Vendrán luego otros hechos,
en una lejana hoja
de domingo en Madrid.
Los encontraré en tus ojos,
inmensos en las sienes,
temblorosos, abiertos
sobre la tierra roja.
Bailaremos
en crepúsculos
del color de los ríos,
crecidos en otoño.
Nada conservo
de los despojos,
perdidas alas de papel,
ésas que cosía madre
a mis espaldas,
zurcidora
de vuelos imposibles.
Anduve en los caminos
sin darme cuenta
de que eran estos pies desnudos,
los que me llevaban,
y me harté de los paisajes
sin mirar si entraban por mis ojos
o los llevaba conmigo.
Después, alimenté luceros
sin reparar
en que fui un desaparecido:
ausente juntador de absurdos.
Ahora
despliego este soplo,
transformado en viento.
el soplo tambièn puede ser absurdo lo que le da sentido, son esos paisajes interiores. Un beso
ResponderEliminarSeguir soplando, alimentando luceros....recuperar las alas, posibilitar los vuelos...bellisima, me extravié en los versos, imágenes poéticas maravillosas, profundidad, añoranza...una joya. Cálidos saludos!
ResponderEliminarcludia,también puede tratarse de lo que abre sentidos, por ejemplo, el que tú le das.
ResponderEliminarUn beso
susana,bienvenida a estas páginas y a ese extravío.
ResponderEliminarUn saludo cordial
"Nada conservo
ResponderEliminarde los despojos,
perdidas alas de papel,
ésas que cosía madre
a mis espaldas,
zurcidora
de vuelos imposibles."_ esta estrofa me encantó.. tal vez corseves esos despojos en otra dimensión! no lo crees?_
Ornella, la poesía no conserva despojos, si lo hace deja de serlo. Si la pregunta es por mí, mis amores siempre me acompañan, aunque no estén. gracias
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