Psicoanálisis Contemporáneo

EMPEZANDO A VOLVER

2011-11-08T01:59:00.000-08:00

Empezando a volver, ignoramos que existe lo que no tenemos al alcance de nuestra mirada. Y nos separan de las orillas, increíbles e imposibles distancias y océanos del beneplácito y el olvido.

Estilizadas almas del mar, merodeando un agudo pacto, profundo y perfumado en la creación.

Aguardábamos turnos para sentarnos y tener a nuestro alcance todo tipo de frutos del país y cofres abiertos, para colmar nuestra ansia mucho más allá de lo necesario. Sin embargo no había nada que temer solo estaba el pasado. Más bien, era imprescindible empaquetar los recuerdos y archivarlos en defensa propia horadando la madera virgen.

Empezando a volver, no se vuelve hacia atrás porque es imposible.

Una visión más dramática que una ilusión, un espejismo circular.

Empezando a recorrer caminos de iniciación cada vez donde los muros que fueron de piedra mutan en transparencias que permiten visualizar el otro lado de la mesa y el mantel, al encontrarnos.

CUANDO ELLA RESURGIÓ EN EL HUMO

2011-09-17T02:02:00.000-07:00

Ella me dijo: es la última mañana que ves fumando...

Abandonó sus cenizas y se entregó a la letra del paño de la risa que alborotó sus células.

La luna lunera, lunita de plata de vida interior, reflejó la intención de su mirada anhelante

y mutaban en ese gesto, sus pequeños pulmones vacilantes.

Páginas y horas, deslizándose en la piel de alveolos en claves de sol, abriendo sus ojos palpitantes,

en el agudo viaje de la desesperación a la esperanza.

Surgió después de los suaves unguentos del humo tibio con un espeso olor a tiempos que no vendrán.

Así, en un movimiento crepuscular bailaba en cocoteros gigantes al borde del mar y se alimentaba de frases y fresas del frondoso bosque de jazmines, mientras jugaba en la vieja cocina familiar.

Abandonar las volutas, alborotaba sus cabellos en el trance de salir del gran silencio sanguíneo y esa era una situación de honda sugestión para mí.

OTRAS PASIONES

2011-09-07T10:12:00.000-07:00

De fuerzas poderosas
hablamos,
gestadas
en las cimas del futuro
y los pasos
precipitados de la tarde,
en bello estilo
inundando la pleura.

Sostuve
la crudeza,
sin nombre,
de tu olor
guiándome
en la oscuridad.

Laberintos
en páginas
bordeando
pieles renovadas.

Hablamos
lenguas de Babel,
y en mis ojos
-como láminas flexibles-
despierta
el olor
de la menta
en la ciudad,
irrevocable olvido.

Es lo mejor
que puedo hacer
con las horas
inconciliables,
los grandes momentos
y la particular
visión de las cosas.

VERANO EN MADRID

2011-08-14T04:53:00.000-07:00

Verano en Madrid,

sofoco y plenitud

atravesando

pantorrillas de la tarde,

es lo que tengo por delante

para que la nueva estación

figure al alcance de mi mano.

En ese itinerario cambio décadas,

solvento presencias inexplicables

y dejo sobreseída, mi madurez

extraviada en enormes disfraces.

Quieres hablar sin máscaras,

sin grabadoras,

con lazos de suerte rústica

que nos lleven a bocas y tormentas.

Siempre te atrajo el brillo cambiante del mundo,

el desamparo de los hambrientos

y el revés, hipócrita,

de vampiros

sobre la leche roja de ballenatos.

Y te escuecen el alma,

joyas del tiempo

sin otra sed que tu memoria.

Mientras, el coro de faunos lascivos

se entrega a fuegos artificiales

sobre lechos de mares misteriosos,

y un lento idioma indomable,

como posible dialogo de dioses,

recupera huéspedes en burdeles de olvido.

UN VIAJE ENTRE LAS ESTRELLAS

2011-07-25T10:26:00.000-07:00

Estoy sentado

en sombras

que proyectan

las estrellas

cuando aparecen

futuros

transoceánicos.

El día no tiembla

y las gentes

están absortas

en concluir

palabras

violentas

subiendo

a nuestros labios.

Por momentos,

encuentro mi respiración

agitada en hálitos

oscilando mi sangre.

Instante de luz,

jirones caldeados,

golpean la tierra.

Me detengo

a contemplar la calle,

el exterior es de todos,

cada quien

hace sentir su voz,

con el gusto de despertarse

y mirar.

LA AVENTURA INTERIOR

2011-07-05T09:17:00.000-07:00

Algunos

enloquecen

en descalzos atriles,

porque es inútil

darse de narices en paradojas,

y dormir fatigados tiempos

sin cambiar el paso.

Y, aunque valerosa,

la suerte zumba

en horas embotelladas,

conserva la antena del sexo

en gargantas de acorazada luna,

plena en confluencias anatómicas

y en aires de prodigiosas canciones,

bajo vertebras que fugan discretamente

en pendulares coartadas de la vida.

Otras voces

agitan corazones acelerados,

en ajustadas máscaras,

iguales a sí mismas o duplicadas,

para volver silbando de observatorios extranjeros

al repetir, siglo tras siglo,

tradicionales maneras del amor.

Los hombres, sonámbulos, deambulan

elementalmente, en casas grandes

llenas de ecos con ventanas a la luz

y la aventura interior,

más allá de lo bello o lo no pensable.

Y, aunque cueste creerlo,

hasta que toco tus labios,

no comprendo que está hablando sin decir,

sin emitir sonidos en despertares estremecedores.

Parece que te he robado de mis sueños

y es probable que no soporte

el comienzo del día,

los pliegues cotidianos.

Resisto,

aguanto con mesura las señales

de cruces y advertencias,

el impaciente

pulso del misterio bromurado

en un declive

en el que quemaremos todas las naves,

las últimas esencias.

TUS PIERNAS AL VIENTO

2011-06-09T10:20:00.000-07:00

¿Quién no se ha demorado

en tus piernas al viento?

Mientras la realidad

sienta oleadas de tiempo

en mis rodillas,

engarzo

lentas piezas

y el cóncavo

cristal de tu universo.

Los ciclos se distraen

y, a punto de caer,

se arremolinan

en mi voz,

cuyo anfiteatro

es un juego sin bisutería.

Ébano inverso

de céfiro encarnizado

donde mi trama comienza.

Rostros vislumbrados

en rendido amor,

evocan jazmines,

vagas memorias.

Simulacros de dioses menores

prodigan libros infinitos,

como manuscritos

de páginas arbitrarias,

mezclan sonetos

con versos libres.

Acostumbrado a tus devaneos,

espero una palabra

dejada

como al descuido en una frase.

Recorridos marítimos,

largamente desviados

en generaciones futuras,

anhelan

un planeta acústico.

Tus piernas al viento:

sonidos de un oleaje

que se desvanece

en alegorías

y cantos del poniente,

entre los pliegues

de la tierra.

NO SABÍA QUE ERA TU NOMBRE

2011-05-31T03:23:00.000-07:00

Conocí la sed
antes que mi garganta.

Y una sinuosa piel
me adormecía,
a la deriva de aventuras
en mareas que nunca
tocaban tierra.

En el principio,
era una sonrisa
filtrada en la niebla
girando en caracteres
de nubes y signos,
atmósferas de sílabas
en mares de tinta,
secretos
que impregnan mi cuerpo.

En esos días,
entre bastidores,
me vestía
buscando
puntos de apoyo,
para que gire
el calendario,
y se esfumen
perdiéndose de vista
los acuíferos flancos
de mi risa,
hasta emanciparme
centrífuga el alma.

Voces y lenguas
pasaban de costado
y temblaba,
al dar
un nuevo paso,
derribando
los últimos muros,
cortando la hierba
que crecía en mis pupilas.

No sabía
que era tu nombre,
sonando
como sensual alternativa
a las ceremonias del vivir.

Paisajes
en noches fosforescentes
dentro del iris
de ojos desconocidos
que me dicen:
no eres tú el que habla,
es luz sin mirada,
inminencia
dirigida a nadie.

AMORES COMPARTIDOS

2011-05-07T02:44:00.000-07:00

No recuerdo la cercanía,
pero tengo en mi retina
tus estrellas.

Por otra parte,
te anticipo
en altas cornisas
con la gracia de mástiles
y torres inversas,
estaciones que no dejan vestigios.

En noches compañeras,
entre asombros de ecos borrosos,
intento dibujarte
en la eficacia
alborotada de las calles.

Soy, cauto en el andar,
como el comedor de opio
cuando yace
con labios desgranados,
y, en el azúcar de tus mentiras,
me conmueven
tus menudas profecías
de frecuencias irrecuperables.

Fui, por ello,
deletreando
sonidos de aliento,
alegrías del sexo
en tu prosa, amada,
cuando te quitas los pendientes
y la escarapela de siete colores,
un largo rodeo
para salir mejor
en planos futuros.

Si lo calculo
en nombre
de amores compartidos,
me despiertan unja ternura,
el tanteo en las teclas
y tu resaca.

¿A quién atisbas con tu sordera que oigo?

Con tu mudez que arrastras
bajo túneles,
vértebras
escritas,
que cantan
ciegos nervios,
latentes encrucijadas
al cabo de una estrella
que, de incognito
atraviesa mi corazón,
con un par de endecasílabos,
bien puestos.

VOLVER

2011-04-30T04:40:00.000-07:00

Volver, digo,
y me veo:
alfil transpuesto
jugando hilos sutiles
del azar, superficies,
palabras
partiendo espejos.

Con pies indulgentes,
me sumerjo
en la pasión que alimenta
velocidades de crucero.

Errónea maravilla,
nudo del alma
viajando al futuro,
en arrebatos
de un mundo desmedido,
sin reemplazo.

Soy,
a causa del excesivo
transcurrir de la vuelta,
el que escribe mi epitafio
y, en ese gesto, nazco
al cabo del cometa.

Después,
me engarzo a las buenas costumbres:
el comercio de los encantos.

Digiero mi pan,
que no se equivoca de saliva,
y descubro pequeños sonidos...

Imagen sin memoria.

CONSIDERACIONES POSIBLES

2011-04-16T02:42:00.001-07:00

Salgo al alba
en deseos inquisidores
esperando
sirenas del sótano
en mis pliegues,
olvidadas páginas.

¿Quién eres, pequeña sombra
que olvidas contornos, nombres
enredados en salinas de penumbra?

Como un látigo,
vuelve mi ignorancia
a desafiarme,
el verdadero mar,
golpea
con su aldabón azul,
mis paralelos renglones,
infinitamente desterrados.

Tanteando en el amor,
a ciegas con la luz,
entre ramas maduras,
alguna estrella
explota
en palpitaciones
de constelaciones tardías.

Esta mañana,
no tenemos edad,
ciegamente,
nos recostamos,
ascendidos
a comarcas venturosas
cayendo de tu pelo.

¿Quién te encarcela, dime?
Di, ¿quién recuerda tu pasado?

Tal vez,
una canción
te libre
bajo alamedas
transmarinas.

Quiero que recuerdes:
no por claro
u oscuro,
ella te ama.

LOCOS AULLANDO COMO LOBOS

2011-04-08T01:22:00.000-07:00

En cisternas de la memoria,
tembloroso y fosforescente,
libero
rituales mecánicos y escorpiones,
rompiendo cabezas.

En mares partidos,
atravieso enigmáticos cuerpos
que esperan ser escritos.

Y en escenarios volcánicos,
visto trajes soliviantados
sobre hombros de la colina,
mientras me pregunto:
¿Qué es la realidad?
¿Y el álgebra del alma,
cómo se conjuga?

Los hombres,
locos aullando como lobos,
suspendidos
en ramas
de tibios soles extranjeros,
caen
como hojas sangrientas
de patrias traspuestas
en actos lejanos,
que, bien mirados, a veces,
causan gracia.

Me decía: adelante.
La palabra precisa, aviva el ojo,
llama al abrazo.

Viajo en espejos enamorados,
encuentro golpes
que deletrean un cortejo
de muñecas de cartón,
caleidoscopios
aleteando mis párpados azules
reflejando caminos
en mendigos de amor.

Mi cabeza inclinada,
como sauce sobre un río,
recuerda cantos de gloria
en destellos de sexo acuático,
recorriendo la ciudad.

Desde entonces,
comencé a morir:
escribo con ojos abiertos,
escucho mi voz
y abandono el coro de los muertos.

MANOS FORASTERAS

2011-03-26T05:22:00.000-07:00

A veces, pienso cómo sería
que mis manos supieran divagar
por la calle veteada de dioses legibles,
sin novedad entre los arcos
del margen, en el espejo
donde traspaso mi propia frente
hasta perder el eco del alma
en recintos secretos.

Recuerdo
tu sexo, simplificado
ante carambolas recientes
y estruendos sonoros,
evocando aquel rincón
donde dormimos,
tanatas noches
en diametrales abracadabras.

En el mundo de la salud perfecta,
se reirían de la perspectiva
que padezco, y encontrarían
en el mismo abismo
una queja bordando síncopes,
arrancados de fronteras excesivas,
cuando el amor y la carne
inauguran la discordia
de una conversación.

¿Quién me preguntó por mi palabra?

Por el sentido
instantáneo de lo eterno,
lo mutable, en el encuentro
de la despedida temporal.

Cavilando en el esfuerzo,
el torrente que adivino
ofrece un lugar a la existencia,
envuelta en clave de gesta,
premonición planetaria.

Todo está alegre
menos tu alegría
y mi incertidumbre
cojeando debajo del aliento.

Ignoro
lo que será de tí
si enfermas,
y no puedes sanar
con un beso.

Cuando te mire
y no pueda curarte con los ojos.

Y, cuando los cirujanos
te ausculten horas enteras,
hasta que sus manos
cesen los movimientos pautados
y comiencen a jugar, a tientas,
rozando tu piel,
sus párpados científicos vibrarán,
precisamente, en largos diagnósticos.

Dosis exactas,
riguroso análisis,
pizarras tristes cruzarán miradas,
como si más irreparable
fuese morir de un modo u otro.

O, tal vez,
civilizadamente.

¿Porqué no
morir
al sesgo
del paso
de los hombres,
desapareciendo?

CAJA DE LETRAS

2011-03-21T03:04:00.000-07:00

Saber que hemos nacido

para vivir de nuestra muerte,

me hace beber

un vaso de aire

en los labios

inferiores de tu ansia,

y cuidar el sombrero

de mi cerebro, mal peinado.

La lírica

olvida mis costumbres

en el temblor

de vocales despiertas

al margen de tiempos añadidos,

cubiertos

con la palidez

de lo que perdura,

azares infinitos.

Quiero decirte:

el oleaje de gasa

en esta página

me lleva a las antípodas

de los sueños,

a imaginar

sonoras

cajas de letras,

empaquetadas

en el tren

que desliza

espejos frenéticos

por los rieles

de mi biblioteca.

Y ni el sol

o el mar,

un la menor o el do de pecho,

ni la loca pocilga de los puertos

o la sabiduría

me esperan

en muelles de arrebatos

y nudos

de cuerpos encontrados

en lentejuelas marinas.

Labios besados

en otras latitudes,

planetas marítimos,

donde arde mi sed,

infnita, sin raíces.

EL CIELO RASGADO

2011-03-12T04:06:00.000-08:00

El cielo está en mí,
como una historia
que no he podido
retener
en la lengua.

Con ademán diseñado
en tardes oníricas
de madurez,
encuentro realidades,
constantes y sanguíneas,
festejos
donde la vida
se adelanta
al tiempo
que usurpa
el alma.

No me distraen
pormenores simbólicos
que convocan
años agonizantes,
y otros
que surgen
en oscuras encrucijadas.
Plazos
que disuelven
azares
infinitos
en la luz
que me acoge,
con exactitud astronómica.

En el roce de papeles perfumados,
casas esbozadas
y arena en espejos,
mis ojos reflejan
músicas orientales,
violines que suenan
a orillas del mar Muerto.

Sombras
inspiradas
en melodías
que nadie entiende
seaparecen
bajo lluvia de adjetivos,
soberbios
de tiempos
que no se juzgan,
no se alcanzan.

JAMÁS FUE LA SALUD TAN MORTAL

2011-03-04T03:13:00.000-08:00

Jamás fue la salud tan mortal.

La mirada es interior,
una oreja caída,
el camino desconocido
a la hora de la cebada
y, sin embargo, todo
pretende estar en su sitio.

Acaso el dolor pueda estar en la solapa,
la cartera en el pecho cuando
la incertidumbre y el amor
acechan,
escondidas entre obispos
maltrechos y protestas
que se alejan.

No desmiento quehaceres
destapando filos gratuitos
alrededor de un rostro fijo,
mientras revisas
tu cutis por el móvil
y, en video-conferencia,
crece hierba en los sustantivos.

Tú distraídamente,
diseñas recodos del camino,
trazos inconfundibles
de otra historia.

Así es mi vida,
tal como no la ves,
detrás del infinito,
delante
de este pulmón legislativo.

MIS NIETOS

2011-02-25T09:12:00.000-08:00

Sobreviviendo al amor,
como a otras estrellas vulnerables,
contradigo
madrugadas indecisas
y el dorso del agua
que vibra en el tulipán precioso.

Y no suelto tus brazos
mientras desgranas
nuestras bocas y lechos
invocando nacimientos.

