alejados.
Por las mañanas, despertaba extrañado y cuando la información obtenida podía caer dentro del campo del saber actual, me lanzaba a los libros para comprobar los datos.
Los hechos conocidos adquirían así, nuevos y dudosos aspectos, estremeciéndome lo incierto del pasado y los misterios que oculta el futuro. Entonces, desarrollé intensas relaciones con fantasmas universales, maestros de las ciencias y las artes, no nacidos. Sin ángeles alegóricos ni uniformadas voces en cataratas murmurando nombres inmortales de soldados, muertos.
Manejando relámpagos en catedrales de espigas en vértigos de carbón.
La vida verdadera, transcurría cuando estallaban los colores del día de la fiebre poderosa, que desbordaba los muros silenciosos al fundirse el aceite de los amarillos papeles sobre la mesa de roble.
No pude verlo sino, cuando mi voz estremecía pálidas bujías en el vasto recinto de profundas algas, sabiendo que se trata de hechos favorables en una historia que prolonga en nosotros su estirpe. Sueños, vigilia del temblor marino y palpitantes mapas de rutas desconocidas.
jueves, 7 de mayo de 2009
UN VIAJE AL CENTRO DE LA TIERRA
Soñe que viajaba al centro de la tierra, a los orígenes del misterio planetario y sus ciclos inmemoriales, sin ayuda de la vista ni de manos o pies. Un juego de voces reflejando distancias incalculables en el tiempo, y espíritus que se fijan en cualquier tipo de caracteres. En oscuridad, en silenciosos mundos subterraneos, en vientos sarcásticos velando miradas, de las superficies del planeta a las entrañas del globo.
Escribía sin cesar, en varios alfabetos y estudiaba crónicas de otros mundos y, las historias de seres diferentes que habían poblado el planeta en tiempos olvidados, y los registros de ciertas criaturas de poderosa inteligencia que habitarían la tierra en siglos venideros.
Atravesaba ruinas y escombros de civilizaciones perdidas, esqueletos, fósiles en descomposición, petróleos de trastienda en las arenas. Viajaba sin saber, en la pasión amontonada, en máscaras del desvelo, entre viñetas, colofones, libros como viajes, como apilados sueños traspapelados. Al centro de la tierra, al patético exodo de atroces ciudadelas, mordidas por turbios soles interiores y lunas oxidadas, hacia los metales profundos donde bailan sapos gigantes y grandes pájaros asesinos de faunas subterraneas. Huerfanos de tiempos y lagunas evadidas hacia un destino inexorable, hacia los cementerios de las historias de los hombres.
El mundo, dicen,es pequeño, pero sus túneles, grietas y caminos, son infinitos, desgarradores en su danza delirante, vital y categórico en sus cuencas de sudor. Lágrimas sobre la arena, sangre atravesando capas terrosas, modelando mares de arcilla y ron.
Tributos pagados por la sobrevida, por la permanencia en la superficie junto a los grandes peces. Y, animales que se alimentan de pequeñas bestias en tributos por mantener la alegría que supone estar vivo, sobre la tierra.
Escribía sin cesar, en varios alfabetos y estudiaba crónicas de otros mundos y, las historias de seres diferentes que habían poblado el planeta en tiempos olvidados, y los registros de ciertas criaturas de poderosa inteligencia que habitarían la tierra en siglos venideros.
Atravesaba ruinas y escombros de civilizaciones perdidas, esqueletos, fósiles en descomposición, petróleos de trastienda en las arenas. Viajaba sin saber, en la pasión amontonada, en máscaras del desvelo, entre viñetas, colofones, libros como viajes, como apilados sueños traspapelados. Al centro de la tierra, al patético exodo de atroces ciudadelas, mordidas por turbios soles interiores y lunas oxidadas, hacia los metales profundos donde bailan sapos gigantes y grandes pájaros asesinos de faunas subterraneas. Huerfanos de tiempos y lagunas evadidas hacia un destino inexorable, hacia los cementerios de las historias de los hombres.
El mundo, dicen,es pequeño, pero sus túneles, grietas y caminos, son infinitos, desgarradores en su danza delirante, vital y categórico en sus cuencas de sudor. Lágrimas sobre la arena, sangre atravesando capas terrosas, modelando mares de arcilla y ron.
Tributos pagados por la sobrevida, por la permanencia en la superficie junto a los grandes peces. Y, animales que se alimentan de pequeñas bestias en tributos por mantener la alegría que supone estar vivo, sobre la tierra.
lunes, 27 de abril de 2009
LA VEJEZ Y TU SONRISA
Sonreír,pase lo que pase,
se convirtió en la primera regla de civismo.
El maestro aconseja vivir acompañado:
solo, no es vivir entre humanos,
solo, se transita entre fantasmas.
Tardes inmensas como planicies sin final
y horizontes inventados,
para que nuestro tiempo llegue a la vejez.
Sin tapujos ni malos entendidos,
la vida es un camino posible.
Es necesario, en el intento,
el ejercicio de la crueldad,
evitar la muerte prematura:
tonterias consumadas,
quemazón a salario fijo
y la mirada inmóvil.
A diestro y siniestro,
todo cabe en una página:
mi vida es tu sonrisa.
---------------------------------------
OLD AGE AND YOUR SMILE
Smile,comes what may,
is now the first civil rule.
The master teaches to live with company,
alone, is not like living among human beings,
alone is to live like a ghost.
Long afternoons are like endless praires
and invented horizons,
in order to let our time to reach old age.
Without covering anything
or mirsunderstandgs,
life is a possible way.
It is necessary to try
to exercise cruelty,
to avoid an early death:
consummated stupidity,
barbequed in a fixed salary,
a still eye.
The right and the left,
ererything fit in a page:
my life is your smile.
---------------------------------
A VELHICE E TEU SORRISO
Sorrir,acontteça o que acontecer,
converteu-se na primeira regra de civismo.
