VENDRÁN LUEGO OTROS HECHOS

Vendrán luego otros hechos,
en una lejana hoja
de domingo en Madrid.

Los encontraré en tus ojos,
inmensos en las sienes,
temblorosos, abiertos
sobre la tierra roja.

Bailaremos
en crepúsculos
del color de los ríos,
crecidos en otoño.

Nada conservo
de los despojos,
perdidas alas de papel,
ésas que cosía madre
a mis espaldas,
zurcidora
de vuelos imposibles.

Anduve en los caminos
sin darme cuenta
de que eran estos pies desnudos,
los que me llevaban,
y me harté de los paisajes
sin mirar si entraban por mis ojos
o los llevaba conmigo.

Después, alimenté luceros
sin reparar
en que fui un desaparecido:
ausente juntador de absurdos.

Ahora
despliego este soplo,
transformado en viento.

SENSIBLE AL MEDIO

Sensible al medio
hasta estupores linfáticos,
en la fascinación
de encuentros previstos,
en mapas plurales,
no se agotan mis deseos de identidad
en memorias vagabundas.

Lo tengo presente:
he de escribir
calzado en un paso,
con un pan en la mano
y un camino en el pie,
sosteniendo la hora de mi retrato.

Desde allí,
sigo la confluencia
del soplo y el hueso de astas
del viento,
cuando me acuerdo de mí mismo,
en lentas ansias de vivir.

Así, rebuscando,
en nostálgicos rincones de un café
en la Glorieta de Bilbao,
donde habitaba el viejo Tortoni,
encuentro la perdida frescura
de rostros
que se le escaparon a Modigliani.

Detrás, rumia mi adolescencia,
ávida y confusa,
porque a las circunstancias
les gusta bromear,
con siluetas del tiempo
y combinaciones de rostros ausentes,
cuando los vislumbro
en gentes de la calle,
y en el color
quen tiene Madrid,
en primavera.