Es la edad
de ir detrás de mi voz,
atravesando
hojas heladas en trigales.

Mis nietos
aún no me conocen
y arrancan risas libres
en dehesas y ríos.

En amplios espectros
cada vez más cercanos,
juegan, tranquilamente,
un mano a mano
entre sombras y mi garganta.

Hechizado por la vehemencia
de instantes inolvidables,
en mutaciones
de nómada y clandestino,
elijo la velocidad
en que cruje mi exilio,
hambriento de nuevos tiempos,
intacto para el sol,
ileso para el amor.

Y, por eso,
restituyo el corpóreo acento
con que amo,
en el verbo
que escribo.

LOS SOBREVIVIENTES

2011-02-19T05:11:00.000-08:00

Aunque murmullos perdidos,
como agua entre piernas,
insisten en mi redoblada imagen,
entre el espejo y yo
hau un abandono en suspenso.

Un enamoramiento
hasta la penúltima esperanza.

Segura residencia en lugar abierto,
fabrican enjambres de versos
y frases desgarradas,
remueven tiempos
donde nadie
es visible en la tierra.

Sobre arados desplazándose,
los sobrevivientes
jalean gargantas oscuras,
catecismos lunares en la mirada.

Así,nacen formas
y nadie escucha
la posición de tu máscara
atravesando
pájaros negros
junto al mar
de brillantes acertijos.

Hombre de rostro claro,
vengo de infinitos asombros
fantasmales.

Cuando era un anciano,
las flores renacían en mis manos
y en la alegría trasatlántica,
volvía a palpitar
un corazón,
como hace siglos.

TRABAJAN TODOS MIS MALES

2011-02-11T09:33:00.000-08:00

Sin tiempo
trabajan todos mis males,
reflejados en grandes poblaciones,
semidormidas
en territorios
de la madrugada que se parte.

Con tales avatares,
¿acaso la pluma que tomo
y el papel en que escribo
son misterios menores
de mi subsistencia?

Escucho una onírica luz excesiva,
traslúcida a mis huesos
en cada oleada
de verbos y perfumes.

Linaje de humores altivos,
consumen
la alienación del juego.

Soy deñl tamaño que veo:
arrojo la mirada
lejos
de los nueve círculos del cielo.

Cuando no pienso en nada,
entre ella y yo,
crepitan abanicos
con la pereza inmediata
de gaviotas a la deriva
donde crece la comedia.

Sacio mis esquinas,
arrastro dialéctos de inciación
y disuelvo tu tácita armonía.

LA ESTRUCTURA GENERAL

2011-02-05T03:23:00.000-08:00

Una dura vegetación
aturde, con desgano,
acordes de bandoneón
o destinos de carnaval,
mientras planifico
el entierro de la sardina.

¿Será porque el infierno es vacío?

A causa de mi empeño
en jugar barajas futuras,
la aurora y el poniente,
rescatan, con armas infalibles,
el mar que me sostiene.

Como insistencia del destino
busco libros de magia abierta
donde los silencios
me señalan la estructura general.

Alfil desparejo
del borroso telescopio.

Pieza gris de anticuario,
permite rentabilizar
grabados
de suburbios oficiales
que otorgan
a cada cosa,
su preciso
y no sabido
nombre.

LA ESTRUCTURA GENERAL

2011-02-05T03:21:00.001-08:00

VENDRÁN LUEGO OTROS HECHOS

2011-01-30T09:39:00.000-08:00

Vendrán luego otros hechos,
en una lejana hoja
de domingo en Madrid.

Los encontraré en tus ojos,
inmensos en las sienes,
temblorosos, abiertos
sobre la tierra roja.

Bailaremos
en crepúsculos
del color de los ríos,
crecidos en otoño.

Nada conservo
de los despojos,
perdidas alas de papel,
ésas que cosía madre
a mis espaldas,
zurcidora
de vuelos imposibles.

Anduve en los caminos
sin darme cuenta
de que eran estos pies desnudos,
los que me llevaban,
y me harté de los paisajes
sin mirar si entraban por mis ojos
o los llevaba conmigo.

Después, alimenté luceros
sin reparar
en que fui un desaparecido:
ausente juntador de absurdos.

Ahora
despliego este soplo,
transformado en viento.

VENDRÁN LUEGO OTROS HECHOS

2011-01-30T09:38:00.001-08:00

SIN COMENTARIOS

2011-01-19T08:50:00.000-08:00

Después de reimprimir besos en líneas
y expulsar clarividencias de navíos frágiles,
olvidado entre dos mares,
las letras dejan de ser un bulto deforme,
una almohada sin cabeza.

No sé si he comprendido
la espiral de gritos mudos,
nubes atormentadas en mis pupilas,
respirando tinta extensa.

Soy un punto.

Caída desbordante
en el fondo de una vaca que sueña
con caducas formas de papel
sobre los que se apoya, tiernamente,
el armazón de mis huesos.

Instantánea mariposa de níquel,
yaces en la superficie encerada
de una página.

EL CIELO RASGADO

2011-01-11T09:12:00.000-08:00

El cielo está en mí,
como una historia
que no he podido
retener
en la lengua.

Con ademán diseñado
en tardes oníricas
de madurez,
encuentro realidades,
constantes y sanguíneas,
festejos
donde la vida
se adelanta
al tiempo
que usurpa
el alma.

No me distraen
pormenores simbólicos
que convocan
años agonizantes,
y otros
que surgen
en oscuras encrucijadas.
Plazos
que disuelven
azares
infinitos
en la luz
que me acoge,
con exactitud astronómica.

En el roce de papeles prefumados,
casas esbozadas
y arena en espejos,
mis ojos reflejan
músicas orientales,
violines que suenan
a orillas del mar Muerto.

Sombras
inspiradas
en melodías
que nadie entiende
desparecen
bajo lluvia de adjetivos,
soberbios
de tiempos
que no se juzgan,
no se alcanzan.

CALLES DE ESPAÑA

2011-01-01T11:19:00.000-08:00

Entre el roce de mi piel
y la caoba silenciosa,
encuentro hojas
mirándome, atónitas,
desde un cistal,
voces interminables.

He visto
el don de nombrar
flores luminosas
en las íntimas
tierras de Castilla.

Perpetuos,
fértiles desencuentros,
en fábulas y mutaciones
de la luna, que no cicatrizan
en presencia de un poema entero,
en mitad de un pueblo,
del campo y mi barrio.

Las fronteras del sur
conviven en vocales
más veloces que consonantes,
esbeltas y ligeras,
cosmogonías cotidianas.

Orígenes perdidos
aplacan plegarias en laberintos
y el ansia
de generaciones y hermandades,
arrastra por calles de España
la buena voluntad
de dar sombra
a misterios
de muertes inalcanzables.

Enlaces numéricos
me sumergen
en crepúsculos sin épocas,
oscuros canjes.

Quiero decirte:
tal vez hubo error en la grafía
o en la articulación
del sacro nombre,
pero recuerda:
es necesaria la poesía
para que la efigie
que hace tu hombre,
aprenda a hablar.

VENDRÁN LUEGO OTROS HECHOS

2010-12-25T12:29:00.000-08:00

Vendrán luego otros hechos,
en una lejana hoja
de domingo en Madrid.

Los encontraré en tus ojos,
inmensos en las sienes,
temblorosos, abiertos
sobre la tierra roja.

Bailaremos
en crepúsculos
del color de los ríos,
crecidos en otoño.

Nada conservo
de los despojos,
perdidas alas de papel,
ésas que cosia madre
a mis espaldas,
zurcidora
de vuelos imposibles.

Anduve en los caminos
sin darme cuenta
de que eran estos pies desnudos,
los que me llevaban,
y me harté de los paisajes
sin mirar si entraban por mis ojos
o los llevaba conmigo.

Después, alimenté luceros,
sin reparar
en que fui un desaparecido:
ausente juntador de absurdos.

Ahora
despliego este soplo,
transformado en viento.

EXILIADA DE TU AMOR

2010-12-18T09:57:00.000-08:00

Si miras
en el pedernal
de mi amante sintética
y su pasión inclasificable,
desde mi medio
corazón impasible,
te digo:
encontrarás
una falsa moneda
juramentada
desde la niñez,
desafíos suntuosos
que no pensé
pronunciar
jamás
en tu presencia.

Indaga
en tus entresijos,
atraídos
por guiños al diario capricho,
sonriente bajo mi martillo,
mientras golpeo frases
y olvido la mano muerta,
guiando
el paso
en caídas nocturnas,
nombrando la osada
pequeña belleza.

Allí
donde mi fe
huye sin concretar
tu entrega
en madrugadas
abiertas
como el aire
en retorcidos animales,
detengo tu mirada.
Y, una vez más,
te entretienes
exiliada de tu amor,
empaquetando
cultos vacíos.

Bajo campanas de piedra,
tumbado sobre arena,
las teclas que susurran
llamas de color,
graves y festivas,
recuerdan
silencios lunares
en la galaxia
donde me encuentras.

ESDRÚJULAS APERTURAS

2010-12-12T10:14:00.000-08:00

El poder de la pasión,
crepúsculo ejecutor
de futuros amores,
multiplica el mundo
como acto generativo,
debajo de la piel.

En esa algarabía,
tengo una boca despareja
que parecen dos:
una, la imponderable,
arrastra entrañas de mi voz,
cambiando infortunios
en anhelos.

La otra, casi arbitraria,
mide resonancias,
exequias y piedras.

Al comenzar
a deletrear arrebatos
al borde de mi cuerpo,
las junturas del alma
se adhieren a pequeñas citas,
bajo arcos de letras
y, allí, agoto modestas variaciones
hasta que la noche
introduce
esdrújulas aperturas.

MANOS FORASTERAS

2010-12-04T04:21:00.000-08:00

A veces, pienso cómo sería
que mis manos supieran divagar
por la calle veteada de dioses legibles,
sin novedad entre los arcos
del margen, en el espejo
donde traspaso mi propia frente
hasta perder el eco del alma
en recintos secretos.

Recuerdo
tu sexo, simplificado
ante carambolas recientes
y estruendos sonoros,
evocando aquel rincón
donde dormimos,
tantas noches
en diametrales abracadabras.

En el mundo de la salud perfecta,
se reirían de la perspectiva
que padezco y encontrarían
en el mismo abismo
una queja bordando síncopes,
arrancados de fronteras excesivas,
cuando el amor y la carne
inauguran la discordia
de una conversación.

¿Quién me preguntó por mi palabra?

Por el sentido
instantáneo de lo eterno,
lo mutable, en el encuentro
de la despedida temporal.

Cavilando en el esfuerzo,
el torrente que adivino
ofrece un lugar a la existencia,
envuelta en clave de gesta,
premonición planetaria.

Todo está alegre
menos tu alegría
y mi incertidumbre
cojeando debajo del aliento.

Ignoro
lo que será de tí
si enfermas,
y no puedas sanar
con un beso.

Cuando te mire
y no pueda curarte con los ojos.

Y, cuando los cirujanos
te ausculten horas enteras,
hasta que sus manos
cesen los movimientos pautados
y comiencen a jugar, a tientas,
rozando tu piel,
sus parpados científicos vibrarán,
precisamente, en largos diagnósticos.

Dosis exactas,
rigurosos análisis,
pizzaras tristes cruzarán miradas,
como si más irreparable
fuese morir de un modo u otro.

O, tal vez,
civilizadamente.

¿Porqué no
morir
del paso
de los hombres,
desapareciendo?

QUEDA EL HORIZONTE

2010-11-20T08:10:00.000-08:00

Queda el horizonte
de las almas, desplegando intactas,
alas y raíces.

Eso escucho. ¿Y tú?
¿En qué piensas ahora?
Después de nuestro desencuentro,
puedo decirte:
Si no la rescatas de recuerdos,
mi anatomía se escurre
articulando una lengua
ininteligible y cotidiana.

¿Me esperabas?

Quiero para tí
una canción de amor,
sin vientres abandonados
atravesando
la carne,
tu destierro.

En tanto, tu corazón
despierta voluptuoso,
impreciso aun,
como isla de pasión
en tu cintura.

SENSACIONES

2010-11-13T08:34:00.000-08:00

Cerca de grandes bosques,
mi cuerpo medio maduro,
renace
a la sombra de mis gestos.

Estuporess de belleza
en sensaciones,
pregones de lo nuevo
en brazos de saltimbanquis.

Pensarlo,
me enternece
y cuando llaman a la puerta,
despierto en relojes
y sosiegos,
como si nada más
ocurriese,
entre el cielo y la máquina.

Desde la mesa
ilumino prodigios;
luego resulta,
que tienen
un alma dentro.

Y, mientras olvido
el celo analfabeto,
disidentes de cobardías,
crueles y abominables,
me distraen
fiebres locas,
miradas vacías.

METALOIDES CÍVICOS

2010-11-06T04:18:00.000-07:00

El mimbre de tu piel
atraviesa oxígenos,
florecidos corchos
que interrumpen
mi encuentro
con alguna voz.

Quiebro la noche
en tímidas legumbres,
mientras despierto
a mi sombra,
jugándome
actos venerables,
otros epitafios.

Si estimara en conjunto
la casa viva
de tu queja a destiempo,
sabría acercarme
a la majestad
de tu índice escarlata,
mansedumbre
de mosca ardiente,
prendida
del grean átomo de la ignorancia.

En tal caso,
este cerebro mío,
oculto bajo un sombrero,
exigiría
infaustas analogías
que, a veces,
con dudoso exito,
sacrifico
a metaloides cívicos.

AMOR TRASTOCADO

2010-10-30T10:24:00.000-07:00

Querida amiga:
Te recuerdo como un corazón sombrío, oasis feroz, falso juramento donde la tarde cae arrullada por velos solitarios. No hay cosa más densa que el odio en voz pasiva, ni más mísera ubre que el amor trastocado. No es bueno dar alas a la impertérrita marcha del silencio. Los pasos idos, los besos, perdones y crímenes inconclusos, enferman violentamente tus vísceras.
En la templanza mandibular, duermes quejosamente, sabiendo que no responderás a familiares y amigos, ni compartirás sueños en tanto creas en deseos ajenos entre tus faldas.
Mejor no aferrarse al pasado.
Olvida los goznes de canciones que expliquen inútilmente, flancos de tu llanto en combate.
No rehuyas el cuerpo a cuerpo de la palabra a tiempo.
Tu alma se quiebra en noches de bronquios, la paseas en timidos intentos de lágrimas cansadas, donde colocas yus manos y juegas pliegues de tu boca, en pupilas enarboladas y escondidas, detrás de tu imagen pública.
Ya no queda nadie- me dijiste al pasar-todos se han ido.
Cuando alguien se va alguien queda. El lugar por donde alguien pasó, ya no está solo. Únicamente
está solo, de soledad humana, el lugar por donde ningún humano ha pasado. Sabemos que hay mutilados de distinta clase. Los hay de la guerra y también, hay quien perdió su rumbo y su rostro en el amor y no en el odio.
Alejate de la activa, hormiguenate eternidad de caídas en secreción sanguínea. Deja de jugar a la voz baja con el fantasma que duerme en la escalera. Termina con el tirano y sus verbos auxiliares, haz caso omiso., exacto, de los asabios de staño y de sacerdotes que llevan su cruz a cuestas, en círculo dando voces.

DESENCUENTROS DEL AMOR

2010-10-23T04:08:00.000-07:00

Querido amigo:
Te sientes herido, abandonado, hijo limitrofe del viejo hombre que ronda tu corazón.
Tu aparente disposición al diálogo, es como la gracia metálica del agua.
No obstante, arrinconas a tu compañera, transformada en aguda rival que se queda dormida ante la feroz insistencia que te pierde en cada desencuentro.
El amor aciago salió de vuestras bocas, pero hace muchas lunas y variados inviernos que vuestro deseo, se deslizó en un aliento fugaz, mientras revoloteaban ombligos en vertientes monacales de la tristeza del pómulo morado entre el decirlo y el callarlo.
Quién no transpiró alguna vez el alma a cuestas y, sentidamente extraños nos llamamos a través de la niebla, mientras percibimos vidas compartidas, coleando frecuencias rumiantes y adioses empolvándose las narices.
No está mal, mirar de frente y escuchar de costado, pero nadie espera a su sombra acuartelado, ni a la nostalgia del perdido regazo entrecortado, olvidado en secreto y en desorden, sin saberlo.
Yace así la cuerda al pie del violín: Hablando en voz baja del relámpago que atraviesa la cotidianeidad perdida en palos de ciego que no justifican la venganza mutua por siglos de estéril resuello salomónico.
Te ves aclimatado al bien, mórbidamente doblado en el cebo carnal y al híbrido juego de copas donde concluye el destino. Has comido y bebido alternativamente de moleculas de goce y lecho entrecortado de angustia.
Después de dictados en magnificas rosas del desamparo, salen a tu encuentro afanes legislativos acerca de historias recientes y minúsculas, inclinando tu alma al peso del rencor atribulado, pleno de humeantes sílabas que recuerdan tus amores, ausentes.
Considera la crisis tuya, suma y sigue. No hay error más racional que tu experiencia.
Despiertas conmovido y no te asomas a sus ojos, mientras te deslizass gateando sus muslos ,abiertos a la sed de oraciones pasivas en medio de socavones y silbidos técnicos.
Les toca crecer, abandonar la miel del oso envenenado en la noche boreal, mientras huyes de la muerte, sentada al borde del mar.
No esperes la belleza invisible en la tempestad, mirándote del otro lado de la periferia universal.