O mestre aconselha a viver acompanhado,
só, nâo é viver entre humanos,
só, transita-se entre fantasmas.
Tardes imensas como planicies sem fim
e horizontes inventados,
para que nosso tempo chegue á velhice.
Sem tapar nada nem mal entendidos
a vida é um caminho possível.
É necessário tentar
o excercício da crueldade,
bobagens consumadas,
chamuscadas a salário fixo,
o olhar imóvel.
A direita e a esquerda,
tudo cabe em uma página:
minha vida é teu sorriso.
Traducciones de Teresinka Pereira
se convirtió en la primera regla de civismo.
El maestro aconseja vivir acompañado:
solo, no es vivir entre humanos,
solo, se transita entre fantasmas.
Tardes inmensas como planicies sin final
y horizontes inventados,
para que nuestro tiempo llegue a la vejez.
Sin tapujos ni malos entendidos,
la vida es un camino posible.
Es necesario, en el intento,
el ejercicio de la crueldad,
evitar la muerte prematura:
tonterias consumadas,
quemazón a salario fijo
y la mirada inmóvil.
A diestro y siniestro,
todo cabe en una página:
mi vida es tu sonrisa.
---------------------------------------
OLD AGE AND YOUR SMILE
Smile,comes what may,
is now the first civil rule.
The master teaches to live with company,
alone, is not like living among human beings,
alone is to live like a ghost.
Long afternoons are like endless praires
and invented horizons,
in order to let our time to reach old age.
Without covering anything
or mirsunderstandgs,
life is a possible way.
It is necessary to try
to exercise cruelty,
to avoid an early death:
consummated stupidity,
barbequed in a fixed salary,
a still eye.
The right and the left,
ererything fit in a page:
my life is your smile.
---------------------------------
A VELHICE E TEU SORRISO
Sorrir,acontteça o que acontecer,
converteu-se na primeira regra de civismo.
O mestre aconselha a viver acompanhado,
só, nâo é viver entre humanos,
só, transita-se entre fantasmas.
Tardes imensas como planicies sem fim
e horizontes inventados,
para que nosso tempo chegue á velhice.
Sem tapar nada nem mal entendidos
a vida é um caminho possível.
É necessário tentar
o excercício da crueldade,
bobagens consumadas,
chamuscadas a salário fixo,
o olhar imóvel.
A direita e a esquerda,
tudo cabe em uma página:
minha vida é teu sorriso.
Traducciones de Teresinka Pereira
lunes, 20 de abril de 2009
DESDE EL ESPEJO
El que me mira desde el espejo,
es mi medida.
A veces,
parece el cadaver que será.
A veces,
resucita.
DALLO SPECCCHIO
Quello che mi guarda dallo specchio,
é la mia misura.
A volte,
pare il cadavere che sará.
A volte,
resuscita.
DAE S^ISPRIGU
Cussu chi mi pompiat s^isprigu,
est sa mesura mea.
A bortas,
perete su mortu che sará.
A bortas,
naschid un otra borta.
Traducción de Giovanna Mulas y Gabriel Impaglione.
es mi medida.
A veces,
parece el cadaver que será.
A veces,
resucita.
DALLO SPECCCHIO
Quello che mi guarda dallo specchio,
é la mia misura.
A volte,
pare il cadavere che sará.
A volte,
resuscita.
DAE S^ISPRIGU
Cussu chi mi pompiat s^isprigu,
est sa mesura mea.
A bortas,
perete su mortu che sará.
A bortas,
naschid un otra borta.
Traducción de Giovanna Mulas y Gabriel Impaglione.
domingo, 12 de abril de 2009
EL ÁNGEL CAÍDO
Más que caído,
recuerdo un ángel
tropezando contra sí mismo.
Caminaba de blanco atontado,
silente magnolia de epitafio trunco,
suave brisa marina al atardecer.
En tierra de antepasados,
perdía su pasado.
Ángel fue y nada sabía,
caído también se ejercitó
y creía ignorarlo.
Ciego,entonces,
era a sus pasos.
Ángel envejecido,
no daba la talla de príncipe de los cielos
ni heredaba destinos tenebrosos.
Lucifer no lo acogió en su seno,
las caídas estaban tipificadas
y no cualquiera podía,por caer,
transformarse en demonio.
recuerdo un ángel
tropezando contra sí mismo.
Caminaba de blanco atontado,
silente magnolia de epitafio trunco,
suave brisa marina al atardecer.
En tierra de antepasados,
perdía su pasado.
Ángel fue y nada sabía,
caído también se ejercitó
y creía ignorarlo.
Ciego,entonces,
era a sus pasos.
Ángel envejecido,
no daba la talla de príncipe de los cielos
ni heredaba destinos tenebrosos.
Lucifer no lo acogió en su seno,
las caídas estaban tipificadas
y no cualquiera podía,por caer,
transformarse en demonio.
martes, 7 de abril de 2009
ENTRE EL HOMBRE Y LAS COSAS
Entre el hombre y las cosas,
uno tiene deseos de esperar no sé qué.
Un alivio, un cambio de rumbo, nada que hacer
frente a la muerte amontonada.
En el encuentro con la estupidez y mecánicas mariposas,
flores de noche o ratones a cuerda.
Que será de las señoras ortopédicas,
del desconsuelo y las muletas,
de los trajes del internado,
de las vírgenes en carroza.
Sin duda se fatigan de tanto levantar narices,
regar jazmines de Egipto.
Contando patéticas hazañas de antepasados,
sobreviven entre mujeres y cosas.
Carnaval de invierno,magia de la inercia,
ansiosa costura y llama vacilante, arrinconada.
Amores tímidos o tranvías abandonados,
contra el hambre desconocido
y el insomnio de los días.
Nieblas implacables, viejas cartas de amor
y el olvido de fotografías usadas, juguetes rotos.
uno tiene deseos de esperar no sé qué.