UNA DIRECCIÓN TOTAL

2010-10-17T08:53:00.000-07:00

En torno al ansioso torbellino
de mis venas equívocas,
recorto un diapasón
y salvajes notas,
moviendo
caricias y olvidos.

En esa inmensidad,
mis movimientos
se renuevan,
minuciosos y fugitivos,
como sexo a la deriva
por galaxias y mareas.

Desde entonces,
imagino mi amuleto:
varios mundos
caben bajo el ala
de bellas herejías.

En cada pulsación,
entreabro
mi boca sobre tu boca,
saboreo
una dirección total:
dulces, vagos labios,
regiones secretas
engendradas por el viento.

REMEDIOS APLICADOS

2010-10-09T10:02:00.000-07:00

De tanto pensar,
a veces,
se me olvida
que tengo boca
y un feroz linaje
de rostro fijo,
arrastrando válvulas
intrínsecas
de claro verdor.

Y, cuando miro a lo lejos,
me dan ganas
de besarte el rumor amoratado,
desenvolverme ágilmente
en vértebras de abstracción.

Lúbrico ardor,
desplegando confianza
en mis esmaltados pasos.
Soy, entonces,
testigo de la irrealidad,
amante leal de la desconocida,
apostada
en altos vientos
de mi sexo sin fe.

Claridad
que me entrega secretos
en veloces vuelos de alcatraz.
Remedios aplicados,
letárgicas costumbres,
irrepetibles.

Salvaje jardín
en el que amo
extraviarme,
la gran ola blanca
de tu cuerpo.

LA SEDA ES REPOSO

2010-10-04T10:54:00.000-07:00

La seda es reposo,
cuando la forma percibe
la claridad del mar
y el fondo del sol
puede encontrarse en tus ojos.

Soy un plano perfecto
donde las pisadas no se notan,
si no las ponéis en mi mirada.

Y, cuando señalo el horizonte,
siento el latido de la tierra
subiendo por mi cuerpo.

Encuentro aquí,
en el hueco que cubre esta página,
un caparazón donde cantar
apoyando mis labios.

Mientras la espera y la lluvia
descienden
por la ladera de un relámpago
como una cabeza partida,
tengo en mis manos
un pulmón que te recuerda
y un alma en vilo
que da luz a estos versos.

ESTÍO EN MADRID

2010-09-25T11:50:00.000-07:00

Cae la lluvia en Madrid,
envuelta en música y luz.

Tiovivo de olores,
repiquetea la ciudad
donde, invisible,
me veo
en hojarasca
de sonidos escritos,
en el vaiven farfullante,
donde sueño mis huesos
anudados a un tambor
de calabazas secas,
partidas al sol.

No huyo. Es el estío:
apenas, frases melancólicas
en lechos silvestres.

Es la lluvia mediterránea:
intensa y ocasional,
inunda y asfixia
cuando cae el relámpago.

Entonces,
canto frases ininteligibles
que el amor descifra.

En la fascinación
de abandonos súbitos
y restos de estaciones marinas,
preferidas
en juegos de memorias,
recojo despojos de tormentas.

Desnudo entre verdugos,
incinero el corazón de la noche
y, también, el rumor de espíritus sofocados
en la negra sangre del reloj
pulsando la mano del exilio.

Amante empecinado,
escucho la vehemencia
de rostros que olvidé
en columnas de ráfagas,
frases de arena,
mientras retomo
una lentitud en espejo
que agito,
para despertar terráqueos.

MI ÚNICO DELITO

2010-09-18T11:19:00.000-07:00

Mi único delito
fue escalar
el dorado abismo
que nos separa,
más allá
de moribundas
ilusiones,
del verbo encarnado
que habita entre nosotros.

Es la vida
cosa brava,
cuando entro
al mar calzado
en tu mirada,
viendo
frondosos valles de mi vejez,
mientras
me palpo el mentón
en retirada acuosa.

Algún día,
cuando pasen muchas noches
y los espejos
no reflejen mis ecos
en una entrada terrenal
de pericardios,
cuando mueva
la frente hacia la espalda
y mis ojos,
carnívoros en celo,
no recuerden
la dura fibra
que los cantos recomiendan,
me tragará el silencio
sin haberlo advertido, y todo,
por exceso de turismo cultural.

Puedo decirte:
mis vísceras
concuerdan
en género y número.

Piedras singulares
buscando hormas
de sustantivos,
deshabitados
en tramos
de doble vía,
donde
chocan
las almas viajeras
y salpican
fresca sombra
estival.

HISTORIAS DEL CUERPO

2010-09-11T03:12:00.001-07:00

Es indudable que en todas las épocas de la Tierra, existieron filósofos y escritores, artistas en general, ocupados en esclarecer los misterios de su mundo, su cielo y el correspondiente, infierno.
Una de las tareas fundamentales, ha sido desde siempre, buscar en el porvenir, formas inéditas de convivencia y manejo de elementos básicos,capaces de asegurarles la prolongación de la vida.
En dicha investigación, se descubrió que ciertas teorías, ligadas a creencias religiosas, que denominaban "fea" a cualquier exibición del cuerpo humano. acortaban la vida.
Para contrastar una "belleza" superficial con una "fealdad" superficial, no se contrastaba un árbol con un poste o un pajaro con una comadreja, sino más bien las piernas humanas con las tripas. Bien mirada la cuestión, esos "objetos" contrastados eran o podían ser, igualmente hermosos o feos. Sólo por una asociación singular, resultaba más aborrecible el rechazo del cuerpo que el cuerpo mismo.
Valga como ejemplo,la siguiente historia: Sobre las figuras de un hombre y de una mujer, se hicieron las primeras leyes de cierta civilización, en la que decidieron que algunas partes del cuerpo, debían esconderse y otras podían dejarse al descubierto. Se debía ocultar los genitales y se podían mostrar otras partes, como la garganta y tener cuidado, con algunas otras como podían ser, los tobillos, las axilas y sus aledaños. En algunas culturas, la mujer no debía mostrar nada, si acaso los ojos-por necesidades obvias-, y, en una que recuerdo, se las torturaba con la intención de deformar sus pies, para que permanezcan pequeño, según ellos más femeninos.
Era difícil comprender, cómo el énfasis del cuerpo o sus funciones, además de confundir el cuerpo con la carne, podía ser considerado de algún modo, detestable, innecesario y por decir lo peor, indecente.
En realidad, el cuerpo, su apariencia, sus enfermedades y su muerte , son un hecho cierto en todos los seres vivos y tiene sus raíces en la misma tierra que un árbol. La mayor descripción de la terrenidad, se puede encontrar en la poesía, donde se describe al hombre como tierra de la tierra, su cuerpo como parte d ela naturaleza y hecho de palabras, sus cabellos como un matorral salvaje. Así, los pensamientos y los actos, podemos decir que emanan de la metáfora de un cuerpo. De allí proviene el hecho de que la descripción de un pensamiento o de una acción, pueda ser comprendida llevándola al nivel físico. Toda idea, intuitiva o intelectual, puede ser imaginada y traducida en términos del cuerpo, su carne, sangre, nervios, venas, glándulas, órganos, células o sentidos. Se llegó a utilizar la figura de los terremotos, para describir los moviminetos sísmicos del corazón y así a lugares comunes ampliamente difundidos: "Es típico de los físicamente débiles subrayar la fuerza de la vida" (Nietzche); o bien, "Es característico de los aprensivos y cargados de complejos, subrayar lo que la vida tiene de ingenua y sana"(D.H. Lawrence).
Por mi oficio, me interesa aquello que las iluminaciones traen a mis páginas: Todas las monstruosidades violan gestos atroces. Su soledad es la mecánica lírica. Su lasitud erótica, los movimientos del amor. De allí que la moral se evapora en su pasión y en acción. Terribles escalofríos de amores antiguos, luminosos de Hidrógeno y sus senderos son ásperos porque del cuerpo, recordamos sus perfumes que se dispersan en el tiempo de los asesinos.
Quiero decir: el camino es escritura y la escritura es cuerpo y el cuerpo es cuerpos, arboleda. Del mismo modo, el sentido aparece más allá de la escritura, como si fuese el punto de llegada, el fin del camino, un fin que deja de serlo apenas llegamos. Un sentido que se evapora apenas lo enunciamos. El cuerpo se ofrece como una totalidad plenaria igualmente a la vista como intocable; el cuerpo es siempre más allá del cuerpo, al palparlo, se reparte como un texto en posiciones que son sensaciones instantáneas, percepción de un muslo, un lóbulo, un pezón, una uña, un trozo caliente de la ingle, la nuca como el comienzo de un crepúsculo. El cuerpo que abrazamos es un río en metamorfósis, una continua división, un fluir de visiones .
Cuerpo descuartizado cuyos pedazos se esparcen, se diseminan, se congregan en una intensidad de relámpago que se precipita hacia una fijez blanca, negra, blanca fijeza que se anuda en otro negro relámpago blanco.
El cuerpo es el lugar de su propia desaparición, la encrucijada donde la carne vuelve a ser soberana.
Todo cuerpo es lenguaje que en el momento de su plenitud se desvanece. Todo lenguaje al alcanzar la incandescencia se revela como cuerpo ininteligible.
Abolicion del sentido, regreso al cuerpo.

CORTEJO ERRANTE

2010-09-04T09:34:00.000-07:00

Aquí, incuestionable,
apoyo mi cabeza en la noche
y amo la plenitud inextensa de la página.

Cortejo errante
de largas filiaciones marinas
y hambre de lo eterno.

Desde la magnifica sensualidad
del brillo nómada del mundo,
vuelo en habitaciones selladas,
sobre almohadas de niebla,
en grietas de recuerdos.

Arrimando lo indecible,
endemoniado cielo,
a veces,
al borde célebre de un amor,
encuentro espacios del corazón
y arrojo lastre de dolor.

Alegre, entonces, hasta el tiempo,
más allá de vagos desgarros
persisto en la aproximación de la dicha
y con vivos tambores, invoco tus manos.

Ellas, tan pálidas en la nieve
como al sol tardío,
reverberan
en criaturas ciclópeas
que tocan mi alma,
de lejos.

EL MISTERIO DE LA ESQUIZOFRENIA

2010-08-22T12:21:00.000-07:00

Cuando era un joven que vivía en Buenos Aires, Argentina, me gustaba escuchar por la radio a un señor que se llamaba Hugo Guerrero Martineithz, creo, "el peruano parlanchin", se apodaba públicamente, y que acaba de morir de un infarto a los 86 años, después de vivir los últimos años en la calle y,ultimamente había sido ingresado en un psiquiátrico. ¿Qué lo mató realmente?
Recordé los estudios realizados en indigentes callejeros, que revelaban el alto grado de Equizofrenia que según la encuesta,padecían. También recordé, unas noticias que aparecieron en prensa y que me llamaron la atención. Se trataba de la historia de una mujer, por un lado y de un hombre, por otro.
Ella, una mujer joven, guapa, entró en una sala de urgencias y con un cuchillo atacó, mortalmente, a la médico, que ocupaba el puesto de trabajo, que hasta hace poco, ocupaba ella.
El, un guardia de las fuerzas de seguridad, acudió a su comandancia y disparó dos tiros a la cabeza del oficial de guardia.
Ella estaba diagnósticada de Esquizofrenía, pero en la clínica nadie lo sabía.
El, estaba de baja por trastornos mentales, pero conservaba su arma reglamentaria.
Se trata, la Esquizofrenia, de una enfermedad que representa un problema de primera magnitud a nivel mundial y tiene una incidencia, comparativamente mayor, que el Alzheimer, la diabetes o la esclerosis múltiple. Al parecer, uno de cada cien habitantes del planeta tierra padecen sus efectos. Las ciencias oficiales, indican medicación de por vida o dicho de manera más soterada, por prolongados períodos de tiempo, puesto que no conoce tratamientos curativos. Los organismos internacionales, hablan de un espectro de trastornos de sintomatología variable y no de una enfermedad mental, ya que al no encontrar pautas que se repitan porque cada persona es un mundo, como se suele decir, entonces prefieren hablar de un síndrome de esquizofrenia. En Japón, se habla de desorden de desdoblamiento de personalidad.
Lo que está claro, es que acarrea situaciones extremadeamente discapacitantes, aunque no encuentren los laboratorios, una etiología biológica, identificable. Se prefiere hablar entonces, de múltiples factores, como inadaptación social,. respuesta al estrés, abuso de sustancias tóxicas.
Sin embargo, la enfermedad no se detiene en razones de edad, cultura, sexo o clase social.
Uno de los indicadores que se utilizan para su detección, es la persistencia en el tiempo de algunas de sus manifestaciones. Más de un mes, más de seis meses de síntomas clasificados en tres grandes grupos, a saber:
1-"Creencias falsas": por ejemplo, en la exageración de la propia importancia o poder o conocimientos o bien, la convicción de ser acosados, estafados,atacados o espiados permanentemente. Pueden llegar a oir voces, dentro y fuera de su cuerpo o su cabeza.
2- "Alteraciones de la percepción"; manifestadas como aumentos de la conciencia sensorial o una sencibilidad muy agudizada hacia los ruidos, por pequeños que sean o hacia los graves o agudos; los objetos les pueden parecer más cercanos o lejanos que lo habitual, incluso la propia voz les puede parecer extraña.
3- "Alteraciones del pensamiento": distracciones constantes y perdida de concentración o atención con respecto a tareas elementales; el pensamiento se puede bloquear, acelerar o lentificar. Es como si se rompiera, digamos, un flitro que distingue la importancia de los mensajes o la información.
Al hombre que mencioné anteriormente, lo presentaron como sospechoso con tendencias a la marginación, agresivo, aunque más peligroso para sí mismo que para los demás-quedó demostrada la falsedad de este juicio especializado-Y aunque había, una tendencia a adjudicarle una cierta peligrosidad social, se le permitió conservar su arma. Claro que se hablaba de su caso en términos de respuestas inadecuadas a los estímulos, debido a un síndrome de alteración de conducta.
De la mujer, se dijo que era enigmática, adicta, polifacética, distante, extraña, interior, "muy suya", evidentes señales de una personalidad esquizoide, no tomada en cuenta.
La adopción del término Esquizofrenia, se basó en la observación de una separación entre pensamiento y afecto, llevada a grados extremos. Cuando en tales intentos, algunos sentimientos llegan a imponerse, suelen ser, inacuados a la situación y puefden explotar en situaciones muy violentas, llegando a la Catatonía. La tendencia de estos sujetos a sustituir valores emocionales por intelectuales, conduce a una gran libidinización de la vida intelectual y por ello se hallan más inclinados a construir sistemas intelectuales, antes que a conversar son su semejante. Es frecuente, que se mantengan "aparte", del mundo y que observen a su alrededor desde su atalaya desde sentimientos de superioridad, desconociendo sus grande dificulatades para expresar sentimientos y pensamientos de manera coherente o entendible.
Con respecto al peruano de la radio, famoso en tiempos, me queda una cierta pena por el fin de una época.
Gracias por haber llegado hasta aquí en la lectura.

EL PODER EN LA SOMBRA

2010-08-13T11:01:00.000-07:00

Hoy mismo,
desde la ingle pública,
viniendo de lejos
dan ganas de hacer un mundo
y dejar atrás los ajos
sobre el sentido membrillo,
montaje colosal del cielo.

El funcionamiento postrero
de riñones cabalísticos,
en el borde célebre
de mi impávido párpado,
enjuiciándolo.

Acaba de pasar
el poder en la sombra.

Sentencias vivas,
en tálamos
de ornamentales cúspides.

Luz modulada y erguida,
donde no tiemblan mis manos
ni revientan glándulas violentas,
cálculos de sales luminosas,
al entregarme a realidades moleculares.

Punto paterno,
después de los pasos
de aquellos que se recuestan
en el vientre
de la lombriz
aristotélica.

VERANO EN MADRID

2010-07-18T08:41:00.000-07:00

Verano en Madrid,
sofoco y plenitud
atravesando
pantorrillas de la tarde,
es lo que tengo por delante
para que la nueva estación
figure al alcance de mi mano.

En ese itinerario cambio décadas,
solvento presencias inexplicables
y dejo sobreseída, mi madurez,
extraviada en enormes disfraces.

Quieres hablar sin máscaras,
sin grabadoras
pero con lazos de seda rústica
que nos lleven a besos y tormentas.

Siempre te atrajo el brillo cambiante del mundo,
el desamparo de los hambrientos
y el réves, hipócrita,
de vampiros
sobre la leche roja de ballenatos.

Y te escuecen el alma,
joyas del tiempo
sin otra sed que tu memoria.

Mientras, el coro de faunos lascivos
se entrega a fuegos artificiales
sobre lechos de mares misteriosos
y un lento idioma indomable,
como posible diálogo de dioses,
recupera huespedes en burdeles de olvido.

A LA SELECCIÓN ESPAÑOLA DE FUTBOL

2010-07-08T11:08:00.000-07:00

La sed
de venganza,
pasados
los cuartos milenios,
no alcanza
para la frente
coronada
de sabanas
y jirafas,
latiendo
en variados
sexos prohibidos.

Cambia
nuestra suerte
y los palos
son un jugador más
en el camino del triunfo.
Te levantas
y un paso nuestro
es el alzamiento
de los nuevos hombres,
sus avances.

La furia,
y movimientos
de fraternidad social
en la piel de toro,
son amados
como restitución
progresiva
de las pasiones primeras.

! A trabajar, amigos!
Que por veros jugar
aflojamos el alma
y hasta el bolsillo
en voces de orgullo
y gritos
como sones de vientos,
estrellas de sangre
sobre corazas de cuero.

Sois vosotros
los que buscabamos,
Campeones de Europa,
!el mundo os espera!

ASOMBRO ANTIGUO

2010-07-01T10:58:00.000-07:00

Puedo asomarme a tu mirada
sin paisajes abandonados,
y a la mística cábala
que, acaso,
descifra tu universo
y su álgebra de amor,
cuando me deja verte.

Sentí en mi regazo
el honor de los espejos,
donde acaba y comienza
el azar de la fortuna.

Sentencias
que truecan
pasiones en verdades
que caen
al fondo del tiempo,
intimidad de volcanes
que llevan
al rubor de los frutos.

Allí, mis manos
hurgan
tu cuerpo abandonado.

He dicho
asombro antiguo,
donde otros
dicen costumbre,
canciones tibias.

Por eso
escribo de la ciudad
que me ciñe
detrás del horizonte,
y sus calles
me traen
sabores cercanos
del vuelo de los pájaros.

En esa visión,
camino
sin atontarme
en un desgano
de bandoneón,
mientras
vivo en tus cuentos
y me sumerjo
en el silencio
de mi abismo.

Entonces,
le pido al verbo
que la soledad
en los caminos,
me atestigue.

ESTA VEZ, ESTUVE EN BUENOS AIRES

2010-06-24T09:11:00.000-07:00

Esta vez, estuve en Buenos Aires,
en los pliegues del bicentenario
y el rock argentino en las pupilas.

Caminé futuros cercanos
en la amistad deliberada,
y por amplias avenidas
del azar furtivo
donde Pavarotti
y Charly García
dibujaron la luna serena
en acordes del alma y sus costados.

Geografías de altas recovas
y guitarras
de barcos fantasmas,
encallados en la ciudad encantada
y su arquitectura imperial,
sin dominios, con grandeza.

Entre Jaracandás y Acacias,
se detiene la rigidez de estatuas
y la gloria de luces equidistante.

Y, en los bancos de las plazas,
donde el horizonte
se abre a latitudes lejanas,
abrevando prolijidades
del tiempo y la belleza,
dejan pasar la tarde
mis amores.

En un puerto sin mar
con paisajes adheridos a la tierra
en deslumbrada ignorancia,
con insegura propiedad
como pájaros en el aire,
descubro páginas
que alumbran recuerdos,
antiguos, hasta la ternura.

UNA CRISIS DE CRECIMIENTO

2010-06-18T09:52:00.000-07:00

Te presentaste con un monton de preguntas. A mí me sugirieron que el único sueño al que tenemos acceso es al sueño contado y que nunca coinciden el relato y lo vivido.
Llegaste a plantearte ¿Quién soy? ¿Qué soy? ¿ En qué supuesto mapa neurótico me encuentro?
Curiosamente, te haces esos planteos al caer en una frase que te llevó a tu mascota perenne: la duda que te acompaña como tu sombra. Dunas toscas que te reclaman desde venas humanas ,en
la cabalgata de una madurez inasible, ligada a poblaciones y lugares perdidos.
No tenemos que confundir, los recuerdos con la infancia ni con los lugares donde acontecieron,implacables a pesar de las llamas balbuceantes de la distancia.
Te acucian hijas de formas ansiosas a través de Orión y de la Cruz del sur. Confituras en un cielo de sentencias vivas. Enjambres que nacen de todo vínculo o delirio emanado de la tierra, donde apoyas tus pies en una imperceptible mueca sin salvación.
En los finales te debates en mares que desfondan el oleaje de tu pequeña nave, a la deriva buscando tu idioma
.
Eres una mujer de senos apacibles ante los que la lengua de una vaca resulta una glandula violenta y a la vez, eres, un hombre de templanza mandibular en el punto maternal de una tempestad de mansedumbre alimentando tus propias quejas, tumefactas y telúricas.
Creo que ya puedes dejar de ser un pequeño comerciante o pastor de ovejas del monte del rayo de luna a orillas del río de tu infancia que inundan las conjeturas que invierten el dolor pasado.
Limpiemos tus amores como un destierro voluntario en cada instante de tus sentidos en cada pulsación tendida como súplica de anzuelos.
Dejemos atrás la pelambre suicida de seso helechos mortales llenos de antiguallas que flotan el viento cuando aulla con el humo y la sentencia que te sigue como una flor canibal entre los tizones de la noche.

LO QUE TE INTERESA

2010-06-13T08:49:00.000-07:00

No lo pienses,
lo que te interesa
no se detiene en caídas,
tropieza en la armonía
de infinitas variaciones.

Ojo gradual,
se abisma
sigue su camino
en horas de esplendor.

Lo intuyes,
florecido en vísperas
de perpetuas
crónicas de aventuras.

Cifra de diáspora
y vientos de oficio
nivela sonidos
que nadie olvida.

No queda en la página
lugar para la duda.

ALAS INSACIABLES

2010-05-28T09:19:00.000-07:00

Detrás de las muelas,
quizás tan sólo nube,
brisa ardiente
en música del mundo.

En esos espacios,
imagino mi boca
y saliendo de ella,
una vida desconocida.

Canciones anómalas
vienen a mí y, también,
algunas elegías
atraídas por el horizonte:
gotas de murmullos sobre mis noches
y el tren que se deshace
rodando humos
redoblados de esqueletos.

Y, sin saber,
a lo largo de hondonadas primitivas,
en el viento, construyo risas
idénticas a la sangre.

Ten presente lo que digo:
en mis hechizos,
ritos olvidados
viven
junto a indios
de miel helada,
apostados
al borde de caminos,
construídos como selvas,
pobladas
de chozas de cristal
y niebla purificada
por ácidos de tormentas.

Sobre afilados peñascos,
abro flitros
al temblor de adioses,
en noches
exaltadas
por alas insaciables.

TENÍA VEINTE

2010-05-13T09:00:00.000-07:00

Tenía veinte,
abanicos de tiempo
en mejillas doradas.

Guardaba cumplidas
fórmulas de locura,
confabuladas en el viento
sobre la tierra oscura.

Y, en alaridos de estrellas,
disemino sangre desierta
en el muro
violáceo de tus ojos.

En mitad de los encuentros,
bebo naranjas amargas,
en cabotajes
de libros deseados.

Oculto en la multitud,
reviso mi bitácora
tocado hasta la médula
por la gracia del abismo.

Remoto como el marfil,
fugitivo
como un pájaro,
entre los dientes de la noche.

EL SENTIMIENTO TRÁGICO DE LA VIDA

2010-04-30T09:17:00.000-07:00

En el año de gracia de 1912, en Salamanca, escribía Don Miguel de Unamuno: "Del sentimiento trágico de la vida", y decía al lector: "espero que mientras dure nuestra tragedia, en algún entreacto, volvamos a encontrarnos y nos reconozcamos". Dice también, que lo verdaderamente real para el hombre de carne y hueso es lo irracional.
Esa forma de decirlo, me llamó la atención, en tanto hablaba de lo no palpable o medible, incluso lo llega a denominar inconsciente, en el sentido de no consciente, es decir como adjetivación del hecho.
Sabemos desde Freud, que lo supuestamente ilógico en verdad, nos muestra otro procesamiento, también lógico, que llama inconsciente, no como atributo sino como una instancia de producción psíquica, que trabaja junto al preconsciente y la consciencia, un discurso único y múltiple a la vez.
Freud nos presenta un nuevo nivel de objetividad, al transformar una concepción filosófica de la realidad, donde lo real está precisamente en la supuesta irrealidad del discurso de un sujeto. Y trabajando el relato, por ejemplo de un sueño o de una supuesta relación sexual o de una desaveniencia amorosa cualquiera, con el método psicoanalítico, se modifica la realidad, teniendo en cuenta algo fundamental: no se puede hacer coincidir el relato con la realidad, ni lo que se dice con lo que se siente ni piensa, algo piensa más allá de nuestra conciencia. Hay deseos en nosotros que desconocemos y nos gobiernan.
Por lo tanto la interpretación psicoanalítica produce a un sujeto y sus realidades.
Para subvertir el sentimiento trágico, aconseja Unamuno, acertadamente creo, escribir para quebrantar la fe- en la conciencia o en la ideología-, de unos y de otros, de terceros, la fe en la afirmación y en la abstención. Escribir, para combatir a los que se resignan, sea a una religión o un conocimiento, al racionalismo o al agnosticismo; hacer que vivan todos inquietos y anhelantes.
El sentimiento trágico, acontece por la presencia de la muerte y de una tragedia íntima, análoga a la del alma de Don Quijote, que nos muestra magistralmente, la expresión de una lucha entre lo que el mundo es, según la razón de la ciencia nos lo presenta, o según la fe de nuestra religión nos lo dice y, lo que queremos que sea.
Estos principios, en el fondo, no son lógicos, ni estéticos, ni morales, sino económicos, en el doble sentido de economía política y sexual, trascendentes o filosóficos y con esos prismas se juzga la realidad.
Revisar estas cuestiones, comienza entonces, en un trabajo sobre cada uno, sin más anestésicos que el goce de dicho trabajo. Lo más aconsejable es sobre un diván, descubriendo el valor de la palabra y no resignarnos a lo que el mundo, aparentemente nos ofrece y sus presuntas verdades, según soplan los vientos.

VENAS TERRESTRES

2010-04-16T04:28:00.000-07:00

Es fundamental
que pueda escribir
mi cuerpo,
lazo de seda
que conduce
al sabor de tu piel.

Así, viajo,
hechizado
por la vehemencia
de nubes,
en instantes inolvidables.

Llego,
a fuerza de besos,
mutaciones
de vidas cambiantes,
a la velocidad
de filtros mágicos
que hacen posible,
más allá de promesas,
nuestras caricias
en la noche de los abrazos.

Es importante,
para mí,
dirigir los pies
por la senda
del nácar de lo imprevisto
en perfumes
que licuan tiempos,
mareas,
plantas océanicas.

Busco
rastros marinos,
ramificados
en el lecho de la magnolia atemporal.

Es imprescindible
partir del andén
de nuevos días.

Sostener
la insistencia en los desvaríos
y la comunión de la belleza,
una canción indeleble
en venas terrestres,
ligadas al olvido
en una larga avenida
de madreselvas en flor.

CALLES DE ESPAÑA

2010-04-03T04:07:00.000-07:00

Entre el roce de mi piel
y la caoba silenciosa,
encuentro hojas
mirándome, atónitas,
desde un cristal,
voces interminables.

He visto
el don de nombrar
flores luminosas
en las íntimas
tierras de Castilla.

Perpetuos,
fertiles desencuentros,
en leyendas y mutaciones
de la luna, que no cicatriza
en presencia
de un poema entero,
en mitad de un pueblo,
del campo y mi barrio.

Las fronteras del sur
se convierten, entonces,
en vocales
más veloces
que consonantes,
esbeltas y ligeras,
cosmogonías cotidianas.

Orígenes secretos
aplacan vientos en laberintos
y el ansia
de generaciones de hermandades,
arrastra por calles de España
la buena voluntad
de dar sombra
a misterios
de muertes inalcanzables.

Enlaces númericos
me sumergen
en crepúsculos sin tiempo,
oscuros canjes.

Quiero decirte:
tal vez hubo error en la grafía
o en la rticulación
del sacro nombre,
pero recuerda:
es necesaria la poesía
para que la efigie
que hace tu hombre,
aprenda a hablar.

NEUROSIS Y TRASTORNOS SEXUALES EN EL HOMBRE

2010-03-25T04:05:00.000-07:00

Uno de los aportes fundamentales del Psicoanálisis, es haber mostrado la importante relación entre la sexualidad y la vida psíquica. A partir de allí, puso de manifiesto como en la actividad sexual se expresa el nivel de resolución emocional de una vida. Desde esa perspectiva, al intentar conocer las patologías de las personas que consultan, se vuelve importante un estudio exhaustivo de las funciones y disfunciones sexuales, que en mayor o menor medida les afecta a todos. Una de las manifestaciones más comunes, es la que se presenta bajo la forma de una eyaculación considerada prematura. Tan general es esta perturbación de la vida sexual, que se llega a afirmar que todos los pacientes varones la han padecido o la padecen, de manera circunstancial, periódica o persistente. En el acercamiento al fenómeno, surge una primera dificultad al intentar definir o delimitar, que se entiende por eyaculación precoz.
Si se dice que algo es precoz, se está afirmando que acontece antes de lo que en términos generales, puede ser considerado adecuado o eficaz, de tal modo que una primera aproximación al tema, está referida al tiempo. Es necesario entonces, establecer tiempos y circunstancias. Estos márgenes oscilan, desde la finalización ocurrida apenas se inician los juegos sexuales, hasta la interrupción producida en el primer instante de la penetración, a veces con el sólo contacto de la piel. Este espectro varía de un extremo a otro, donde en un caso la finalización anticipada es considerada benigna, hasta otro donde se la clasifica como patológica. Estas manifestaciones son:
el nivel de excitación; el grado de expresión somática, o sea, si hay o no erección y también, los estudios, han reparado en considerar como ha sido la eyaculación, por ejemplo: a borbotones o en chorro o como un líquido que se escurre y además, es destacable la existencia o no de un orgasmo o varios. La eyaculación precoz, ha sido estudiada en el conjunto de las disfunciones sexuales que acompañan los desarrollos de los distintos procesos neuróticos. S. Freud ha encuadrado esta situación, en la clínica de las llamadas "Neurosis de Transferencia": la fobia o histeria de angustia; la neurosis obsesiva y en la histeria propiamente dicha o de conversión. Son personas que aparentan dar pero no lo hacen, hacen como que dan amor pero algo se los impide. Excitan y frustran, escenificando una especie de rechazo y una venganza inconsciente hacia las mujeres.
Las perturbaciones de la funciones pueden caracterizarse como: inhibiciones, es decir, funcionales o temporarias o bien, como síntomas, es decir, suponen una modificación permanente. En el varón, las inhibiciones más frecuentes, se ubican en el devío de la libido al principio del proceso, es decir, displacer psíquico en el encuentro con la compañera sexual o ausencia de erección o abreviación del acto o su contrapartida, la susencia de eyaculación. Son todas ellas al parecer, renuncias a la función, probablemente debido a temores inconscientes, son como atentados contra el coito real, producen una desconexión con el objeto y un intenso desencanto. Así es posible decir, que como el insomne es un somnoliento que no quiere dormir, el eyaculador precoz es alguien excitado que no quiere cohabitar. En la imposibilidad de alcanzar una potencia sexual masculina, vuelven de algún modo, a un placer pasivo de permitir el flujo de los productos corporales, junto a intensos sentimientos de autoreproches e insatisfacción.
En un gran número de casos, la eyaculación precoz, ocurre en el intento de ejecutar el acto sexual ,y no en la práctica masturbatoria, lo que lleva a considerar que es precisamente en presencia de la mujer que se produce la interrupción. Este síntoma aparece ligado a características, que se agrupan en dos vertientes. Por un lado, hombres inertes, pasivos, sin energía para las relaciones; y por otro, hiperactivos, que parecen vivir en un estado de perpetuas prisas y en toda actividad alcanzan sus objetivos de modo precipitado. El neurótico que hace todo de prisa, parece estar huyendo de sus resistencias inconscientes y hace todo febrilmente porque en cualquier momento renuncia a todo, en cualquier momento lo interrumpen.
Estas peculiaridades, se extienden a otras areas, donde a la menor dificultad abandonan la cuestión. Uno de los rasgos destacables, es el narcisismo exacerbado que marca la dificultad para dar o entregarse, para producir amor con otro o para otro, porque más bien están en posición de recibirlo.
Una posición psíquica, que puede interpretarse como una estructura dominante histérica, en el sentido que teoriza el Psicoanálisis, de que está en juego un deseo de un deseo insatisfecho y, estan más en posición de ser amado, admirado que de admirar o amar.

ELLA ES LA CIUDAD

2010-03-16T10:23:00.000-07:00

Fuertes combinaciones
deslizan sentidos exquisitos,
láminas de músculos
sostienen la carne tensa,
sin ser, ella misma,
el prodigio
de augurar
siglos venideros.

La sensación
trémula
de belleza
comienza
en partículas
mínimas.

Un poema
muestra ágiles acordes,
abarca mundos
que no tratan
de abarcarme.

Sonidos urbanos
descargando puertos.

Límites
que arrancan
el rodar de los cortejos,
cuyo poder
ni siquiera sospechaban.

Ella es la ciudad,
y yo,
su ciudadano.

EN TREINTA AÑOS

2010-03-04T10:47:00.000-08:00

Aquí comienza
el tiempo inexplorado.

Seis lustros
de esperanzas abolidas,
escapadas
de eclipses y distancias,
mientras
aerolitos de besos
recorren la prosa de tus labios.

Cada día
trae distinto temblor
y, en el camino,
la vendimia del desierto
es la pitonisa
reveladora de plazos.

Después,
caen las ansias de vacío
del rebaño de nervios,
y los gritos a la nada
mutan mi perfil
al concluir
el eterno viaje hacia adentro.

Entonces,
canto al mito que cambió mi suerte
y destierro la vegetal obsesión
de musical congoja.