Un alivio, un cambio de rumbo, nada que hacer
frente a la muerte amontonada.
En el encuentro con la estupidez y mecánicas mariposas,
flores de noche o ratones a cuerda.
Que será de las señoras ortopédicas,
del desconsuelo y las muletas,
de los trajes del internado,
de las vírgenes en carroza.
Sin duda se fatigan de tanto levantar narices,
regar jazmines de Egipto.
Contando patéticas hazañas de antepasados,
sobreviven entre mujeres y cosas.
Carnaval de invierno,magia de la inercia,
ansiosa costura y llama vacilante, arrinconada.
Amores tímidos o tranvías abandonados,
contra el hambre desconocido
y el insomnio de los días.
Nieblas implacables, viejas cartas de amor
y el olvido de fotografías usadas, juguetes rotos.
viernes, 3 de abril de 2009
CUANDO RESURGIÓ DEL HUMO
Cuando ella me dijo: es la última mañana que me ves fumando, abandonó el humo y se entregó a la letra del paño de la risa que alborotó sus células. La luna lunera, lunita de plata de interiores, reflejó su mirada anhelante y mutaban en ese gesto, sus pequeños pulmones vacilantes.
Páginas deslizándose, en la piel de alveolos en clave de sol, abriendo sus ojos palpitantes, en el agudo viaje de la desesperación a la esperanza.
Surgió después de los suaves ungüentos del humo tibio, con un espeso olor a pasado que no vendrá. Así, en un movimiento crepuscular bailaba en los cocoteros gigantes al borde del mar, y se alimentaba de fresas y frases del frondoso bosque mientras jugaba en la vieja cocina familiar.
Abandonar el humo alborotaba sus cabellos, en el trance de salir del gran silencio sanguíneo y esa era una situación de honda sugestión para mí.
Páginas deslizándose, en la piel de alveolos en clave de sol, abriendo sus ojos palpitantes, en el agudo viaje de la desesperación a la esperanza.
Surgió después de los suaves ungüentos del humo tibio, con un espeso olor a pasado que no vendrá. Así, en un movimiento crepuscular bailaba en los cocoteros gigantes al borde del mar, y se alimentaba de fresas y frases del frondoso bosque mientras jugaba en la vieja cocina familiar.
Abandonar el humo alborotaba sus cabellos, en el trance de salir del gran silencio sanguíneo y esa era una situación de honda sugestión para mí.
sábado, 28 de marzo de 2009
ARTIFICIOS 2/3 de JAIME KOZAK
ARTIFICIOS
Poemario de Jaime Icho Kozak
Editorial Grupo Cero
Banda Sonora Carlos Galanternik
Grabado en Buenos Aires en 1994
viernes, 27 de marzo de 2009
MIENTRAS DORMÍA
Bajo una montaña de papeles me encontré,
construyendo orígenes,nombres,
horizontes de aguas desocupadas,
intermitentes vidas entre estatuas.
Lejana humanidad parturienta,
llevando bajo axilas manuscritos fatigados,mansos ojos.
Esperanzas traídas de viejos países,
como glorias olvidadas en ciudades.
Leía versos calientes y amaba cerrazones,
divagando rutas conquistadas, precursoras de mi alma,
trashumante,subterranea,alejada de las horas.
Mientras dormía, volvía del futuro,
de la espuma del eco de las voces,
del comienzo en un poema donde recordé mi infancia.
construyendo orígenes,nombres,
horizontes de aguas desocupadas,
intermitentes vidas entre estatuas.
Lejana humanidad parturienta,
llevando bajo axilas manuscritos fatigados,mansos ojos.
Esperanzas traídas de viejos países,
como glorias olvidadas en ciudades.
Leía versos calientes y amaba cerrazones,
divagando rutas conquistadas, precursoras de mi alma,
trashumante,subterranea,alejada de las horas.
Mientras dormía, volvía del futuro,
de la espuma del eco de las voces,
del comienzo en un poema donde recordé mi infancia.
sábado, 21 de marzo de 2009
PADRE, TE NOMBRO
Padre,
te nombro, recuerdo tus recuerdos
y son míos.
Pies y cartilagos sensibles,
horror y muerte por un trozo de pan.
Rosa aplastada contra el paladar,
ciegos peces dispersando el amor.
Huesos para reinar sutiles empalagos
y dientes de oro
para fundir joyas del imperio.
Recuerdo la asfixia
y a tu hermano
de espesa cabellera al viento
colgando de una soga.
II
Todo pasó rápidamente,
el veneno llegó a tu cerebro
y aunque te creías inmune,
células suicidas
trastocaron tus metabólicos jugos,
tu infierno personal,ardió.
Eras la imagen de la voluntad afortunada,
cerrazón de días pasados y el recuerdo de lo que no fue.
Te recuerdo
caminando, fumando al atardecer.
Bebiendo sin saber,
jugándote la vida en cada mano,
en cada recodo de tus visceras, en tus ideas de riqueza
en tus maneras de llevarte el mundo por delante.
Te recuerdo altivo, despierto,un pura sangre.
III
Su mirada permanece,
de lado
en una media sonrisa,
en lo que nace
y en cierta forma de mantenerse en pie.
te nombro, recuerdo tus recuerdos
y son míos.
Pies y cartilagos sensibles,
horror y muerte por un trozo de pan.
Rosa aplastada contra el paladar,
ciegos peces dispersando el amor.
Huesos para reinar sutiles empalagos
y dientes de oro
para fundir joyas del imperio.
Recuerdo la asfixia
y a tu hermano
de espesa cabellera al viento
colgando de una soga.
II
Todo pasó rápidamente,
el veneno llegó a tu cerebro
y aunque te creías inmune,
células suicidas
trastocaron tus metabólicos jugos,
tu infierno personal,ardió.
Eras la imagen de la voluntad afortunada,
cerrazón de días pasados y el recuerdo de lo que no fue.