Invoco
el verbo en alta frecuencia
y la lucides polar de los finales.

NADA DE PENSAR

2010-02-25T10:48:00.000-08:00

!Nada de pensar!
Vericuetos,
tamboriles señalados,
circunloquios epifánicos.

Tristes y boquiabiertas
reflexiones de la mazmorra
y subsuelos acuáticos,
benevolentes.

Nada de nada,
altisonante,
rampante desconcierto.

Y, sobre todo,
nada de falsas diatribas
o imposturas de alma errática,
insolvente,
sinuosa,
versátil.

SENSACIONES

2010-02-16T08:44:00.000-08:00

Cerca de grandes bosques,
mi cuerpo medio maduro,
renace
a la sombra de mis gestos.

Estupores de belleza
en sensaciones,
pregones de lo nuevo
en brazos de saltimbanquis.

Pensarlo,
me enternece,
y cuando llaman a la puerta,
despierto en relojes
y sociegos,
como si nada más
ocurriese,
entre el cielo y la tierra.

Desde la mesa
ilumino prodigios;
luego resulta,
que tienen
un alma dentro.

Y, mientras olvido
el celo analfabeto,
disidentes de cobardías,
crueles y abominables,
me distraen
en fiebres locas,
miradas vacías.

OTRA VEZ, AÑO NUEVO

2010-02-07T09:43:00.000-08:00

Otra vez es año nuevo.

Él se abandona
a la tregua
del cambio de siglo,
y en pensamientos
desmesurados
que lo fascinan.

Si me pide
instantes
de almas compartidas,
me sumerjo en cielos,
y, poseída entre lilas,
hago vibrar cuerdas
de arpas
que auguran
tiempos amables,
encrucijadas
de recovecos
visibles
en mi almohada.

Hacer el amor,
acaricia
cimientos
de posesión ventricular,
desconocidos,
que perturban
mis zonas silenciosas.

Al alba,
en la intención
de familiarizarnos con el milenio,
deambulamos
por tabernas de una ciudad
cautiva de antiguos espasmos,
y le invito,
a riesgo de que la noche termine,
a llegar al fondo
de la implacable
respiración ahuecada.

Y él,
insensible,
se aisla
en contacto íntimo,
como un piano,
cuando la suma
de los pararrayos
testiculares,
es igual a cero.

Sus descargas
ponen a prueba
mis nervios de alta tensión,
cuando discurro
mi erudición
sexológica,
y la eficacia
de mis aperturas,
piernas
y ajedrez.

ENFERMEDADES NERVIOSAS

2010-01-29T10:19:00.000-08:00

Los "nervios", es una denominación usada para todo tipo de tensión en los seres vivos, para la ansiedad difusa, los celos recurrentes, la expectación amañada y sensaciones, que van en su ambiguedad, de un extremo a otro de la salud y la patología, abarcando en su recorrido, el polimorfismo de la sexualidad.
La observación de tales estados, suele comenzar en la familia, donde padres y compañeros sentimentales, legales o no, llegaron a representar el papel de agentes de un dispositivo de control de la sexualidad que, apoyado en la asistencia médica y educativa, llegaron a psiquiatrizar y a psicologizar, los vínculos de la alianza familiar. Aparecieron de ese modo, perfiles tópicos, como la mujer nerviosa, la esposa frígida, la madre indiferente o asaltada por ideas criminales; el marido impotente y violento, sádico o perverso; la hija histérica o neurasténica; el niño precoz y agotado o el joven o la joven homosexual o padeciente usuario de un trastorno obsesivo compulsivo. Se constituyeron de ese modo, figuras mixtas de la alianza descarriada y la sexualidad desviada.
Se ha generado de ese modo, una demanda incesante de la familia: pide ayuda en esos avatares desdichados. Se encuentra atrapada por el modelo ideológico que la regula y establece, y dirige hacia los especialistas la queja de su sufrimiento psíquico sexual.
También en estas cuestiones, el viejo Profesor Charcot, representó una figura central. Durante muchos años, fue el más notable entre aquellos a quienes las familias europeas, incomodas por la situación que los desbordaba, solicitaban atención y arbitraje. El especialista aconsejaba, separar al "enfermo" de su familia y para observarlo mejor lo escuchaba lo menos posible. Decía: "Para tratar bien a una joven histérica, no hay que dejarla con sus padres, hay que llevarla a una casa de salud". "¿Saben cuánto tiempo lloran a sus madres las jovenes enfermas, cuando las dejan en el sanatorio? Una media hora, no es mucho que digamos". Además decía: "En los casos de histeria de jovenes varones, hay que separarlos de sus madres. Mientras estén con ella no hay nada que hacer".
Supongo que se buscaba separar, el dominio de la sexualidad del sistema de la alianza, con el fin de tratarlos neurológicamente. El Profesor noto con que dificultad "cedían" al médico al paciente, que sin embargo, venían a traerle.
A pesar de todo, vigilaban estrechamente las casas de salud, e interferían cuanto podían el trabajo de su sanacíon. En realidad, no tenían porque inquietarse, ya que se trataba de devolverles individuos, sexualmente integrables al sistema social y familiar.
"No hay que hablar de esas causas genitales", decía, en voz baja, el catedrático a sus ayudantes.
En esas circunstancias, el Psicoanálisis tomó el relevo. Modificó considerablemente el régimen de las inquietudes y las inseguridades. Al parecer, en un principio, suscitó cierta desconfianza y hostilidad, puesto que se proponía, llevando al límite la lección de Charcot, recorrer fuera del control familiar, la sexualidad de los sujetos, la sacaba a la luz sin recubrirla con el manto neurológico. Es más, parecía poner en entredicho las relaciones familiares.
De tal manera que el Psicoanálisis, que según su modalidad parecía colocar la confesión de la sexualidad fuera de la soberanía familiar; en el corazón mismo de dicha sexualidad, reencontraba como principio de su formación y cifra de su inteligencia, la ley de la alianza. Ésta codificaba esos cuerpos que los pacientes estaban descubriendo y, le imponía desde un principio una estructura, incluso jurídica. Se descubrió, en los juegos y dramas mezclados de los esponsales y el parentesco, los desvíos del incesto.
Claramente, la sexualidad, no podía aparecer por naturaleza, extraña a la ley, porque en realidad, la verdad es que se constituye gracias a ésta.

PÁGINA EN BLANCO

2010-01-22T10:52:00.000-08:00

Página en blanco, silente y libertaria.

Territorio de anhelo y trabajo entre horas,
estás en mis sueños y mi vigilia.

Asomas en pretendidas alboradas
y crecidos cuentos silvestres,
sin excusas, últimas y dolientes.

Estupefactos,
los turistas navegan tus superficies,
buscan el hilo de las ausencias,
el valor de la nadería.

Pinceles rubios,
desde tus miserias abandonadas
hasta la riqueza sobrante y lujuriosa,
iluminan tu nombre.

Rescoldos geográficos
y espera apocalíptica
en historias que nunca llegan.

Gramática crucial
para mis huesos.

UNA DIRECCIÓN TOTAL

2010-01-16T03:16:00.000-08:00

En torno al ansioso torbellino
de mis venas equívocas,
recorto un diapasón
y salvajes notas,
moviendo
caricias y olvidos.

En esa inmensidad,
mis movimientos
se renuevan,
minuciosos y fugitivos,
como sexo a la deriva
por galaxias y mareas.

Desde entonces,
imagino mi amuleto:
un mundo cabe bajo el ala
de bellas herejías.

En cada pulsación,
entreabro
mi boca sobre tu boca,
saboreo
una dirección total:
dulces, vagos labios,
regiones secretas
engendradas por el viento.

¿QUÉ ES UNA NEUROSIS?

2010-01-07T09:36:00.001-08:00

Neurosis, es un término usado por primera vez en el año 1769 por un médico escocés y, a partir de entonces, desde las primeras definiciones se las considera afecciones del sentido y el movimiento, que no dependan de un trastorno local de órganos, sino de algo más general, relacionado con el sistema nervioso central. Así se las consideró, hasta que un profesor frances, el Dr. Charcot de la Salpetriere en París, un siglo después, llegó a hablar de una lesión dinámica.
No obstante, a lo largo de la historia, varias enfermedades se separaron del tronco común de las neurosis, por descubrirse sus supuestas causas orgánicas, como fueron, la parálisis general progresiva, las demencias, la catalepsia o el tetános. Lo cierto, es que hasta finales del siglo 19, no se las podía concebir teóricamente, sólo observarlas e intentar describirlas.
El Psicoanálisis, abrió una vía que permite otra perspectiva, en ella es posible escuchar el compromiso del deseo en esos recorridos; oyendo a la histéria; reparando en el granulado de la voz; en los rituales del obsesivo, las huellas de su circuito; los miedos de las fobias, sus propias trampas; la rumia de la hipocondría o la presencia de la angustia.
Las neurosis, son consideradas tratornos menores, porque el sujeto que las padece, se supone, que conserva de alguna manera, criterios de adaptación o evaluación de la realidad, semejantes a las de las personas consideradas "normales". Sin embargo, al hablar de trastorno menor, no se establece ningún criterio pronóstico, ya que es más frecuente de lo que se cree, que una neurosis siga un curso más o menos crónico e incapacitante, social,laboral y amorosamente, por lo que rechazar su tratamiento psicoanalítico, no responde a criterios científicos sino ideológicos, es decir económico-políticos, al tratarse de medidas que afectan a un gran número poblacional y sin atender a la problemática en juego.
El ínteres que tiene el tratamiento de las neurosis es indudable, ya que el colectivo más importante de pacientes, que forman el campo de la demanda de la sanidad, es el representado por aquellas personas que padecen de neurosis y/o trastornos funcionales en sus más diversas manifestaciones, como pueden ser situaciones psicosomáticas, dificultades sexuales y/o de pareja,depresiones,angustia, problemas del sueño o la alimentación etc etc. Cifra que se amplia considerablemente, si valoramos muestras más específicas, como determinadas especialidades médicas muy impreganadas de factores psíquicos.
Las neurosis, afectan claramente en los problemas de convivencia, aprendizaje, en las funciones corporales básicas, como la digesstión, respiración,tensión arterial, problemas de la piel, cuestiones ginecológicas etc.
Desde el psicoanálisis, es posible intervenir en esos procesos ya que anteriormente, se descartaba su tratamiento, al no encontrar una causa orgánica que atúe como tal, provocando el espectro clínico típico de esas afecciones. En algunos países, se diagnóstica y se desestima su tratamiento, en el ámbito de la salud pública. De este modo, se consigue un objetivo: cronificar un sentido, encontrar excusas para todo. A la vez que se disfrazan los síntomas de las neurosis en modos de vida, corriente de opinión, en suma en maneras de vivir y de pensar que sostienen que hay que resignarse, como se suele decir: mientras el cuerpo aguante.
Un deambular por supuestos destinos, que se va modulando en frases hechas, a la moda y a la medida, cristalizadas, tópicas, típicas y sirvan como ejemplo algunas fórmulas: "problemas tenemos todos"; "no se preocupe, eso es normal, le pasa a mucha gente";" lea su futuro en las estrellas o en la hojas de té"; "relajese!"; "Han pasado los años y no perdonan"; "Eso son los nervios";"Evite el estress";"Cuide su dieta"; "Lo que le hace falta es un buen revolcón o casarse".
Es decir, sea feliz si puede y si no comprese un libro de autoayuda solitaria y busque desahogos.
De modo que hay refranes para cualquier situación y, no pensar...entonces, unos nacen con estrella y otros estrellados.

OSADÏA

2010-01-01T10:38:00.000-08:00

Entre la carne amontonada
y la cama dispuesta,
navego en oraciones
nocturnas del orfeón.

Remonto
combinaciones de palabras
y vivo destinos singulares
mientras
deambulo por los cuerpos,
sin preguntar dónde comienzan,
o finalizan,
las respuestas.

Viajo
sin saber.

LOS RUFIANES MELANCÓLICOS

2009-12-17T10:00:00.000-08:00

El grupo, sentado alrededor del fuego, sentía cierto desánimo aquella noche: había pasado una semana sin descubrir rastros de creación alguna. Habíamos cantado leyendas, relatamos aventuras de extrañas frases y el viento comenzaba solapadamente, a helar las costas, el silencio de la inmensidad se desplegaba sobre nuestras cabezas.
Esa noche, recordé lo que me sucedió después de un episodio de amnesia, una caída en la memoria me conmocionó. Luego de la experiencia del olvido total, mi concepción del tiempo-mi capacidad para distinguir entre sucesión y simultáneidad- había sufrido una sutil alteración.
Me forjaba quiméricas ideas, sobre la posibilidad de vivir en una época determinada, y proyectar mi espíritu por toda la eternidad, para conocer edades pasadas y futuras, salvando abismos de millones de años, y estudiaba en bibliotecas perdidas que conservaban inumerables textos, además de grabados que resumian la historia de la tierra. En ellos, se describía cada una de las especies que existieron o llegarían a existir, con especial referencia a sus artes, sus realizaciones, sus lenguas y su psiquismo.
De tal modo, que continuamente, me acosaban sueños vagos en curiosas ideas, y cuando estallaban guerras, mi interés se orientaba hacia diferentes civilizaciones y así, me di cuenta que consideraba los tiempos y los sucesos, de manera sumamente singular.
Una vez disipado el aturdimiento del espíritu del olvido, perdido el miedo a las formas novedosas, pude vislumbrar que se podían estudiar misterios insondables del planeta-capítulos concluídos de pasados inconcebiblemente remotos y torbellinos vertiginosos del tiempo por venir-que constituyen la suprema experiencia de la vida.
En ocasiones, era inducido, por poderes psíquicos, a reunirme con otras inteligencias procedentes del futuro; de este modo, era posible cambiar impresiones con otros seres de cien mil o un millón de años antes o después, de sus propias épocas.
A todos se nos invitaba a escribir, cada uno en su lengua; la consigna, era que debíamos presentar informes detallados de nuestros respectivos períodos, los cuales pasaban a engrosar los grandes archivos centrales. Así, conocí a ciertos seres, llamados los desterrados a perpetuidad, seres del futuro abocados a la muerte, que tenían como misión, evitar la extinción de sus iluminaciones. Estos sujetos, conocidos como los rufianes melancólicos, no eran tan numerosos, como aparentemente era de esperar, y tenían la característica de que era capaces de proyectarse indefinidamente, hacia tiempos remotos. De aquellos desdoblamientos duraderos, se habían derivado ejemplos, de algo que en un tiempo llamaban personalidad múltiple, casos curiosos y enigmáticos, recogidos en la historia, incluso en la del género humano.

EL DESORDEN ES MI CARCEL

2009-12-04T09:52:00.000-08:00

Camino, sin novedad,
entre leves hojas de papel
y albaranes.

Atravieso esquinas,
cabezas furiosas
que no desean dosificarse
ni trascender,
rejas de una celda.

Doblo estrechos altisonantes,
salidas heroicas,
abiertas al cono inverso
de muescas de corazones,
carnívoros, celo.

Es posible
que no recuerde
resonancias de la piedra
ni la lengua
que comienzo a deletrear,
mientras pujo
y transpiro
el desague jurídico
del crudo enredo.

En humanidades juntas,
la ciudad está en mí
como un poema incabado.

Las calles
perpetúan indecisiones
de caoba, como bocados
de terulias sin comenzar.

Inicio falsas cercanías,
escurriendo
enclaustrados espejos
que corren
detrás de mi alma.
Convincente y sanguínea,
en mañanas
de borrosos aniversarios,
como alegórico instrumento,
mueve proyectos atrapados
en aristas
de mi nombre.

Minuciosa arena,
encierra en su espejo
hilos sutiles
donde acaba
y comienza
un tiempo
imposible.

PSICOANÁLISIS EN CASTELLANO

2009-11-27T05:18:00.000-08:00

Psicoanálisis en castellano, es un enunciado que dice de una producción en lengua castellana, que muestre, explique, desarrolle y fundamente un psicoanálisis característico y pecualiar, en los matices del deseo,en combinación con las necesidades y circunstancias históricas, propias de los sujetos en distintas geografías y condiciones en los pueblos hispanoparlantes.
El hombre es escritura, por lo que es necesario producir el inconsciente en cada area del mundo, en cada lengua y cultura,psicoanalizando su moral, esto es, la circulación de la sexualidad y del dinero.
La escritura, al ser una formación histórica de producción del lenguaje, es decir, al ser la materialidad de toda producción científica o literaria, no ha de ser ella-la escritura- la que se verá determinada por el sujeto psíquico que, ella misma utiliza en su realización. Sujeto que padecerá al caer bajo la determinación del sistema escritura, un desvío precisamente en aquello que por ahora le determina como sujeto del inconsciente y como sujeto de las relaciones sociales de poroducción.
La escritura no respeta ninguna enfermedad, ni posición de clase. Ella dispone de categorías propias y otorga posiciones de clase que nada o muy poco tienen que ver con los sistemas de producción vigentes.
Un sistema Otro de aquél Otro donde el sujeto muestra la intersección de dos encadenamientos, es decir, a un otro de otro y a un Otro de él. No se trata de un metalenguaje sino de la forma, la pura posibilidad formal que permite al significante insistir.
Si se habla de poesía y de ciencias y no se habla de la vida de los sujetos, no hay método y todo es razón y ella misma se descarta para ser y concibe un no rotundo en el silencio de la materia.
En ese vacío, fuego sangrante de la nada, límite preciso contra todo, la razón investiga y tiene la sabiduría de la vida, porque la vida es ella, su moda la verdad, su verdadero ser el tiempo momificado en los relojes, su retórica volver sobre lo mismo en el intento de esclarecer cualquier atrocidad que ocurra en sus dominios.
Psicoanálisis en castellano y la producción del inconsciente, querra decir, que el inconsciente no está en ningún lugar, no lo tiene nadie y además, que no hay quien tenga como poder acceder al inconsciente, por que se trata de un trabajo, es decir, el concepto central de todo proceso productivo, se trate de mercancía, retórica, significantes o amor.
Y si la originalidad del método está hecha de los medios de que se priva, es que los medios que se reserva bastan para cosntituir un dominio cuyos límites definen la relatividad de sus operaciones.
Sus medios son los de la palabra, siendo el inconsciente lo que se lee, define un tiempo de transferencia de sentido en discurso, que se expresa en una economía sexual del lenguaje.
Su dominio es el del discurso concreto como campo de la realidad social del sujeto y sus operaciones son las de la historia, en tanto representan la construcción de una verdad.
Estas hipótesis, se jugaran en una mirada dirigida a las prácticas en castellano, que se autodenominen psicoanalíticas y, la tarea será evaluar lo entregado en la empresa común.
Sin olvidar, que son temáticas, que a todos los seres hablantes les incumbe.

LA PIEDRA DE LA LOCURA

2009-11-20T09:01:00.000-08:00

La denominada Psicosis, la locura dicho en lenguaje coloquial, temida y deseada, se la encuentra en todos los tiempos y a todas las geografías pertenece.
Nos podemos preguntar ¿Qué habla en ella? cuando altera el curso "normal" de los acontecimientos y efectivamente, trastoca el ritmo de la producción, hasta el punto que se los separa en celdas y se intoxica sus alamas, sus dioses, gracias a los progresos de la ciencias físicas y químicas.
En siglo XX, se ha abierto una nueva dimensión crítica a las antidialécticas de la psiquiatría estadística. Una revisión de la historia, que podemos decirlo, es en la civilización occidental, la historia de su alienación. Civilización mecanizada, poblada de ciencias que se piensan a sí mismas y la técnica, que no piensa, plena de objetos afásicos, ciegos, hechizados por la cibernética amenazadora.
Si la Psiquiatría, en tanto medio de conocimiento y terapia de las psicosis, exige una revisión exhaustiva de su pensamiento, es necesario que el pensador, sea psiquiatra o no, esté advertido al precio de su propia experiencia, de una forma de psiquiatría alienante, que buscará el presunto trastorno del psicótico, excluyéndolo del fenómeno viviente, por haberlo revestido de una falsa noción: la enfermedad. Sin tener en cuenta ,que dicha "enfermedad", habla y de una manera singular y eso, está condenado de antemano.
En el final de ese verbalismo tóxico, está el espamo flotante de un cuerpo que retorna del futuro. Un halo de muerte recubre la escena y así procede, mediante hilos de angustia que no puede dejar de atravesar. Muralla que exige un atroz encogimiento; abandono de órganos como puede llegar a soñarlo la desolación de una niña. Reunión de razas humanas, plenas de rabia tóxica aplastando espacios siniestramente familiares.
En la palpitación de la noche solitaria, aquí está ese rumor de hormigas que producen los descubrimientos, las revelaciones, las apariciones: grandes cuerpos varados recobran viento y vuelo; inmenso zarandeo de la supervivencia. Disposiciones inmemoriales comienzan.
La muerte tiene al principio el rostro de lo que no pudo ser. Una desolación soberana es la clave de sueños que piden despertar.
El "psicótico", se encuentra en un punto tal, que se le ofrece a él y sus familiares, sus complices eventuales, "superar" los terrores sísmicos con narcóticos, drogas legales como chalecos químicos; curas de sueño eterno, inyecciones y absorciones tranquilizantes, antidepresivos, diques artificiales para el odio y experiencias comatosas en ciclos obsesivos. Todo está preparado y en su final, para no ver un corazón cuya claridad es la medida del miedo. Se puede percibir la eternidad de un zumbido de insecto y sobre tarimas, se entreveen las mil y una comezones nocturnas, el perdón de hallarse abandonados y golpear contra muros sin fin, cabezas que se entreabren y rompen en llanto.
Extendidos sobre una mesa, temblorosos sexos perdidos.

DENTRO DE MÍ

2009-11-15T08:56:00.000-08:00

Buceo fuera de mí,
mar de palabras que me rodea.

Olas que encienden majestuosas,
libidinales puntos,
sugestivas comas,
paréntesis sinuosos.

Dentro del poema,
hay un mí que no se ve,
un él acecha
y un nosotros
que me anticipa.

Papel tras papel,
aglutino voces,
inquieto
trazo líneas,
dibujo el personaje:
mis sangre son sonidos,
evanescentes rastros de tinta.

EL AZUCAR MENTIROSO

2009-11-06T03:59:00.000-08:00

No recuerdo tu cercanía
pero tengo en mi retina
tus estrellas.

Por otra parte,
te pierdes en mi memoria,
en altas cornisas
y en la gracia
de mástiles
en torres inversas,
de cielos
como aguas
sombrías.

En noches
compañeras
y el asombro
de ecos borrosos,
intento dibujarte
entre la eficacia
alborotada
de las calles.

Soy, preciso en el andar,
como un comedor de opio
cuando yace
con labios entreabiertos,
y, en el azucar de tus mentiras,
me conmueven
tus menudas sabidurías
de frecuencias irrecuperables.

Fui, por ello,
deletreando
versos de aliento,
en alegrías del sexo
y en tu sangre,
amada,cuando te quejas,
mientras
te quitas los pendientes
y la escarapela
de siete colores,
al dar
un largo rodeo
para salir mejor
en planos futuros.

Si lo calculo
en nombre
de amores compartidos,
no he de violentarme
oyendo el tanteo
en las teclas
de tu resaca.

¿A quién atisbas con tu sordera que oigo?

Con tu mudez que arrastras
bajo túneles,
vertebras
escritas,
que cantan
ciegos nervios,
latentes encrucijadas
al cabo de un cometa
que, de incognito,
atraviesa mi corazón,
con un par
de endecasílbos,
bien puestos.

DE GRIS

2009-10-30T08:21:00.000-07:00

De gris,
soy formal, cortés,
me corto el pelo una vez al mes.
Me pesan los pies
los días
silencios donde no amanece.

De gris
preparo la imposible vuelta al cuerpo,
el perfil de amante
el color de las horas,
vientos en vacío.

EL TREN DE ARGANDA

2009-10-22T08:11:00.000-07:00

A Pablo

Transcurre acaso en algún lugar la vida verdadera,
esa que no pasa, que vive en algún prodigio.
Versos que pintan descoloridos muelles y recovecos.
A veces se detiene la vida que pasa,
nos arroja un cadáver a la cara y nos increpa.
La multitud se conmueve, enmudece.
Sale a las calles contra la violencia,
aplaude a los muertos.
Los funcionarios lamentan lo sucedido.
No llegaron a tiempo porque el humo de la locomotora
carcomió las verduras. Pitan más que andan.
Fue accidente decían, áspero silencio. Un crímen tal vez.
Doscientas patadas en la cabeza,
un gancho de hielo, destrozó su corazón.

Parece ser que todos los pueblos odian al vecino,
albañiles, panaderos, carpinteros, guardas jurados,
graves y sentimentales
no detienen a las pequeñas fieras delirantes.
Donan veinte duros para la Cruz Roja y el Cáncer,
brindan por un mundo sin fronteras,
humano, justo, insolidario.

LOS CONJURADOS

2009-10-16T09:44:00.000-07:00

Estaba en torno al fuego.

Ser mortal me convocaba
más acá de la palabra
y la plegaria, en general,
conducía al punto de ambicionar,
mi palabra.

La noche traía
ecos del pasado animal,
sonidos guturales
de profundas cavernas
como carpelo,
vacío en ojos y vísceras.

La magia sonora iluminaba los días,
la voz del maestro
era un recuerdo del futuro.

Trapecista del hambre,
por temor a nacer enano
me disfrazaba de idiota
y converso
en leyendas urbanas.

Amante del soliloquio silencioso
y la masturbación ecuménica,
fui salvado
por albatros que indicaban
la dirección del viento
y playas de blanca arena.

Los tiempos
fueron la ilusión de aquel niño,
extraviado en la multitud.

Pedía en mis gritos
un trozo de justicia,
un pedazo de tierra,
una voz
para los sin voz.

Sin habla ni espanto.

Hoy es hoy por hoy.

Un día, reconocido como tal,
es un grado de civilización.

Aquietadas las guerras civiles,
comenzó la guerra santa.

Lejos queda la ciudad de los inmortales,
los ritos habitados por sapos y culebras.
Serpientes del Nilo,
conjuros apócrifos
recordando
lejanas ceremonias:
la adoración del sol.

RUGOSIDADES DEL ALMA

2009-10-09T09:03:00.000-07:00

Una nube de rigor encadena mi mente.
De falsas astrologías, de costumbres un tanto extranjeras,
me entretengo en las rugosidades del alma.
En apariencia, conservo un aire, un sabor de soledad compartida.
Por mi oficio, me interesa
aquello que las iluminaciones traen a mis páginas:
Todas las monstruosidades violan gestos atroces.
Su soledad es la mecánica lírica.
Su lasitud erótica los movimientos amorosos .
De allí que la moral contemporánea
se descorporiza
en su pasión
y en su acción.
Terribles escalofríos de amores antiguos
luminosos de Hidrógeno.
Quisera decir: abandono la virtud y hacer gemir el viento
sobre el mar y cerca de las costas
o por encima de las grandes ciudades
o través de frías regiones polares recordar:
no es el espíritu de Dios el que pasa,
es el perfume que se dispersa
en el tiempo de los asesinos.
Los senderos son asperos.
Soy yo el que lo dice, también tengo sed de infinito
y cuando rondo las casas de los hombres
con cabellos flagelados en pensamientos tortuosos
quieto,
como una piedra en cualquier camino
destapo mi rostro y mi voz es un refugio.
Cada mañana cuando el sol levanta,
mis timpanos están alertas
mientras miro el tiempo inundado en memorias
sin que se mueva uno solo de mis rasgos.
Mi piel,
espina clavada en la historia
se agita en tus entrañas.

CALMABA TU SED

2009-10-02T09:02:00.000-07:00

Tu frase: te amo
resuena en mis oidos.
Calmaba tu sed
en el tiempo que te peinabas
en el espejo de mis ojos. Imantados.
Te encuentro en los nombres,
porcelana empapada en origen
y hojas secas.
Espeso matiz.

Ahora no calles.
Habla sin dejar de desvestirte.
Desviaré el hechizo.
He resuelto no esperar que el piso de zafiro y promesas
se diluya en los pliegues de tu piel.
Recuerdas
nuestra mirada temblorosa entre la multitud.

Todo era posible en una nueva edad.
Ya sabes,
vengo de otros siglos
y es bueno
que los milenios se junten.

Te amo, te amo.
Pupilas celestes devoran al minotauro.
No tengo piedad.

Formas parte de mi fuerza y mi belleza
no retrocedas.
Entre hombres y mujeres
entrega tu compostura.

Y no esperes paz
porque las historias
no terminan.

POESÍA Y PSICOANÁLISIS

2009-09-25T03:56:00.000-07:00

En poesía y psicoanálisis
el modelo es nuevo en cada giro
y el instante, una nueva y desconcertante
evaluación de lo que fuimos
cuando al preguntarnos por nuestro ser
ya no somos éstos, sino lo escrito.
Únicamente nos desengañampos de aquello
que engañándonos
ya no puede dañarnos.
En medio del camino, en todo el camino,
entre océanos y estaciones
donde es difícil hacer pie,
hostigados por luces y fantasías
en el límite de hechizarnos, hablemos,
no del saber de los sabios, sino más bien
de su locura
su miedo al extravío
a la posesión,
de ser otro
o de otras
o de Dios.

El juicio de Dios terminó con Artaud.
El juicio del mundo, unió su alma a su cuerpo
y lo separó del mundo.

En la rabia tóxica de la tímidez de antaño,
que el diablo ampare una vez más
a la ideología surrealista.

EL JARDÍN

2009-09-19T01:35:00.000-07:00

El Jardín, es el nombre de una novela lírica de Dulce María Loynaz, que me ha gustado mucho y quiero compartir con quien le interese un fragmento:

El mar quiere irse, pero no puede. Está sujeto por la palma de una mano sobre la cartulina desteñida...
Ahora van a limpiar el mar; lo van a limpiar con un pañuelo fino, de esta indecisa bruma de amanecer.
Ya van surgiendo las rocas y las sombras de las rocas proyectadas sobre el agua en reposo; grandes pájaros marinos salen de los huecos del casco abandonado, llenando el aire de graznidos...
La sombra del tiempo va dibujándose en el aire como un humpo azul y perfumado; extraños reflejos brotan del agua oscura, mientras los pájaros desparecen por el cielo agujereado de estrellas...
Luego, las estrellas desparecen también y el sol va apuntando muy bajo, de color marfil, sin dar luz alguna.
Esta playa vacía, con su mar aperlado, hace pensar en paisajes vagamente irreales, paisajes de la Luna, como los que pinta Fournier en las láminas de su "Astronomía elemental para niños".
Bárbara ha limpiado el mar con su pañuelo de encaje.

DIAS DE AGOSTO

2009-09-13T09:00:00.000-07:00

En estos días de agosto cerca de lo natural,
el campo, monte y llanura,
cerca de hombres de la tierra que hablan
del temple que ella exige en su conquista
del calor y los vientos del Sahara
abatiendo pequeños cuerpos encadenados.
Me enseñaron la diferencia de la caza
de la codorniz y la paloma
del conejo y el jabalí.
Hombres que aman intensamente a su madre
los domingos salen a matar.
Se oyen en la quietud de la lejanía disparos,
ruidos de armas, todos autorizados,
custodiados por la ley.
Hablan de madres que matan a sus hijos
como sus padres matan a los pájaros
y de hombres contra hombres contra su voluntad
matando unos sobre otros, contra otros.
Teorías acerca de todo y fundamentalmente
acerca de la boca y el estómago que es donde dicen,
comienzan todas las enfermedades.