Te recuerdo
caminando, fumando al atardecer.
Bebiendo sin saber,
jugándote la vida en cada mano,
en cada recodo de tus visceras, en tus ideas de riqueza
en tus maneras de llevarte el mundo por delante.
Te recuerdo altivo, despierto,un pura sangre.
III
Su mirada permanece,
de lado
en una media sonrisa,
en lo que nace
y en cierta forma de mantenerse en pie.
miércoles, 18 de marzo de 2009
EMPEZANDO A VOLVER
Empezando a volver,ignoramos que existe lo que no tenemos al alcance de nuestra mirada. Y, nos separan de las orillas, imposibles e increíbles distancias y océanos del beneplácito y la concupiscencia.
Estilizadas almas del mar, merodeando una aguda conchabanza,profunda y perfumada para la creación.
Aguardábamos turnos para sentarnos y tener cerca de nuestras bocas y manos todo tipo de frutos del país y cofres abiertos, para colmar nuestra ansia, mucho más allá de lo considerado necesario. Sin embargo, no había nada que temer, porque en los cofres sólo se encontraban recuerdos, sólo estaba el pasado. Más bien, era imprescindible empaquetarlos y archivarlos en desvanes de campo horadando la madera virgen.
Empezando a volver, no se vuelve hacia atrás, es sencillamente imposible.
Está en juego algo más dramático que una ilusión, un espejismo circular.
Empezando a volver, en caminos de iniciación, nuevos comienzos se truncan cada vez, donde los muros que fueron piedra mutan en transparencias que permiten ver el otro lado de la mesa y el mantel.
Estilizadas almas del mar, merodeando una aguda conchabanza,profunda y perfumada para la creación.
Aguardábamos turnos para sentarnos y tener cerca de nuestras bocas y manos todo tipo de frutos del país y cofres abiertos, para colmar nuestra ansia, mucho más allá de lo considerado necesario. Sin embargo, no había nada que temer, porque en los cofres sólo se encontraban recuerdos, sólo estaba el pasado. Más bien, era imprescindible empaquetarlos y archivarlos en desvanes de campo horadando la madera virgen.
Empezando a volver, no se vuelve hacia atrás, es sencillamente imposible.
Está en juego algo más dramático que una ilusión, un espejismo circular.
Empezando a volver, en caminos de iniciación, nuevos comienzos se truncan cada vez, donde los muros que fueron piedra mutan en transparencias que permiten ver el otro lado de la mesa y el mantel.
sábado, 14 de marzo de 2009
viernes, 13 de marzo de 2009
CAPTURA DEL SUEÑO
Y desperté un día al grito de !Pan! !Trabajo! !Poesía!
No sabía dónde estaba, ni en qué cama, ni en qué casa, ni en cuál geografía!
Me recordaba paseando en sueños, sin edad, en diversos tiempos, en varios cuerpos, en distintas orillas de un denso, inmenso río o estuario o delta que desemboca en el océano color arena y verde y azul añil, como las ventanas de madera en las islas griegas, del color del mar donde los peces nadaban limpiamente.
Me di vuelta del otro lado y me tapé entero, más allá de las orejas. Apagué el despertador y quise volver a esa confluencia marítima, donde se juntan las aguas, en el delta del Ebro, el Volga o el Paraná.
No pude volver. Al intentarlo conseguía soñar pero ya transportado a otra escena, otros personajes. Entonces, me senté frente al teclado y me dije: lo voy a reconstruir, lo voy a inventar.
Si no lo escribo no existí nunca.
Sin embargo, alejado de la muchedumbre que grita y repta, corre y se agita en vientos de liberación, intentaba recordar pacientemente mi sueño, pero ya era otro.
Era otro el sueño y yo no sabía quién era yo.
Desembarqué en una tierra movediza y cambiante, y el ruido de mis tripas se llevó los miedos, tiernamente alimentados, locamente trasmutados.
Después me dije: Se lo tengo que contar a mi analista, y una palabra me llevó a otra y esa a otra y así, hacia el abismo donde nacía mi privada mitología acerca del viento y el temblor, el batir de alas, casi con violencia, queriendo levantar vuelo.
Entonces, lentamente, inmerso en aquél sueño, vino otro de épocas remotas que rondaba los desagues de las decenas de cuadrenos de la noche, donde registraba con mi mano deseante, truenos y rapiña y también, galaxias que fluyen a mi boca dirijidas al prójimo cercano.
Los sonidos intentaban capturar las figuras, pero al hacerlo, otras imágenes y otros sonidos recordaban las fiebres, el fulgor y la coherencia de un cuerpo inexistente.
No sabía dónde estaba, ni en qué cama, ni en qué casa, ni en cuál geografía!
Me recordaba paseando en sueños, sin edad, en diversos tiempos, en varios cuerpos, en distintas orillas de un denso, inmenso río o estuario o delta que desemboca en el océano color arena y verde y azul añil, como las ventanas de madera en las islas griegas, del color del mar donde los peces nadaban limpiamente.
Me di vuelta del otro lado y me tapé entero, más allá de las orejas. Apagué el despertador y quise volver a esa confluencia marítima, donde se juntan las aguas, en el delta del Ebro, el Volga o el Paraná.
No pude volver. Al intentarlo conseguía soñar pero ya transportado a otra escena, otros personajes. Entonces, me senté frente al teclado y me dije: lo voy a reconstruir, lo voy a inventar.
Si no lo escribo no existí nunca.
Sin embargo, alejado de la muchedumbre que grita y repta, corre y se agita en vientos de liberación, intentaba recordar pacientemente mi sueño, pero ya era otro.
Era otro el sueño y yo no sabía quién era yo.
Desembarqué en una tierra movediza y cambiante, y el ruido de mis tripas se llevó los miedos, tiernamente alimentados, locamente trasmutados.