PSICOANÁLISIS DE LA NEUROSIS OBSESIVA

2009-09-02T11:00:00.000-07:00

Hay una tendencia en los trabajadores de la salud, a medicar o quitar importancia o a negar, los síntomas de las neurosis, en cuyo caso se está prescindiendo de lo que se denomina: "forma aparente", es decir, el modo de presentación, el texto manifiesto de los síntomas.
Quiero señalar, que el psicoanálisis, nos dice de los síntomas: su apariencia no es su realidad, pero dedica especial atención al relato manifiesto de sueños y síntomas y es más, es la primera vez que se establece que toda manifestación neurótica, una vez procesada psicoanalíticamente, tiene un sentido y se halla estrechamente enlazada ,a la vida psíquica del sujeto en el que se manifiesta.
La neurosis obsesiva y la histeria han sido, entre las formas de neurosis, aquellas en que más se ha trabajado. Especialmente, la primera de dichas formas, que no conlleva en general, aquella misteriosa extensión de lo psíquico a lo somático, característica de la histeria; ha sido, como digo, minuciosamente investigada, demostrando que presenta con gran precisión, determinados rasgos propios de la neurosis.
A veces, los actos más elementales o necesarios, tales como ir a dormir, lavarse, leer, escribir, vestirse o a pasear, se convierten en problemas complicados, apenas solucionables.
Las representaciones, impulsos y actos que pueden ser considerados patológicos, o como formas de vida o de justificación, no aparecen combinados en idéntica proporción, como es lógico, en cada caso y forma, pues en general, es uno solo de estos factores, el que domina la escena, pero los ejemplos, tienen innegables rasgos comunes.
Se pueden encontrar , impulsos que resultan extraños, ajenos a lo que quien las padece pueda considerar como parte de su personalidad; alguien puede sentirse obligado a realizar actos cuya ejecución no le proporciona placer alguno, pero no puede evitarlos y su pensamiento se halla fijado a ideas alejadas de sus intereses normales. Tales ideas(representaciones obsesivas),pueden carecer por sí mismas de todo sentido, o ser indiferentes a quien se le imponen; lo más frecuente, es que aparentemente, sean totalmente absurdas. De todas maneras y cualquiera que sea el carácter que presenten, constituyen el punto de partida de una intensa actividad intelectual, a veces, agotadora, que suele conducir a cavilar incesantemente, alrededor de tales ideas, como si se tratase de los asuntos personales más importantes.
Los impulsos que el neurótico experimenta, pueden presentar, un carácter infantil y desatinado, pero la mayoría de ejemplos, poseen un contenido temeroso, muchas veces, como incitación a cometer graves crímenes, de los que huye con horror, instalando defensas contra la tentación, por medio de toda clase de prohibiciones, renuncias y límites. Por ejemplo, contar una serie de objetos para evitar que algo muy malo le ocurra a un ser querido.
Quiero destacar, que tales "crímenes" y "malas acciones", no llegan ni siquiera a iniciarse, son desconocidos para el sujeto; generan un sentimiento de culpa inconsciente y en la generalidad de casos, la fuga y la prudencia acaban por imponerse, no sin sufrimiento.
Los actos obsesivos, consisten en repeticiones, ornamentaciones ceremoniosas de los actos corrientes de la vida. Se trata ciertamente, de una singular dolencia y no debemos subestimar la cuestión, suponiendo que se puede contribuir al alivio, aconsejando distracciones o que se desechen tales ideas por absurdas y se piense en su lugar, en cosas agradables, como comerse un helado u oler perfumes que recuerden a la infancia para, supuestamente, aumentar la autoestima o curar el insomnio. El propio interesado, ya quisiera hacer aquello que se le aconseja, porque suele presentar una perfecta lucidez, comparte la opinión sobre sus síntomas obsesivos e incluso los comunica espontáneamente; pero nada le es posible hacer por sí mismo para cambiar el estado de cosas. Los actos, que la neurosis obsesiva, impone al sujeto, se hallan sostenidos por una fuerza, para la cual no se encuentra comparación alguna en la vida normal. Estas personas tienen una tendencia a repetir determinados actos, aislándolos de los restantes de su vida cotidiana y con un ritmo diferente. Anulan o niegan conexiones y son un buen ejemplo de aquel refrán que dice: borran con el codo lo que escriben con la mano. La mayoría muestra un excesivo afan de limpieza, orden y control en sus dominios. En otros casos, como pueden ser los que padecen agarofobia(miedo a espacios abiertos), dolencia que no entra en el cuadro de la neurosis obsesiva sino en el de la histeria de angustia, se reproducen en sus manifestaciones con una monotonía llamativa: muestran idénticos rasgos y sus opuestos: miedo a lugares cerrados, a grandes espacios descubiertos y a calles y avenidas que se extienden hasta perderse de vista, creyéndose en cambio protegidos, al ser acompañados de alguien conocido u oyen el ruido de un automóvil. Lo interesante, es que cada caso es único. Si en un caso de histeria, se enlaza un síntoma con un suceso personal o una serie( como puede ser vincular vómitos con impresiones que generan repugnancia) en otro caso la interpretación puede conducir a otra serie de representaciones. Los síntomas tienen causas que no están a la vista y los datos históricos aportados, son encubridores, utilizados por la retórica en cuestión. Unos temen a las calles estrechas y otros a la anchas; unos no pueden andar por la calle sino cuando hay poca gente, y otros sólo se sienten seguros en la multitud. El sujeto, padece un proceso con el que no puede hacer otra cosa que desplazar o sustituir su obsesión, reemplazando una idea absurda por otra que no presente esa impresión, cambiando de prohibiciones o variando su ceremonial. Esta capacidad de desplazamiento de los síntomas, desde su forma primitiva a otra muy alejada, constituye uno de los rasgos de la neurosis obsesiva, afección en la cual se encuentra, la singular circunstancia de que las contradicciones afectivas que llenan su vida psíquica, se muestran particularmente acentuadas. Junto a la obsesión de contenido positivo o negativo, vemos aparecer en el terreno intelectual, un estado de "duda" que se extiende como una perpetua indecisión, lo cual acarrea no pocas contrariedades. Esta situación resulta muy engorrosa, y suele tratarse de personas de carácter energico, de gran tenacidad y alto nivel intelectual. Presentan además, disciplina moral llevada hasta el escrúpulo y extrema correción en sus supuestas relaciones.

Si está interesado en saber algo más del tema:

CURSO DE PSICOANÁLISIS DE LA NEUROSIS OBSESIVA. UN CASO DE SIGMUND FREUD: EL HOMBRE DE LAS RATAS.

Dirigido a: Psicólogos, psicoanalistas, médicos, o cualquier persona interesada en conocer los mecanismos y el tratamiento de la neurosis obsesiva.

El curso introduce al estudio de la neurosis obsesiva y desarrolla los aportes del psicoanálisis al diagnóstico y tratamiento de las patologías psíquicas.

TEMARIO

1- Introducción a las neurosis2- Historia clínica3- Iniciación del tratamiento4- Sexualidad infantil5- El gran temor obsesivo6- Introducción a la inteligencia de la cura7- Representaciones obsesivas y su traducción8- La motivación de la enfermedad9- El complejo paterno y la solución de la idea de las ratas

OBSERVACIONES TEÓRICAS

1- Caracteres generales de los productos obsesivos2- Los neuróticos obsesivos y su relación con la realidad, la superstición y la muerte3- La obsesión y la duda

Profesor: Jaime Kozak. Horario: lunes a las 19 h

Moalidad: Online (televisada por internet, videoconferencia, con posibilidad de intervenir por chat para los alumnos) o presencial.

Precio: 60 €. Becas del 20% para estudiantes de cualquier licenciatura.

JUGAR CON ELLA

2009-08-29T14:39:00.000-07:00

Jugar con ella
desliza letras
y ya no estás.

Mientras el lagar
resuena en tinajas,
tú luces entre escombros
y asoman restos de tu piel.

Quiero decirte:
te amé
y, sin embargo,
sigo amándola.

Ya no estás
en miradas enamoradas
ni en caminos
de embriaguez
y cinturas
desplegando
tiempos y lunas.

Nuevas sombras
arrimando
latidos desprevenidos.

Ella juega conmigo,
desvanece mis manos,
aguas inaprensibles
de junio a diciembre,
saltando de enero a mayo.

Caricaturas de espejos
en los ripios de Berlín:
mi niñez,
de Paris a Madrid,
es una fotografía trucada,
un anhelo heredado.

Sin equivocarme de paloma,
embalsamado
en gruesos
volúmenes lejanos,
aligero banderas,
reciclo tardes.

Jugar con ella,
anatomía dislocada,
humana voz.

ABRIR LA BOCA

2009-08-10T03:42:00.000-07:00

Hace un tiempo participé en un foro en la red, al que fuimos convocados bajo la frase:
¿Qué requisitos debe contemplar un poema para ser considerado bueno?

ABRIR LA BOCA

¿Qué requisitos debe contemplar un poema para ser considerado bueno? Frente a la pregunta, lo primero que se me ocurre es ¿para quién? El término "requisitos", me parece algo alejado de la poesía, pero tampoco puedo asegurar que no sea más que un gusto de quien escribe aquí, ahora. Algo importante sería, no transformar nuestros gustos en requisitos de la verdad.
Una respuesta directa, posible y verosímil a la cuestión, es sencillamnete, el paso del tiempo, es decir, que a pesar de las guerras, la masificación y las muertes,algunos versos, algunos discursos permanecen, rozan alguna verdad. Si aun leemos el drama de Edipo o el de Hamlet o bien, La Divina Comedia o el Martín Fierro, es que deben ser buenos poemas.
Recordando a Alejandra Pizarnik, puedo decir que lo malo de la vida y también de los poemas, es que no son lo que creemos, pero tampoco lo contrario.
La Poesía, crea sus obras en el dominio y con la materia concreta que es, la palabra, y ésta es el proyecto humano, para una poesía que habrá de decir quién es el hombre-proletario, burgues,artista,intelectual, científico etc-, en relación con los demas habitantes de la naturaleza. Una vez contrapuestos y discernidos, planta, animal y mineral, comienza la pregunta:¿Quién es el hombre?
El hombre es el que da testimonio de lo que es. Testimoniar, significa por una parte declarar y por otra, mantener las declaraciones. El hombre, precisamente,al dar y por testimoniar su propia realidad, constituye y hace histórico su paso por la tierra y fundamentalmente, la Poesía permite enunciar el hecho diferencial: podemos los unos oir a los otros, en tanto pertenecemos a la categoria de hablantes y mortales.
Alguna vez, por la Poesía, encontramos refugio en la realidad verdadera. Entretanto,debemos decir,iluminar nuestro lugar en el mundo. Abrir la boca, nombrar la cólera y el amor del destino,cuando se acerca entre las arenas y las piedras. Cuando el hombre gris no encuentra las puertas de la poesía, queda una posibilidad, entonces, el poema hace posible la vida y nos permite constatar que existimos,en una voluptuosidad plenamente sustantiva y adjetivable.Ya se sabe, perdemos la razón si hablamos, perdemos los años si callamos.
Y así,vendrá en la palabra lo que esperamos y podremos dejar de huir.Los sortilegios emanan del centro de un poema a nadie dirigido.
La poesía, es la que escribe la verdadera historia de los pueblos y valga como ejemplo el poema: "150.000.000" de V. Maiacovsky, se trata de una voz que produce los mágicos sonidos y signos de una mirada humana, un fragmento del devenir.
Es preciso decir acerca del mundo en que vivimos, como hablar del agua, simplemente nombrar la palabra agua para que apague la sed del silencio y el mundo sea el lenguaje que nos configura como una música que nos muestra el tiempo como un guante sobre un tambor. Luego comprobamos, que no porque nos mostremos amantes o furiosos existe el mar o el tiempo y que todo eso existe porque lo nombramos. Y, por eso cada palabra dice lo que dice y además más y otra cosa.

VIOLETAS

2009-07-31T10:31:00.000-07:00

Delicadas violetas para ti
recuerdan tu paso por la Alhambra,
tus pies en la Alcazaba.

Las fuentes y el rumor del agua,
el Generalife abierto a tus pasos,
quebrando silencios de la tierra.

Una ribera caliente
marcaba orillas trepidantes de un amor,
fingido y verdadero,
en el ocaso del martirio.

Tantálica presencia,
revierte
alaridos de bestias
en humanos paisajes.

ESCRIBO SILENCIOS,FIJO VERTIGOS

2009-07-24T08:52:00.000-07:00

Se trata de una investigación,
escribo silencios, fijo vértigos.
Ella murmura cuando la penumbra
invade los contornos,
es tu vida esa tortura sutil sin edad.
Le digo:
las antiguallas de las ciencias
forman parte de mi alquimia verbal.
De ellas escribí:
no hablemos del saber de los sabios
revisemos su locura.
Un límite casi biológico
frente a la pasión
que intentan encubrir.
La muerte, una manera de expresarlo.
Ejercicio de combinación
entre palabras y el sinsentido.
La poesía era para empezar nuevamente
cada vez lo que uno se imagina.
¿Cuál sería el valor de eso tan anhelado,
el tan deseado saber,
el sociego del vencedor
o la experiencia de la edad?
O se trata tan sólo
de un voluntario embotamiento
y la sabiduría
una ciencia de secretos muertos
sin uso en las vidas que escruta
y nuestros ojos eluden.
Al parecer
todo saber fruto de la experiencia
posee, cuando más, un valor relativo,
todo conocimiento impone un modelo
induce a error.

I WRITE THE SILENCE, I STOP THE MADDNESS

It has to do with an investigation,
i write the silence, i stop the maddness.
She murmurs when the twilight
invades the perimeters
your life is this subtle
torture without age.
I say:
the ancient science
forms part of my verbal alchemy.
I write about them:
Let us not speak about
the knowledge of the wise people
let us review their craziness.
One limit is almost biological
in front the passion
that they intend to hide.
Death, is one way of expressing it.
Excercise of combination
between words and nonsence.
The poetry was for a new beginning
each time one imagines it.
¿What would be the value
of such desired knowledge,
the calmness of the victorius,
or the experience of the age?
Or it has to do only
with voluntary bluntness
and the wisdom
a science of secret dead people
without use in the life
and our eye eludes that scrutinizes.
It seems
all the knowledge
that comes from experience
and it posesses, at most,
a relative value,
all knowledge imposes a pattern
and induces the error.

Translation by Miriam R. Hill

LOCOS AULLANDO COMO LOBOS

2009-07-17T08:44:00.001-07:00

En cisternas de la memoria,
tembloroso y fosforescente,
libero
rituales mecánicos y escorpiones,
rompiendo cabezas.

En mares desgarrados,
atravieso jeroglíficos de cuerpos
que no llegaron jamas a escribirse.

Y en escenarios de cenizas,
visto trajes antiguos
mientras me pregunto:
¿Qué es la realidad?
¿Y el algebra del alma,
cómo se conjuga?

Los hombres
locos aullando como lobos,
están suspendidos
entre ramas de tibios soles extranjeros,
caen como hojas sangrientas
de patrias lejanas
en actos lúgubres,
que, bien mirados, a veces,
causan gracia.

Me decía: no tengas miedo.
La palabra, veloz, en círculos fugaces
llama al abrazo,
en efímeras noches vacías.

Viajo en espejos enamorados,
encuentro golpes en tumbas
que deletrean el cortejo
de muñecas de corazones
en caleidoscopios,
aleteando mis ojos azules
reflejando ausencias
de mendigos de amor.

Y mi cabeza inclinada,
como sauce sobre un río,
recuerda cantos
de gentes perdidas
en silenciosas
ciudades en ruinas.

Desde entonces,
comencé a morir:
escribo con las pupilas abiertas,
escucho mis voces
y abandono el coro de los muertos.

LA VOZ INOPORTUNA

2009-07-10T08:52:00.000-07:00

La cuerda
que toca el mimbre de tu voz
atraviesa el aire,
sencillamente,
en florecidos corchos
que interrumpen
mi encuentro,
con algunos versos.

Quiebro la noche
en tímidas legumbres,
mientras duermo
en un mano a mano
con mi sombra,
jugándome
actos venerables,
otros epitafios.

Brindo en conjunto
por tu voz valiente,
abriendose a la respiración
del torso vivo de mi rostro.

Y, si estimara en conjunto
la casa despierta
de tu queja a destiempo,
sabría acercarme
a la majestad
de tu índice escarlata
y a la mansedumbre
de la mosca ardiente
en la mirada,
prendida
del gran átomo de la ignorancia.

En tal caso,
este cerebro mío,
oculto bajo un sombrero,
exigiría
la infausta analogía
de recuerdos y matiz,
que, a veces,
con dudoso exito,
sacrifico
en tabloides cívicos.

SENSIBLE AL MEDIO

2009-07-03T09:08:00.000-07:00

Sensible al medio
hasta estupores linfáticos,
en la fascinación
de encuentros previstos,
en mapas plurales,
no se agotan mis deseos de identidad
en memorias vagabundas.

Lo tengo presente:
he de escribir
calzado en un paso,
con un pan en la mano
y un camino en el pie,
sosteniendo la hora de mi retrato.

Desde allí,
sigo la confluencia
del soplo y el hueso de astas
del viento,
cuando me acuerdo de mí mismo,
en lentas ansias de vivir.

Así, rebuscando,
en nostálgicos rincones de un café
en la Glorieta de Bilbao,
donde habitaba el viejo Tortoni,
encuentro la perdida frescura
de rostros
que se le escaparon a Modigliani.

Detrás, rumia mi adolescencia,
ávida y confusa,
porque a las circunstancias
les gusta bromear,
con siluetas del tiempo
y combinaciones de rostros ausentes,
cuando los vislumbro
en gentes de la calle,
y en el color
quen tiene Madrid,
en primavera.

LAS PROFUNDIDADES

2009-06-26T06:05:00.000-07:00

Las profundidades
de la rosa multicolor,
los disfraces deliberados,
se mecen
en mis manos
como canto al viento.

Lejano y solemne
como estrella apagada,
en una inmensa marea
de agujeros negros,
cambiantes
en alegría.

Y así,
profunda
fue la espera
del respeto al pato
y la piedad del converso,
mientras me acercaba
a la reverencia
y la emoción anual.

TE LO PIENSAS

2009-06-19T03:10:00.000-07:00

Te lo piensas.

Entre susurros y risas,
en hojas de sueño
y, melodías
de labios entreabiertos.

Con la mirada
en las vueltas del mundo,
sonrío al amanecer
después de hurgar
en panfletos arrugados,
y, en diatribas
conmovedoras,
rebusco
el espíritu
del hipopotámo.

Piénsatelo:
en los fragmentos
tendrás juventud,
vejez,
y, mientras te preparas un té,
escribes una frase
que te abre la boca.

Ese verbo
cerca de tu corazón
limpia rincones húmedos
y coincide conmigo,
atravesando
el estrecho de Magallanes.

Las nuevas rutas
excitan mis membranas
y podríamos,
casi juntos,
decir:
Un verso no escrito
es una palabra
no dicha,
no oida.

Así, amigo mío,
abandono
la oblación silenciosa.

Tejo el viento
en una vieja casona,
sin fantasmas.

MIS NIETOS

2009-06-12T09:30:00.000-07:00

Con mirada de piel,
de estrella vulnerable,
contradigo
madrugadas indecisas
y el dorso del agua
que vibra en el tulipán precioso.

Y no suelto tus manos
mientras desgranas
nuestras bocas y lechos
invocando nacimientos.

Es la edad
de ir detrás de mi voz,
atravesando
hojas heladas en trigales.

Mis nietos
aún no me conocen
y arrancan risas libres
en mis dehesas y ríos.

En amplios espectros
cada vez más cercanos,
juegan, tranquilamente,
un mano a mano
entre sombras y mi garganta.

Hechizado por la vehemencia
de instantes inolvidables
en mutaciones
de nómada y clandestino,
elijo la velocidad
en que cruje mi exilio,
hambriento de nuevos tiempos,
intactos para el sol
ilesos para el amor.

Y, por eso,
restituyo el corpóreo acento
con que amo,
en el verbo
que escribo.

LA CIUDAD VACÍA

2009-06-05T09:59:00.000-07:00

Todo funcionó perfectamente. El mecanismo debía actuar a las treinta y seis horas, pasados los efectos de los gases. No pregunté que pasaría con los cadáveres, en general me desagradaban los muertos, el blanco y su rigidez final; claro que esto fué casi sin dolor, imperceptible música que elimina pasiones, fuera de sitio.
Los asesinatos en masa, me suelen impresionar, horrores del pasado quizá,algún sentimiento de comunión con la especie, puede ser.
Nadie estaba enterado de nada, la vida transcurría apacible en el universo de los hombres, todos unidos construían, es una manera de decir,la sociedad futura.
A pesar de todo, se me ocurre que el hombre es una especie de animal ingenuo, la luz lo sobrecoge y el fuego lo hechiza, la muerte en casi todos los casos suele ser una sorpresa.
Con respecto a la vida, con ella nunca se supo que hacer.
Tendré que alimentarme, luego buscar las cajas, el ordenador, algunos papeles y la grabadora para conversarme de lo que vaya ocurriendo. Se me aparecen nuevamente los muertos, espero que tengan algún sistema de limpieza o desintegración de la materia orgánica en desuso. Una ciudad podrida, carroña y fetidez para los buitres y la sangre corriendo por las alcantarillas, las vísceras llenando cloacas, no creo que sea un espectáculo agradable.
Tardaré un poco en salir. Antepasados devorados por peces y otros métodos de educación y conquista, recuerdo me destrozaron el cerebro alguna vez.
De cualquier manera, son decisiones del poder supremo, el resto mucho no interesa, a menos que haga mucho ruido, hacen lo que sus ciegos vicios de ser les ordenan.
Soy ahora, un corazón que late en la ciudad, muerta. Un poco de música con el desayuno vendrá bien, una tortilla de queso con café y tostadas, eso será bueno. Un ritual humano, me hará bien en medio de la catástrofe, una estúpida costumbre suele borrar los bordes del asco y la conciencia. El alimento también recuerda la diferencia entre la vida y la muerte, la alegría de sobrevivir es infinita.
Y el tiempo, que sería el tiempo para esta gente, qué buenas razones se darían a sí mismos para sus días y sus noches, qué palabras tendrían para sus hijos acerca de los misterios de la vida. Un don divino dicen, una posibilidad cósmica transformada en instrumento de la mascarada de dominio de las bestias, anonadas por el sol.
Saldré a caminar, despacio para desentumecerme, se me hincharon los pies y tengo como un mareo, una sensación de extrañeza y mi vida se me aparece como una burla, una feroz insistencia en marcar en mi rostro una mueca que me haga sentir que todo va bien. Como todos los habitantes de esta patética ciudad.
Leeré algunos libros, periódicos antiguos y sus bromas acerca del tedio y, los viajes que hacían para ver si existían personas en otros lugares y como vivían, si sus casas eran cuadradas o redondas, si eran capaces de buenos sentimientos o diferentes, es decir, hostiles. Tomaré notas de las ruinas. Pasaré cerca de los espejos, verme será bueno, me hará companía ver unos ojos vivos, sentir lo que siente, intuir el pensamiento de la sombra que se mueve delante mío. Demasíada pena, sería un lujo imposible para la investigación, debo cuidar mi mente, el corazón no puede depender de sí mismo. ¿Qué ley gobierna la vida de un hombre solo?
Mis costumbres, me recordarán quién soy y éstas, se irán alterando. Si digo que todo está bien, tendrá que estarlo, de lo contrario tendría que recurrir a alguién, y eso por ahora es imposible.
Silencios, profundos y lejanos sonidos del vacío, llenan la atmósfera enrarecida y solemne en la superficie. La radiación destruyó la materia orgánica, aniquiló por una lluvia tenaz los vaivenes de los jinetes del Apocalípsis y sus humos de tragedia evaporados. Sólo las nubes cambiarían de forma, imagen y movimiento.
¿Estarán todos almorzando con Dios? Aun así me parece una exageración de los métodos modernos y las tácticas de poder para desviar la manada.
Los relojes serán innecesarios, nadie me espera y momentáneamente, he perdido las referencias humanas que me sostenían. ¿Y ahora qué? ¿A quién engañar? Falso o verdadero se convierte en una cuestión vital. Al del espejo no podré recurrir, es implacable. Si hago como que muero me mata. El de la grabadora es un idiota, siempre repite las mismas cosas, depende de mi voluntad y soy el que interrumpe.Entre sombras emitiré algunos gritos, blasfemias y falsos juramentos perderán todo sentido.
Trataré de pensar en voz alta, sin elegir lo que vaya a decir, diciendo lo que se me ocurra sin juzgar ni el bien ni el mal, aunque aparentemente, nadie me escuche, tal vez mi voz pueda alterar mis sentidos, sería maravilloso, casi como un encuentro con otro.
Desesperar como estrategia, para reconocer mi situación real, puede ser; como manera de ser, insuficiente.
Estoy en el último aleph.No hubo incendios ni praderas en llamas. Un sordo murmullo de motores cruzó los aires y no fué disparado un solo proyectil.
Dentro de una horas podré salir y comenzar a redactar los informes.
Pasados los mil días y sus noches y luego del último adiós, cerrar la ciudad.

DIOSES MENORES

2009-05-29T06:44:00.000-07:00

Sentado en cubierta, con las piernas cruzadas en dirección a la Meca, despliego ágiles velas cantando letras desconocidas de paz, anunciando fuertes vientos en la ciudad impaciente.
Despertando en mi cuerpo, investigué en las historias de mis sueños, las residencias de dioses menores, aquellos que se aplacan fácilmente en las pequeñas batallas del amor y el trabajo, por territorios de emociones silenciosas, resplandecientes que no habían acontecido.
Un olor a incienso venía desde las ventanas, como aires de quemadas adormideras y se oía el eco de campanas, recordando horas distantes, aquí a nuestro lado. Entre breves días y noches infinitas,me pregunto: ¿Porqué tanta gente está dormida en esta callada ciudad? Tal vez no deben hacerse preguntas en las casas, porque pueden despertarse las gentes. Y, si eso sucede quizá mueran los dioses y no vuelvan a soñar.
Recuerdo bocas ensortijadas, arrastrando recelos irreductibles y las estrategias del avestruz, en pleno asfalto.
Nadie puede custionar postreras plumas y manos vengativas, cuando sobre hombres y mujeres, el sol envía sopores lejanos. La ciudad venera a dioses a quienes el tiempo no ha matado, aun.
En mis sueños, cada vez más vívidos y detallados, en la ciudad se adoraba a cualquier dios capaz de escuchar las cien esquinas de la suerte, y si no quedaba constancia, no habría sucedido.
Interrogué casos similares al mío. En sus sueños, algo se repetía: se trataba de una persona de cierto nivel intelectual, que se veía dominada por una segunda naturaleza que, le obligaba a llevar durante un período más o menos prolongado, una existencia absolutamente extraña, caracterizada al principio por una torpeza verbal y motora y más tarde, por la adquisición masiva de conocimientos científicos, históricos, artísticos y psíquicos.
Este aprendisaje se llevaba a cabo con un entusiasmo febril y denotaba una prodigiosa capacidad de asimilación. Luego el sujeto en cuestión, se trasladaba a su nueva personalidad, que en lo sucesivo se veía asaltada por sueños difusos, indeterminados en los que latían recuerdos fragmentarios.
Pude observar también, otros casos en los que se trataba, en general de personas de inteligencia superflua, algunas tan primarias que era difícil considerarlas como poseídas por las artes o las ciencias. Cuando rezaban, sólo lo hacían junto a hombres o mujeres de credos diferentes, para que ningún dios pudiera oir la plegaria de dos personas al mismo tiempo. Tan pronto como uno acababa de orar, venía otro de la misma fe y ocupaba su puesto. Durante un instante, se veían inflamados por una fuerza ajena, pero al tiempo-poco o mucho-volvían a su estado natural, quedándoles apenas algún recuerdo deformado, de supuestos horrores inhumanos.

HISTORIAS DE AGUJEROS NEGROS

2009-05-21T03:32:00.000-07:00

Al despertar era otro, no sabía quien me habitaba.
Un sueño me arrastró fuera de los espacios conocidos, en la tierra ciudades y lujuriosas vegetaciones, lanzaban columnas de espuma al cielo vaporoso, al agujero negro de las entrañas del universo, donde congelan cadáveres de mariposas y amores distraídos.
Agujeros donde termina y a la vez comienza el cosmos, el ojo turístico de los planetas de un sistema solar en extinción.
Atravesándolos, se pasa a las dimensiones infinitas de lo desconocido imposible de abarcar, del duro oficio de navegante interestelar.
El cuerpo pìerde sus límites y allí, se encuentran almas errantes del espanto, lujuria y sirenas, muertas.
Viaje transversal al agujero negro de la luz negra donde todo brilla, semienterrado, brotado de musgos y pájaros con alas quemadas por el esfuerzo. Donde no hay horizontes,florecen las aperturas y, caminos intransitados ni suben ni bajan porque todo es vacío de montañas invadiendo sótanos, húmedas, estrechas galerías, tenebrosas bóvedas de oro, vacías en los súbitos desprendimientos de la nada.
Urbe gigante que arrastra sonidos del universo, aluviones de piedras lunares, de Marte a Júpiter, de Orión a la Vía Láctea.
Tanta aventura, tanto reino perdido en mares de azufre y anillos de Saturno, empujando ciertas languideces, arrastrando a su orbita ciertos misterios, al silencio.

HISTORIAS DE SUEÑOS

2009-05-14T04:48:00.000-07:00

Recuerdo esfuerzos desesperados, mis contorsiones por zafarme del viento.
En el sueño, corría y trepaba unas laderas, hasta salir a un espacio bañado por la luz lunar, rodeado de naves humanas, abandonadas.
Era un tiempo en que mis investigaciones, traspasaron los descubrimientos que el mundo me había proporcionado y,lo que vislumbraba no correspondía a ningún estadío evolutivo conocido por las ciencias o quizás, eran eslabones perdidos que no habían dejado descendencia sobre el planeta o tal vez, eran formaciones que se gestaban en mundos invisibles.
Antes que en la vida diurna estudiase casos similares al mío, o viejos mitos de donde podían proceder los sueños, tenía alguna idea acerca de seres oníricos que pertenecían a una especie que había conquistado el tiempo y enviado espíritus exploradores a todas las eras del universo, y en mis ueños creía comunicarme con los exiliados en los rincones cósmicos más alejados.
Por las mañanas, despertaba extrañado y cuando la información obtenida podía caer dentro del campo del saber actual, me lanzaba a los libros para comprobar los datos.
Los hechos conocidos adquirían así, nuevos y dudosos aspectos, estremeciéndome lo incierto del pasado y los misterios que oculta el futuro. Entonces, desarrollé intensas relaciones con fantasmas universales, maestros de las ciencias y las artes, no nacidos. Sin ángeles alegóricos ni uniformadas voces en cataratas murmurando nombres inmortales de soldados, muertos.
Manejando relámpagos en catedrales de espigas en vértigos de carbón.
La vida verdadera, transcurría cuando estallaban los colores del día de la fiebre poderosa, que desbordaba los muros silenciosos al fundirse el aceite de los amarillos papeles sobre la mesa de roble.
No pude verlo sino, cuando mi voz estremecía pálidas bujías en el vasto recinto de profundas algas, sabiendo que se trata de hechos favorables en una historia que prolonga en nosotros su estirpe. Sueños, vigilia del temblor marino y palpitantes mapas de rutas desconocidas.

UN VIAJE AL CENTRO DE LA TIERRA

2009-05-07T03:06:00.000-07:00

Soñe que viajaba al centro de la tierra, a los orígenes del misterio planetario y sus ciclos inmemoriales, sin ayuda de la vista ni de manos o pies. Un juego de voces reflejando distancias incalculables en el tiempo, y espíritus que se fijan en cualquier tipo de caracteres. En oscuridad, en silenciosos mundos subterraneos, en vientos sarcásticos velando miradas, de las superficies del planeta a las entrañas del globo.
Escribía sin cesar, en varios alfabetos y estudiaba crónicas de otros mundos y, las historias de seres diferentes que habían poblado el planeta en tiempos olvidados, y los registros de ciertas criaturas de poderosa inteligencia que habitarían la tierra en siglos venideros.
Atravesaba ruinas y escombros de civilizaciones perdidas, esqueletos, fósiles en descomposición, petróleos de trastienda en las arenas. Viajaba sin saber, en la pasión amontonada, en máscaras del desvelo, entre viñetas, colofones, libros como viajes, como apilados sueños traspapelados. Al centro de la tierra, al patético exodo de atroces ciudadelas, mordidas por turbios soles interiores y lunas oxidadas, hacia los metales profundos donde bailan sapos gigantes y grandes pájaros asesinos de faunas subterraneas. Huerfanos de tiempos y lagunas evadidas hacia un destino inexorable, hacia los cementerios de las historias de los hombres.
El mundo, dicen,es pequeño, pero sus túneles, grietas y caminos, son infinitos, desgarradores en su danza delirante, vital y categórico en sus cuencas de sudor. Lágrimas sobre la arena, sangre atravesando capas terrosas, modelando mares de arcilla y ron.
Tributos pagados por la sobrevida, por la permanencia en la superficie junto a los grandes peces. Y, animales que se alimentan de pequeñas bestias en tributos por mantener la alegría que supone estar vivo, sobre la tierra.

LA VEJEZ Y TU SONRISA

2009-04-27T02:51:00.000-07:00

Sonreír,pase lo que pase,
se convirtió en la primera regla de civismo.

El maestro aconseja vivir acompañado:
solo, no es vivir entre humanos,
solo, se transita entre fantasmas.

Tardes inmensas como planicies sin final
y horizontes inventados,
para que nuestro tiempo llegue a la vejez.

Sin tapujos ni malos entendidos,
la vida es un camino posible.

Es necesario, en el intento,
el ejercicio de la crueldad,
evitar la muerte prematura:
tonterias consumadas,
quemazón a salario fijo
y la mirada inmóvil.

A diestro y siniestro,
todo cabe en una página:
mi vida es tu sonrisa.

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OLD AGE AND YOUR SMILE

Smile,comes what may,
is now the first civil rule.

The master teaches to live with company,
alone, is not like living among human beings,
alone is to live like a ghost.

Long afternoons are like endless praires
and invented horizons,
in order to let our time to reach old age.

Without covering anything
or mirsunderstandgs,
life is a possible way.

It is necessary to try
to exercise cruelty,
to avoid an early death:
consummated stupidity,
barbequed in a fixed salary,
a still eye.

The right and the left,
ererything fit in a page:
my life is your smile.

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A VELHICE E TEU SORRISO

Sorrir,acontteça o que acontecer,
converteu-se na primeira regra de civismo.

O mestre aconselha a viver acompanhado,
só, nâo é viver entre humanos,
só, transita-se entre fantasmas.

Tardes imensas como planicies sem fim
e horizontes inventados,
para que nosso tempo chegue á velhice.

Sem tapar nada nem mal entendidos
a vida é um caminho possível.

É necessário tentar
o excercício da crueldade,
bobagens consumadas,
chamuscadas a salário fixo,
o olhar imóvel.

A direita e a esquerda,
tudo cabe em uma página:
minha vida é teu sorriso.

Traducciones de Teresinka Pereira

DESDE EL ESPEJO

2009-04-20T10:11:00.000-07:00

El que me mira desde el espejo,
es mi medida.

A veces,
parece el cadaver que será.

A veces,
resucita.

DALLO SPECCCHIO

Quello che mi guarda dallo specchio,
é la mia misura.

A volte,
pare il cadavere che sará.

A volte,
resuscita.

DAE S^ISPRIGU

Cussu chi mi pompiat s^isprigu,
est sa mesura mea.

A bortas,
perete su mortu che sará.

A bortas,
naschid un otra borta.

Traducción de Giovanna Mulas y Gabriel Impaglione.

EL ÁNGEL CAÍDO

2009-04-12T02:09:00.000-07:00

Más que caído,
recuerdo un ángel
tropezando contra sí mismo.

Caminaba de blanco atontado,
silente magnolia de epitafio trunco,
suave brisa marina al atardecer.

En tierra de antepasados,
perdía su pasado.

Ángel fue y nada sabía,
caído también se ejercitó
y creía ignorarlo.
Ciego,entonces,
era a sus pasos.

Ángel envejecido,
no daba la talla de príncipe de los cielos
ni heredaba destinos tenebrosos.

Lucifer no lo acogió en su seno,
las caídas estaban tipificadas
y no cualquiera podía,por caer,
transformarse en demonio.

ENTRE EL HOMBRE Y LAS COSAS

2009-04-07T09:12:00.000-07:00

Entre el hombre y las cosas,
uno tiene deseos de esperar no sé qué.
Un alivio, un cambio de rumbo, nada que hacer
frente a la muerte amontonada.
En el encuentro con la estupidez y mecánicas mariposas,
flores de noche o ratones a cuerda.

Que será de las señoras ortopédicas,
del desconsuelo y las muletas,
de los trajes del internado,
de las vírgenes en carroza.

Sin duda se fatigan de tanto levantar narices,
regar jazmines de Egipto.
Contando patéticas hazañas de antepasados,
sobreviven entre mujeres y cosas.
Carnaval de invierno,magia de la inercia,
ansiosa costura y llama vacilante, arrinconada.

Amores tímidos o tranvías abandonados,
contra el hambre desconocido
y el insomnio de los días.
Nieblas implacables, viejas cartas de amor
y el olvido de fotografías usadas, juguetes rotos.