Después me dije: Se lo tengo que contar a mi analista, y una palabra me llevó a otra y esa a otra y así, hacia el abismo donde nacía mi privada mitología acerca del viento y el temblor, el batir de alas, casi con violencia, queriendo levantar vuelo.
Entonces, lentamente, inmerso en aquél sueño, vino otro de épocas remotas que rondaba los desagues de las decenas de cuadrenos de la noche, donde registraba con mi mano deseante, truenos y rapiña y también, galaxias que fluyen a mi boca dirijidas al prójimo cercano.
Los sonidos intentaban capturar las figuras, pero al hacerlo, otras imágenes y otros sonidos recordaban las fiebres, el fulgor y la coherencia de un cuerpo inexistente.
jueves, 12 de marzo de 2009
CUANDO ABRÍ LOS OJOS
No detengo el espanto,
ni los excrementos del amor,
ni mundos fenecidos
desorientan mi vuelo.
No me oprimen inaudibles distancias,
ni nada ausente,
ni tu mirada vacía me conmueve.
Quieto, escucho hojas que apartan mi paso,
funerarios hospedajes de olvido.
No estaba allí antes de haber llegado,
no cuento arenas sin historia
ni odio mentiras que anegan codicia,
no me asustan fantasmas, incestos coagulados.
No me detienen ráfagas, ni arrasan mis nervios,
la estupidez de viejos paquidermos de esfínteres bajo tierra,
ni me someto a perchas desoladas,
chalecos de fuerza o imposturas.
Intento escribir un epitafio para una tumba inexistente,
para un escritor de libros desconocidos,
libros rotos arrojados a la mar.
Escribir para borrar o imprimir soplos contra el olvido.
Para desocupados forzosos
desposeídos como flor seca entre páginas,
entre portadas, viaje caído.
Escribir un epitafio al despertar,
se me hace música para puertas estrechas,
me recuerda sienes plateadas, frentes marchitas,
ceremonias de bibliófilos amnésicos,
súbitas mareas, azares del hambre.
Espejos tapados.
Hijos llorando divisiones perdidas.
Seca sangre derramada clamando venganza.
Poetas muertos, devoradores de silencios,
aniquilados en caminos de dioses,
si es que alguna vez existieron
en sueños
que vivían en otros sueños.
Cuando abrí los ojos ya estaba muerto,
y me pregunté: ¿quién era ahora?
Un iluso más del patético éxodo de letras y amores.
Un ex-amigo como decía.
Recuerdo vibrante en íntima patría de sombras.
Mención en necrológicas de poetas pobres,
trashumantes anónimos.
Recuerdo humos de barcos dentro de botellas.
Un automóvil atropellando un ferrocarril.
Un movimiento triste del ancho río y la corriente muda.
Un simple resto del verano que llegó a su fin.
ni los excrementos del amor,
ni mundos fenecidos
desorientan mi vuelo.
No me oprimen inaudibles distancias,
ni nada ausente,
ni tu mirada vacía me conmueve.
Quieto, escucho hojas que apartan mi paso,
funerarios hospedajes de olvido.
No estaba allí antes de haber llegado,
no cuento arenas sin historia
ni odio mentiras que anegan codicia,
no me asustan fantasmas, incestos coagulados.
No me detienen ráfagas, ni arrasan mis nervios,
la estupidez de viejos paquidermos de esfínteres bajo tierra,
ni me someto a perchas desoladas,
chalecos de fuerza o imposturas.
Intento escribir un epitafio para una tumba inexistente,
para un escritor de libros desconocidos,
libros rotos arrojados a la mar.
Escribir para borrar o imprimir soplos contra el olvido.
Para desocupados forzosos
desposeídos como flor seca entre páginas,
entre portadas, viaje caído.
Escribir un epitafio al despertar,
se me hace música para puertas estrechas,
me recuerda sienes plateadas, frentes marchitas,
ceremonias de bibliófilos amnésicos,
súbitas mareas, azares del hambre.
Espejos tapados.
Hijos llorando divisiones perdidas.
Seca sangre derramada clamando venganza.
Poetas muertos, devoradores de silencios,
aniquilados en caminos de dioses,
si es que alguna vez existieron
en sueños
que vivían en otros sueños.
Cuando abrí los ojos ya estaba muerto,
y me pregunté: ¿quién era ahora?
Un iluso más del patético éxodo de letras y amores.
Un ex-amigo como decía.
Recuerdo vibrante en íntima patría de sombras.
Mención en necrológicas de poetas pobres,
trashumantes anónimos.
Recuerdo humos de barcos dentro de botellas.
Un automóvil atropellando un ferrocarril.
Un movimiento triste del ancho río y la corriente muda.
Un simple resto del verano que llegó a su fin.
jueves, 5 de marzo de 2009
ESCRIBIR
Escribir es cosa de este mundo.
Desvía la guía de las estrellas,
sacude nuestros cuerpos, igual que finas ramas
por las que el hombre teme en sus pupilas.
Ella y la tierra se estremecen
en latidos de las máquinas de escribir.
Tiempos a solas con verdades,
destellos y júbilos en la mirada,
despojos de ballenas asesinas
donde la dialéctica
encuentra su forma en el verso.
De pequeño creí que alcanzaba con ideas,
no importaba que no hubiera oro.
Después, la vida áspera
como un dilema me tallaría el rostro.
Aprendí, que sin una economía suficiente
no existen ideas vigorosas.
Ni brillos ni sonidos contra la involución,
contra cálidos metales y el hambre
que alimenta la muerte.
Transparencias que subviertan la materia,
bellamente encendida, como el pan necesario,
el color solar de retinas reflejando vacíos celestes,
la nada cósmica
que plasma mi cuerpo.
Sin embargo, arrebatando mi aire individual
de misericordia indígena,
la ciudad estalla en una página y escribir
es un viaje a lo desconocido,
pequeño y espectacular,
atómico y salvaje vuela más allá de la clausura del tiempo,
muta combinaciones de palabras
mueve millones de seres
va de boca en boca
y, todas le pertenecen.
Desvía la guía de las estrellas,
sacude nuestros cuerpos, igual que finas ramas
por las que el hombre teme en sus pupilas.
Ella y la tierra se estremecen
en latidos de las máquinas de escribir.
Tiempos a solas con verdades,
destellos y júbilos en la mirada,
despojos de ballenas asesinas
donde la dialéctica
encuentra su forma en el verso.
De pequeño creí que alcanzaba con ideas,
no importaba que no hubiera oro.
Después, la vida áspera
como un dilema me tallaría el rostro.
Aprendí, que sin una economía suficiente
no existen ideas vigorosas.
Ni brillos ni sonidos contra la involución,
contra cálidos metales y el hambre
que alimenta la muerte.
Transparencias que subviertan la materia,
bellamente encendida, como el pan necesario,
el color solar de retinas reflejando vacíos celestes,
la nada cósmica
que plasma mi cuerpo.
Sin embargo, arrebatando mi aire individual
de misericordia indígena,
la ciudad estalla en una página y escribir
es un viaje a lo desconocido,
pequeño y espectacular,
atómico y salvaje vuela más allá de la clausura del tiempo,
muta combinaciones de palabras
mueve millones de seres
va de boca en boca
y, todas le pertenecen.
viernes, 27 de febrero de 2009
¿A DONDE VAS MI AMOR CON TANTOS BRÍOS?
¿A dónde vas mi amor con tantos bríos?
me dijo desde el lecho y lo miré sonriente.
Guardamos silencio al andar.
Nacimos en tiempos de grandes acontecimientos
cuando una guerra o la peste,
lanzaba vahos en la descomposición
o la muerte.
Viejos ladrones de palabras
fruncían el ceño con aire grave afirmando,
que los fantasmas con alas negras de gran envergadura
que habían observado
por encima de bancos de arena y escollos,
eran genios de la tierra y el mar
quienes paseaban vientos en la tempestad.
Se llegaba a decir mientras volábamos
trazando círculos cercanos al sol,
que nos nutríamos
en las más puras
esencias de luz.
Ojos vengadores que las ciencias ignoran,
esparcen llamaradas lívidas,
pasan girando sobre sí mismos,
articulan
palabras desconocidas por el cuerpo
cuando sumergido en el insomnio,
oye la respiración
de vagos rumores de la noche.
Durante siglos
no reconocí límites a mi furor,
y sufrí arrebatos de crueldad
que me volvían insoportable
a quien se presentaba a mi mirada salvaje,
si acaso sentía
que se trataba
de alguien de mi raza.
En tanto desarmo el engranaje
de refinados suplicios,
cuéntales alguna mentira
que sirva de pasto a la leyenda
de seres de hermososo ojos vacunos.
Tampoco quiero molestarte.
Sólo
dejar constancia.
me dijo desde el lecho y lo miré sonriente.
Guardamos silencio al andar.
Nacimos en tiempos de grandes acontecimientos
cuando una guerra o la peste,
lanzaba vahos en la descomposición
o la muerte.
Viejos ladrones de palabras
fruncían el ceño con aire grave afirmando,
que los fantasmas con alas negras de gran envergadura
que habían observado
por encima de bancos de arena y escollos,
eran genios de la tierra y el mar
quienes paseaban vientos en la tempestad.
Se llegaba a decir mientras volábamos
trazando círculos cercanos al sol,
que nos nutríamos
en las más puras
esencias de luz.
Ojos vengadores que las ciencias ignoran,
esparcen llamaradas lívidas,
pasan girando sobre sí mismos,
articulan
palabras desconocidas por el cuerpo
cuando sumergido en el insomnio,
oye la respiración
de vagos rumores de la noche.
Durante siglos
no reconocí límites a mi furor,
y sufrí arrebatos de crueldad
que me volvían insoportable
a quien se presentaba a mi mirada salvaje,
si acaso sentía
que se trataba
de alguien de mi raza.
En tanto desarmo el engranaje
de refinados suplicios,
cuéntales alguna mentira
que sirva de pasto a la leyenda
de seres de hermososo ojos vacunos.
Tampoco quiero molestarte.
Sólo
dejar constancia.
domingo, 22 de febrero de 2009
DICTADOS DEL CORAZÓN
Querido amigo:
Sí, es cierto, lo estás intentando y, además, no quieres pasar a la siguiente página. Ella con su silencio ha llegado hasta aquí, es decir, hasta una cierta edad de sus hijos. Ahora ya no le sirve esa estrategia y, por otra parte, quiere otros aires, otros sentidos la seducen. Te sientes herido, abandonado hijo limitrofe, del viejo hombre que ronda tu alma.
Te digo más: tu aparente disposición al diálogo,es como la gracia metálica del agua. No obstante, te la pasas arrinconando a tu compañera, transformada en aguda rival que se queda dormida, ante la feroz insistencia que te pierde en cada desencuentro.
Un amor aciago salió de vuestras bocas, pero hace muchas lunas y variados inviernos que vuestro deseo, se deslizó en un aliento fugaz, mientras revoloteaba un ombligo en sus vertientes más monacales, caminantes de la tristeza del pómulo morado entre decirlo y callarlo.
Todos transpiramos alguna vez el alma a cuestas, y sentidamente extraños nos llamamos a través de la niebla, mientras lo que percibimos como vida compartida, quedaba coleando en frecuencias rumiantes y adioses empolvándose las narices.
No está mal, mirar de frente y escuchar de costado, pero no es bueno esperar a nuestra sombra acuartelado, ni a la nostalgia del perdido regazo de una madre, que casi has mantenido entrecortado, olvidado en secreto y en desorden, sin saberlo.
Yace así la cuerda al píe del violín. Cuanto intentaron decir algo, dando voces y haciendo como que hablaban del relámpago que atravesaba la cotidianeidad perdida, daban palos de ciego en las supuestas malas causas, que en verdad, no justificarían la serie de venganzas mutuas en el siglo de estéril resuello salomónico.
Junto a recuerdos lejanos, te ves aclimatado al bien, mórbidamente doblado en el cebo carnal y el híbrido juego de copas, donde acaban en moscas los destinos. Sin embargo has comido y bebido, aternativamente de sus moléculas de goce y del lecho entrecortado de la angustia.
Después de los dictados del corazón, queriendo embotellar magnificas rosas del desamparo, salen a tu encuentro, afanes legislativos acerca de historias recientes y minúsculas, mientras inclinas tu vida al peso del rencor atribulado sobre la tierra hermosa, plena de humeantes sílabas que recuerdan a tu patria, ausente y lejana. Considera la crisis tuya, suma y sigue.
Embriaguez sobra y no hay razón en la locura, ni en tu despliegue muscular. Debes saber que no hay error más racional que tu experiencia.
Despiertas conmovido en sueños que no se atreven a asomarse a tus ojos, mientras te deslizas gateando a la nave de sus muslos ,abiertos a la sed de tu oración pasiva. Casi sin darte cuenta, la espías mientras duerme, y en medio de un socavón de silbidos técnicos, atraviesas un combate singular entre el pecho y el cielo.
A lo mejor te toca crecer y no solamente envejecer, abandonar la miel del oso envenenado por la noche boreal, mientras huye de la muerte sentada al borde del mar.
Rompe amarras y que tu paisaje se transforme en vuelo. No esperes a nadie en un rincón del siglo que pasa y no escondas en cálidas regiones, la belleza invisible a la tempestad mirándote del otro lado de la periferia universal.
viernes, 20 de febrero de 2009
HORAS ANONIMAS
Me extravío en días,palabras alborotadas,
silencios del paisaje solemne.
Acostumbrado a la angustia recojo señales sinuosas.
Pulso de imágenes
derrumbando ilusiones en vísceras que te roen los días.
Mis venenos fuera de sitio.
Fuera del bullicio de las gentes
de las luces del boulevard de diseño.
Muertes programadas por bancos
y una salud en cápsulas de inodoro.
Duchas de papel invitando al vómito perpetuo,
condena del tropiezo, apremio de seguir vivo.
Oculto entre ruidos,sombras de lo hueco,
disgrego el culto a las cenizas
en vocablos de vejigas platóricas.
Sudores inhabitados, transgrediendo
horas anónimas donde vivir despierta el desorden de los pájaros.
Diques de aliento donde el tiempo reina
la carne vive, desea el poema.
Nacido en grutas olvidadas,
disperso en multitud de rostros
alumbra la tierra y encuentro su acento,
erguido,perforando silencios.
En el centro del bosque,
rueda el olor de la sangre donde existimos.
Seca ya no huele,es polvo en los caminos.
Entre pastores semejantes a mi rastro,
sombras inquietas, curvas movedizas
ajan el correr de los días.
El tiempo no define lo que no sucede.
A mis ojos, somos aquellos de la brisa que alimenta el canto.
Para mi voz, la tuya.
sábado, 14 de febrero de 2009
PSICOANÁLISIS DE LA HISTERIA
Algo a resaltar con Freud, es que demostró al comenzar el siglo 20, que en la histeria no hay espectáculo, no hay tanto que ver ni que dar a ver; algo en lo que las histéricas, no dejaron de sobresalir.
Se trata, en verdad, de la constitución de un sujeto, más allá de que presenten para comenzar, síntomas que en definitiva, deben ser descifrados porque están estructurados como un lenguaje y, en consecuencia, se trata de escucharlos con la oreja adecuada. Debía escuchárselas, porque sus síntomas, estaban construidos como un mensaje cuyo portador ignoraba tanto la autoría como al destinatario.
Dejando de verlo para comenzar a escucharlo, considerando el relato como un producto efecto del trabajo inconsciente, Freud cierra un voyeurismo de cuatro mil años, e inaugura una aproximación rigurosa a la constitución de un sujeto hablante.
Hombre y mujer, la libido es su referencia definitivamente común: hablan aunque no se entiendan.
El modo de tratar la Histeria, es también un indicador de una cultura y un tiempo histórico.
Tratamientos los hubo de todas clases: terapias como un compresor ovárico o más modernamente, estímulos a la autoestima, modificaciones de conducta o cambios de look o bien ahora me acuesto con cualquiera pero no puedo amar a ninguno, o no me como una rosca y no le permito comer a nadie que esté conmigo. De cualquier manera insiste, la histeria siempre retorna.
Es lo que no tiene sitio ni genero, es aparentemente, inclasificable, quiero decir, se discute su existencia, se la cataloga y desclasifica de manuales y legislaciones mundiales de la salud, se las demoniza o bien, se las hace arder en la hoguera de una inquisición cualquiera.
Tal exilio, bien puede leerse como los efectos de una violencia perpetrada en los más íntimo. Allí dónde se constituyen las subjetividades, desde un lugar desde el que nos habla a cada uno, el imposible de la relación sexual.
El síntoma histérico, parece ejemplar y como tal se presenta en la insistencia de un saber no sabido y, de un procesamiento de la subjetividad, afirmado y mantenido a pesar de los posibles desmentidos de las supuestas ciencias de la realidad. Incluso pueden verse actualmente, algunos ejemplos de como usuarios y especialistas sanitarios y parasanitarios, inmersos en el camino que se han trazado, no pueden más que desconocer u olvidar que los síntomas histéricos, tienen valor de metáfora y no solamente representan el escándalo, que viene a perturbar sus procedimientos.
Remitiéndolos como signos de locura, afirman que sólo toleran la amnesia, el exilio de un deseo, cuyas expresiones, por ello no pueden ser entendidas más que como locuras, aunque fueran las suyas propias. La repugnancia a utilizar un lenguaje positivo, responde a la preocupación de evitar el riesgo inherente a su uso, esto es, la constitución de un borde, en relación al cual se trabaja. ¿Los muros del manicomio o de la institución, que corresponda en cada caso, son tan sólidos que desafíen el recuerdo?
¿ O tan frágiles que es necesario evitar explorar sus cimientos?
Si alguien pretende restituirle algo a la histérica, me temo que hará una mueca de desagrado, puesto que restituir es reestablecer, o poner una cosa en su estado anterior o devolver algo a quien lo tenía o volver, al lugar del que se habría salido: es decir a la economía libidinal que produjo la supuesta enfermedad. Es decir, en salud mental, no se trata de recuperar ningún estado, sino de producir nuevas realidades.
También de la histérica se habla, en bares y tabernas y así el lenguaje coloquial,recoge diagnósticos seculares: eso se cura con el matrimonio o no se echó un buen casquete en su vida. Este es un mensaje que se transmite hace siglos, inmutable, a los miembros masculinos de algunas comunidades, respondiendo éstos con una preocupación conmovedora. Responden a ella entendidos y profanos con perseverancia y presución, confiados en el poder curativo del fetiche en el que se autorizan. A veces, hasta puede parecer, que se consigue un cierto orden con esas terapéuticas, pero dejan sin tocar la cuestión, esa interrogación que se abre precisamente en los prejuicios, pero no concluyen allí.
Así, se la puede oír y leer y sin embargo, el maquillaje se desliza desdibujando rostros; violentando la postura y se rasga en la agitación.
El resorte de la realidad cruje y presenta rostros sin máscaras, cuerpos sin forma, una lengua sin voz.
Se trata, en verdad, de la constitución de un sujeto, más allá de que presenten para comenzar, síntomas que en definitiva, deben ser descifrados porque están estructurados como un lenguaje y, en consecuencia, se trata de escucharlos con la oreja adecuada. Debía escuchárselas, porque sus síntomas, estaban construidos como un mensaje cuyo portador ignoraba tanto la autoría como al destinatario.
Dejando de verlo para comenzar a escucharlo, considerando el relato como un producto efecto del trabajo inconsciente, Freud cierra un voyeurismo de cuatro mil años, e inaugura una aproximación rigurosa a la constitución de un sujeto hablante.
Hombre y mujer, la libido es su referencia definitivamente común: hablan aunque no se entiendan.
El modo de tratar la Histeria, es también un indicador de una cultura y un tiempo histórico.
Tratamientos los hubo de todas clases: terapias como un compresor ovárico o más modernamente, estímulos a la autoestima, modificaciones de conducta o cambios de look o bien ahora me acuesto con cualquiera pero no puedo amar a ninguno, o no me como una rosca y no le permito comer a nadie que esté conmigo. De cualquier manera insiste, la histeria siempre retorna.
Es lo que no tiene sitio ni genero, es aparentemente, inclasificable, quiero decir, se discute su existencia, se la cataloga y desclasifica de manuales y legislaciones mundiales de la salud, se las demoniza o bien, se las hace arder en la hoguera de una inquisición cualquiera.
Tal exilio, bien puede leerse como los efectos de una violencia perpetrada en los más íntimo. Allí dónde se constituyen las subjetividades, desde un lugar desde el que nos habla a cada uno, el imposible de la relación sexual.
El síntoma histérico, parece ejemplar y como tal se presenta en la insistencia de un saber no sabido y, de un procesamiento de la subjetividad, afirmado y mantenido a pesar de los posibles desmentidos de las supuestas ciencias de la realidad. Incluso pueden verse actualmente, algunos ejemplos de como usuarios y especialistas sanitarios y parasanitarios, inmersos en el camino que se han trazado, no pueden más que desconocer u olvidar que los síntomas histéricos, tienen valor de metáfora y no solamente representan el escándalo, que viene a perturbar sus procedimientos.
Remitiéndolos como signos de locura, afirman que sólo toleran la amnesia, el exilio de un deseo, cuyas expresiones, por ello no pueden ser entendidas más que como locuras, aunque fueran las suyas propias. La repugnancia a utilizar un lenguaje positivo, responde a la preocupación de evitar el riesgo inherente a su uso, esto es, la constitución de un borde, en relación al cual se trabaja. ¿Los muros del manicomio o de la institución, que corresponda en cada caso, son tan sólidos que desafíen el recuerdo?
¿ O tan frágiles que es necesario evitar explorar sus cimientos?
Si alguien pretende restituirle algo a la histérica, me temo que hará una mueca de desagrado, puesto que restituir es reestablecer, o poner una cosa en su estado anterior o devolver algo a quien lo tenía o volver, al lugar del que se habría salido: es decir a la economía libidinal que produjo la supuesta enfermedad. Es decir, en salud mental, no se trata de recuperar ningún estado, sino de producir nuevas realidades.
También de la histérica se habla, en bares y tabernas y así el lenguaje coloquial,recoge diagnósticos seculares: eso se cura con el matrimonio o no se echó un buen casquete en su vida. Este es un mensaje que se transmite hace siglos, inmutable, a los miembros masculinos de algunas comunidades, respondiendo éstos con una preocupación conmovedora. Responden a ella entendidos y profanos con perseverancia y presución, confiados en el poder curativo del fetiche en el que se autorizan. A veces, hasta puede parecer, que se consigue un cierto orden con esas terapéuticas, pero dejan sin tocar la cuestión, esa interrogación que se abre precisamente en los prejuicios, pero no concluyen allí.
Así, se la puede oír y leer y sin embargo, el maquillaje se desliza desdibujando rostros; violentando la postura y se rasga en la agitación.
El resorte de la realidad cruje y presenta rostros sin máscaras, cuerpos sin forma, una lengua sin voz.
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